очень опасная профессия - музыкант
автор: Лимерик Нелимерик
***
чёрный юмор
"Профессия наша трудна и опасна!" -
Сказал представитель от Гильдии Нот.
"Чего вы смеетесь? Кому-то не ясно?
Не редок отнюдь в ней летальный исход!"
Один дирижер подскользнулся на корке -
Наткнулся на палочку он невзначай...
Случайность? Возможно! Но как-то нелепо...
А это был явный несчастный случа'й!
А тенор упал в оркестровую яму!
И шею свернул (не чуть-чуть, а совсем).
Вот вы говорите, что карма такая?
Я карму такую желаю не всем!
Скрипачка смычком перерезала горло -
Кровища хлестала, как в парке фонтан!
Конечно, смычок надо вкладывать в ножны,
Хоть это не меч. Но почти ятаган!
А вот барабанщик. Чуть тоже не умер -
Острил за обедом, видать по всему!
Вчера в перерыве ел суши без ложки,
И палочка в горло вонзилась ему!
Зимой баянист задохнулся в квартире -
Баяном своим откачал кислород!
Конечно, такого случится не может -
У тех, кто всегда открывает окно...
Поставим заслон производственным травмам,
Иначе мы все не вернёмся домой!!!
На поприще муз безвозвратно погибнем,
Мы жервами станем в борьбе роковой!
Размышление юного музыканта
автор: Смирновочка
Печально опустив глаза,
Уныло скрипку я беру.
А по щеке бежит слеза.
Наверно скоро я умру!
А за окном цветет сирень,
Резвится всюду детвора.
А я сегодня целый день
Со скрипкой с самого утра.
И до, ре, ми, фа, соль, ля, си...
И си, ля, соль, фа, ми, ре, до...
В глаза б взглянул я Дебюси,
Что сочинил сие рондО!
Печально опустив глаза,
Уныло скрипку я беру.
И за слезой бежит слеза.
Я жить так дальше не могу!!!
Три музыканта
автор: Владимир Мялин
Мотороллер не газует,
Летний ливень не кипит, –
Пианист Денис Мацуев,
Как в заборе гвоздь, сидит.
Он с роялем чёрным слился,
Белый ворот, чёрный фрак.
И двойник его явился
Дионис Денис Спивак.
Скрипку треплет Дионисий,
Бьёт смычком в её бока.
Истончился профиль лисий
У седого Спивака.
Зал ликует, звуки смолкли, –
Два поклона поясных.
И ругает втихомолку
За кулисой Бутман их.
Музыкант Артак
автор: Вагаршак Асриян
В восточном ресторане разная публика
По вечерам играет живая музыка
Всё было как обычно, но неприятный факт
Музыка очень громко звучит не в такт
Музыкант Артак, ты бери дуди не так,
Ты бери, и барабань, ты барабань "так-так"
Так и так Артак, барабанишь ты не так
Но играешь ты на клавишах ништяк.
Вокруг официанты, у каждого поднос.
Смешат комедианты, чтоб гость не вешал нос
Всё было идеально, но музыкант пришёл
Зурну свою настроил, и вновь играть пошёл.
Музыкант Артак, ты бери дуди не так,
Ты бери, и барабань, ты барабань "так-так"
Так и так Артак, барабанишь ты не так
Но играешь ты на клавишах ништяк.
Уволить музыканта клиентам не дано.
Играет в ресторане Артак давным давно.
Он думает, что гости приходят все к нему,
Но повар очень вкусно готовит им еду.
Музыкант Артак, ты бери дуди не так,
Ты бери, и барабань, ты барабань "так-так"
Так и так Артак, барабанишь ты не так
Но играешь ты на клавишах ништяк.
Вчера в село приехал музыкант
автор: Миша Павлов
Вчера в село приехал музыкант,
И девки про меня совсем забыли.
Он важный общепризнанный талант,
Я гармонист с веснушками на рыле.
Ему приём почти как королю,
Концерт даёт, я сяду в мезонине,
А до концерта струны подпилю,
Проверим-ка, какой он Паганини.
музыкант
автор: Макс Ом-Фогт
учусь играть я на гитаре
дразню соседей за одно
они струны три оторвали
а я на двух смогу, на зло!
Музыкант
автор: Фарридере
От "до" до "си" - всего лишь выбор дан,
А сколько получилось сочинений!
Бетховен, Моцарт, Штраус и Адан -
Все гении - не может быть сомнений!
Передо мною клавиш стройный ряд.
Я - повелитель их! Я - музыкант!
Как командир, ведущий свой отряд
К победе! Мой велик талант!
Я у рояля. Партитура не нужна -
Я весь репертуар на память знаю.
И "как родилась ёлочка" и "как она росла"
Я одним пальцем запросто играю!
Шурик-музыкант
автор: Милена Милых
Перед нами-музыкант!
У него-большой талант!
Он сидит за пианино...
Растопырил пальцы...дивно...
-"У кого же мне узнать,
Как собачий вальс сыграть?"
Он по клавишам стучит,
Музыку извлечь хотит...
Только что-то тут не так...
Нет мелодии никак...
-"Как же быть,куда нажать,
Чтобы музыку издать?"
Клавиши терзает рьяно...
Лишь грохочет фортепьяно...
-"Чтоб на сцене выступать
Нужно ноты покупать!"
Мечты озабоченного музыканта
автор: Миша Павлов
А ты опять проходишь мимо
Мой игнорируя талант.
Мы сто процентов совместимы,
Как инструмент и музыкант.
Нет сил быть больше посторонним,
Тебе дам верности обет
И станешь ты моей гармонью,
Я гармонистом, много лет.
Возьму как Ростропович в руки,
Тебя, мою виолончель.
Смычком своим добуду звуки,
Которых мир не знал досель.
Сыграю лучше чем сам Кисин,
Ты будь фоно мне иль рояль,
(здесь рифма просится про сиськи)
Ну нет другой сейчас, а жаль!
А может станешь ты окестром?
Тогда я буду Спиваков.
Любым твоим укромным местом
Я дирижировать готов.
Но чтоб сыграть как Блэкмор Риччи,
Про дым который над водой.....
Я инструмент взял заграничный,
Прости,... я изменил с другой.
ljubimaja-professija.ru
Эльза Ласкер-Шюлер
Мой лазурный рояль
Есть у меня рояль — лазури цвет, А я не знаю вовсе ноты.
В подвал сейчас задвинут раритет, А в моде снова эшафоты.
На нём играл сонаты лунный свет, А звёзды — строили гавоты. Крысиный ныне здесь кордебалет,И клавиш многих больше нет... Оплакиваю я пустоты.
О ангел, — сколько горьких лет Судьба играла в повороты — Нарушь Всевышнего запрет — Живой мне в рай открой ворота.
Перевод Вячеслава Маринина
*********
Ян Сатуновский
Всё в порядке в духовом оркестре,дудки, капельмейстер — все на месте,звук отличный, стереофоничный,паучок на нитке — ключ скрипичный;и, кружась, шагают пары на бульваре(всякой твари, сказано, по паре).
Ялта, 30 апр 74
*********
Ксения Дьяконова
РОЯЛЬ
Он по ночам передо мной мерцал,хрустящим ливнем сыпался на слух мой.И комнату мою в концертный залпреображал из тишины угрюмой.Саднящим прошлым в пальцах полыхал,пьянил жарой и запахом жасмина,и с горечью сиротства потухал,как взгляд на дом вернувшегося сына.Измучивал, но, вопреки всему,рукам не изменил и слух не предал.И что-то есть, известное емуи не подвластное музыковедам.
*********
Александр Величанский
Мстиславу Ростроповичу
Средь крыловского оркестра,где идёт борьба за местои за унисон(отческий закон) —лишь одной виолончелизвук извечно чист —так, как если б вдруг запелитысячи отчизн.
*********
Дмитрий Сухарев
Менуэт
Ах, менуэт,менуэт,менуэт,К небу взлетающий, будто качели!Ах, эта партия виолончели!Годы минуют, а музыка - нет.
Мамка доходит в тифозном бреду,Папка в болоте сидит с минометом,Я, менуэт раздраконив по нотам,С виолончелью из школы иду.
Гордо гремят со столба имена,Золотом полнится ратная чаша,Встану как вкопанный:бабушка наша!Бабушка наша - при чем тут она?
Чем же ты, бабушка, как Ферапонт,Обогатила наш Фонд обороны?Что за червонцы, дублоны и кроныТы отдала, чтобы выстоял фронт?
Бабушка скалкою давит шалу,Дует в шалу,шелуху выдувая,Тут ее линия передовая -Внуков кормить в горемычном тылу.
Бабушка, пальцы в шале не таи,Имя твое прогремело по свету!Нет перстенька обручального, нету, -Знаю я, бабушка, тайны твои!..
...Что за война с тыловой стороны,С той стороны,где не рыщет каратель?Все же - скажу про народный характерИ про народный характер войны.
В том и характер,что дули в шалуИли под пулями падали в поле,Только бы в школе порхали триоли,Как на беспечном придворном балу!
Ах, этот бал,эта быль,эта боль,Эти занятья по классу оркестра,Нежные скрипки, прозрачный маэстро,Музыка цепкая, как канифоль.
Ах, этот Моцарт,летящий вдали,Эта тоска по его менуэту!Бабушки нету, и золота нету,Нового золота не завели.
*********
Инна Лиснянская
из поэмы "Ступени"
Давно не снился мне такой апрель,Где я не муха в первой паутине,А та блаженная виолончель,Которая исполнила вчераКонцерт-Молитву — ля мажор Тартини,В редчайшие молюсь я вечера,Но давеча (благодаря свече ль,Что позабыл задуть транжира-сон?)Молилась я. Не отошли ещё от болиИ струны, и смычок мой напряжён,А в скудном сердце — и ступенчатая трельСоловушки, и предпасхальный звон,И даже пыль, поющая о воле!
*********
Александр Розенбаум
Музыка или стихи
Строфа дрожит, шатается и рвется...Мне стих без музыки так редко удается -Я должен слушать музыку стихов.Я должен чувствовать мотив своей души,Слова без музыки мертвы в моем искусстве,Как без солдата мертв окопный бруствер -Один он никого не устрашит.Как надо понимать звучанье фраз:Где крикнуть, где шепнуть на верной ноте?Стихи и музыка, вы песня - плоть от плоти!Стихи и музыка - не разделяю вас!Я в каждом такте должен прочитатьСтихотворение, написанное в звуках,И различать раздумье, радость, муку,И в нотах эти чувства записать.Какой глупец сказал, что песня - это стих!Какой невежда музыку возвысил!Кто так унизил песенную мысльВ своих речах напыщенно-пустых!И я, забывшись в песенном бреду,Как заклинанье повторяю снова,Что музыкант лишь тот, кто слышит слово,Поэт лишь тот, кто с музыкой в ладу.
*********
Максимилиан Волошин
Кастаньеты
Е.С. Кругликовой
Из страны, где солнца светЛьётся с неба, жгуч и ярок,Я привёз себе в подарокПару звонких кастаньет.Беспокойны, говорливы,Отбивая звонкий стих, —Из груди сухой оливыСталью вырезали их.Шедро лентами одетыС этой южной пестротой;В них живёт испанский зной,В них сокрыт кусочек света.И когда Париж огромныйВесь оденется в туман,В мутный вечер, на диванЛягу я в мансарде тёмной,И напомнят мне онеИ волны морской извивы,И дрожащий луч на дне,И узлистый ствол оливы,Вечер в комнате простой,Силуэт седой колдуньиИ красавицы плясуньиСтан и гибкий и живой,Танец быстрый, голос звонкий,Грациозный и простой,С этой южной, с этой тонкойСтрекозиной красотой.И танцоры идут в ряд,Облитые красным светом,И гитары говорятВ такт трескучим кастаньетам,Словно щёлканье цикадВ жгучий полдень жарким летом.
Июль 1901, Майорка, Вальдемоза
*********
Александр Розенбаум
Вальс - Бостон
На ковре из жёлтых листьевВ платьице простом, Из подаренного ветром крепдешина, Танцевала в подворотне осень вальс-бостон, Отлетал тёплый день и хрипло пел саксофон. И со всей округи люди приходили к нам, И со всех окрестных крыш слетались птицы, Танцовщице золотой захлопав крыльями, Как давно, как давно звучала музыка там.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон. Там листья падают вниз, пластинки крутится диск, Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз. Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Опьянев от наслажденья, о годах забыв, Старый дом, давно влюбленный в свою юность, Всеми стенами качался, окна отворив, И всем тем, кто в нём жил, он это чудо дарил. А когда затихли звуки в сумраке ночном, Всё имеет свой конец, своё начало, Загрустив, всплакнула осень маленьким дождём, Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нём.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон. Там листья падают вниз, пластинки крутится диск, Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз. Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон. Там листья падают вниз, пластинки крутится диск, Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз. Как часто вижу я сон, мой удивительный сон В котором осень нам танцует вальс-бостон.
*********
Булат Окуджава
Мерзляковский переулок так приятен для прогулок. Там не выпекают булок, зато музыка звучит. Да, звучит она, хоть тресни, даже если люд окрестный дни печальные влачит.
Этот остров музыкальный то счастливый, то печальный возвышается в тиши. Этот остров неизбежный, словно знак твоей надежды, словно флаг моей души.
С нами дни его пребудут, даже если позабудут, как тот остров величать. Даже если зло восстанет, даже если перестанет мир права свои качать... Будет музыка звучать.
1991
*********
Валерий Брюсов
Закат ударил в окна красныеИ, как по клавишам стуча,Запел свои напевы страстные;А ветер с буйством скрипачаУже мелодии ненастныеГотовил, ветвями стуча.
Симфония тоски и золота,Огней и звуков слитый хор,Казалась в миг иной расколота:И такт, с певцом вступая в спор,Выстукивал ударом молотаНезримый мощный дирижер.
То вал стучал в углы прибрежные,Ломая скалы, дик и пьян;И всё: заката звуки нежные,Сверканье ветра, и фонтан,Лепечущий рассказы снежные,Крыл гулким стуком Океан!
*********
Варлам Шаламов
Рояль
Видны царапины рояля На жёлтом крашеном полу: Наверно, двери растворяли, Ворочали рояль в углу.
И он царапался когтями И, очевидно, изнемог В борьбе с незваными гостями, Перешагнувшими порог.
И вот он вытащен наружу, Поставлен где-то у стены. Рояль — беззвучное оружье Необычайной тишины.
И все сейчас во власти вести, Все ждут подобья чудесам — Ведь здесь на том, рояльном, месте Дух музыки почиет сам.
2 июня 1960 Переделкино
Понравился наш сайт? Присоединяйтесь или подпишитесь (на почту будут приходить уведомления о новых темах) на наш канал в МирТесен!
s30476937775.mirtesen.ru
Струны тронул смычком,Приподнимая бровь.Будто он ни при чем,Это - сама любовь!
Мастер большой экзотики,Льет скрипач этим летомНа «Шербурские зонтики»Струи «Лунного света».
Как переход красив!Неразличима грань:Только что был Дебюсси,И вот уж - Мишель Легран.
Это души полет,Нынче скрипач в ударе!Что-то звенит в футляре,Но он талант не пропьет.
Уличный музыкант,Личной свободой горд,То - красоты гарант,То- Квазимодо горб.
Хочешь, паяцем стань,Хочешь, лучиком света,Лишь играть не устань,Уличный музыкант, Этим коротким летом.
Сон юного композитора Дедушка Володя
Мелодия весёлая приснилась как-то раз,Запел её, поверьте мне, не открывая глаз;Потом играл на скрипочке, на гуслях подбирал,В тетрадке по сольфеджио все ноты записал.
Сыграть свою мелодию я взял аккордеон,Затем баян, виолончель, гобой, фагот, тромбон;И словно я - большой оркестр, и всё мне по плечу:Любой играет инструмент, лишь только захочу.
С портрета мне мигает Бах: - А твой мотив хорош!К портрету Верди обратясь: - Джузеппе, подпоёшь?И вижу я, как Лист и Брамс, собрав вокруг друзей,Импровизируют вдвоём с мелодией моей.
И вдруг мгновением спустя... сольфеджио урок.Я у доски, где нотный стан, и рядом педагог:- В какой тональности, скажи, мелодия, мой друг?А сколько знаков? А размер? Где слышен вводный звук?
Застыли Лист и Брамс, и Бах, все на меня глядят,И весь наш музыкальный класс, четырнадцать ребят.- Джузеппе Верди! Хоть бы ты сегодня мне помог!Но тот молчит! Зато гремит будильника звонок!
Музыканты
Уличная музыка-Это про свободу,Это про дух города,Про его породу.Про искусство,творчество,Самовыражение,Про себя и обществоИ про единение.
Музыка сливаетсяС душами народа.В его кровь вливаетсяДозой кислорода.
Наполняет звукамиНа Дворцовой камни.Станут камни гулкими,Зазвучат стихами.
Маленькой девочки тонкие руки... Ирина Морозова 4Посвящается моей 6-летней дочери Валерии... 21 мая она участвовала в своем самом первом фортепианном концерте.
Замерли руки... и тут же вспорхнули, как птицы...Мечутся локоны в такт нарастающим звукам...Маленькой девочки нежные тонкие рукиДержат весь зал, заставляя парить и кружиться.
Страх перед публикой скрыт за завесой легато,Пальцы порхают по клавишам непринужденно...Миг... и рояль в восхищеньи затих обреченно,Выдохнув тактов финальных глухие раскаты...
Музыкант
Левицкая Елена Анатольевна
Его руки любили лишь ноты,В сердце пламенном музыки шарм,И мирские, пустые заботыОблетали его не дыша.
Нежно кто-то вздыхал: "О, Маэстро!"Он кивал головой невзначай.Ведь играл и крещендо, и престо,Словно звуки с сердцами венчал.
Очарованы, созданной сказкой,Окружают восторгом друзья.Обнимает мелодии лаской,В своих грезах, душой состоя.
Будь собой музыкант, ты - свободен!Уноси нас до Звезд и Луны.Путь к прекрасному столь благороден,Что и ноты в тебя влюблены!
Скрипач
Людмила Калиновская
Скрипач играет в парке старом,Где с кленов сыплется листва,Он заставляет душу плакать,Печаль, по струнам выводя.
Седых волос волнистых прядиРассыпал ветер по плечам.Играет, никуда не глядя,Играет просто для себя.
Он по аллее брёл осенней, Но думы были о былом,И бередили его сердцеО самом в жизни дорогом!
Метался вальса звук прелестный, Любимых глаз голубизна,И голос милый, очень нежный,Куда девалось всё, куда?
Скрипач устало сел на лавку И стал играть, закрыв глаза,И весь он был в воспоминаньях,Играя только для себя!
День концерта
Людмила Левина 3
День концерта. В этот день,Звуков призрачная теньПритаилась за роялем,В тихом и уютном зале....Только тронешь ты руками,Клавиш чёрно-белый ряд,Звуки сразу мотыльками,И вспорхнут и полетят,И заполнят всё пространствоЗвуки музыки твоей,За любовь и постоянство,Благодарна будешь ей.....
Музыкант
Лариса Миллер
А музыка всегда о том,Что не сбылось,О том , что не сбылосьДа и не может сбыться.
Играй же музыкант, играй Не бойся сбиться,Лишь место повтори, чтоС лёту не далось.
Хоть и не в силах тыОсуществить мечту,Ты в силах ноту взять -Единственную, ту.
Уличные музыканты
Марина Тарнопольская
Возможно, кто-то им заплатит, кто-то нет,Решив, что это не серьёзно, глупо,Когда даёт на улице концертСмешная самодеятельная труппа.
Стараются вовсю бородачи,А девушка пиликает на скрипке,И музыка знакомая звучит,Рождая умиленье и улыбки.
Мелодией наполнились дома,Кафешки, светофоры и машины,Живая - настоящая она,А люди от восторга недвижимы.
Без сцены, фонограммы и афиш,Без усилителей, продюсера, рекламыАртистам покорились Рим, Париж,Москва, Санкт-Петербург, Нью-Йорк и Канны...
Уличный музыкант Яков Баст
Ритм больших городов, как кипящий поток,Всё бурлит и бурлит, не прося перерыва.Только музыка вносит свой свежий глоток,Заполняя мелодией точку разрыва.Вы пройдите по улицам солнечным днём,Вы пройдите по ним, возвращаясь под вечер,И звучащее соло июльским дождёмДарит вам ощущенье нечаянной встречи.И летящие ноты, уйдя в пустоту,Отразятся от зданий под самое сердце,Как последний полёт, хоронящий мечту,Как прощальный привет, закрывающий дверцу.А кругом - равнодушные, вечно спешат,Все торопятся жить, и все смотрят под ноги,А седой музыкант свой бросает талантПод колёса судьбы на неровной дороге…Он на вечном посту, он играет свой блюз,Рассекающий воздух под визги клаксона,Пробивающий в чувствах невидимый шлюзВиртуозной игрой и тоской саксофона.Снова день отлетел и его не догнать,Соберёт евро, доллары, фунты и кроны,Вспоминая по-русски известную мать,Побредёт бедолага в чужие «хоромы»…
Гектор Берлиоз
Алевтина Зайцева«Гимн воинственный» у Берлиоза -Революции жаркий июль.Гений смог передать виртуозноТриумфальность и траурность пуль.
И в Россию придёт это время,Зазвучат Берлиоз и де Лиль.В октябре заалевшее знамяНе легенда, а прошлая быль.
Дважды был композитор в России,Исполняя творенья свои.Но нет музыки русской красивей,К ней в своей признавался любви.
Словно пламя она души греет,Не страшны с ней ни снег, ни мороз,Над Европой она взмыть сумеет,Расцветая букетами роз.
Дирижёрскую палочку в памятьО приездах в Россию французЭстафетой решился оставитьДля скрепления творческих уз.
ГершвинВерат Олоз
Из глубины простого шума,Который нас не восхищает,С неудержимостью угрюмойШедевры Гений извлекаетВ почти совсем готовом виде.Не дай Бог всем такие уши,Иначе б Гений был в обиде –Никто бы музыку не слушал.А так - плевать на шум прохожим,А музыка небезразлична.Никто не мнит ее похожейНа шум простым ушам привычный.
Михаил Глинка
Алевтина Зайцева
Его слова: «Всё в жизни контрапункт».За счастьем будут горе и утраты,Любви кольцо разлуки разомкнут…Константа - только музыки караты.
Как горек след от прежних, льстивых дней,Куда девалась милая Мария?Жизнь так постыдна и нелепа с ней,И каждый день - то ложь, то истерия.
Опять любовь - Екатерина Керн!Души его «настало пробуждение»,Спасенье от губительных каверн,Но вот в закат и это увлечение.
Любовь ушла, а музыка жива.Романс остался нам «Разуверение»,В другом знакомы Пушкина слова,Они: «Я помню чудное мгновенье».
Маэстро Глюк
Александр Кожейкин
На галёрке тает скерцо, Голос флагом реет гордо, Под камзолом бьётся сердце Безразмерного восторга.Так бывает: ночь жестокоГасит искры откровений,Обветшалое барокко - На фундаментах сомнений.
Но особенно упрямолишь один вопрос заводит:Как поэзию и драмуНарядить в наряд мелодий?
Сомневаясь, скрипка плачет,На просвет касаясь окон.Здесь - маэстро Глюк*, а значит,Весь узор ещё не соткан.
И не только он в ответе,Все одной мечтой согреты:Собирать цветы столетийИ укладывать в букеты.
Улыбнулись лицедеи:Не на шутку разыгрались,Вроде, поняли идеи.Глюк махнул рукой: помчались!
«Ифигения в Авлиде» **С каждым тактом ближе, ближе,И Сальери не в обиде:Умыкнул заказ в Париже. ***.
А ему не до амбиций,Прочь усталость, к чёрту вздохи!На арене репетицийМетроном звучит эпохи.
Кристоф (Кристофер, Христофор) Виллибальд Глюк - композитор, реформатор оперы, автор 44 оперных и 2 балетных спектаклей. Смелая идея подчинения музыки законам поэзии и драмы оказала большое влияние на музыкальный театр не только эпохи К.В. Глюка (1714-1787 гг.), но и на театр XIX и XX веков.
** «Ифигения в Авлиде» - знаменитая опера К.В. Глюка.
*** как известно, заказ на оперу «Данаиды» у Глюка перехватил молодой Антонио Сальери, и эта опера прославила его.Х. В. Глюк, Мелодия
Валерий Доронкин
Орфей прекрасным пением богов пленил, Из царства смерти Эвридику возвратил. Та песня до сих пор ещё жива! В счастливых семьях ты найдёшь её слова.Но слышишь звуковтрепетный полёт?Нет, то не флейта,то душа поёт!Звучи, Мелодия,и пробуждай в кровиТомленье грусти,жажду счастья и любви!
Эдвард Григ
Антонов Валерий
В "Пер Гюнте" приключений столькопонавыдумывано Ибсеном.Но душу тронет песня Сольвейг -она чиста и очень искренна.
Слушая Грига
Валерий Доронкин
Запели струны... Дивный миг! Нам снова дарит добрый Григ Чарующих напевов прелесть! В них звонкий наигрыш свирели Летит в прибой туманных фьордов; В них свежесть горных родников, Блеск солнца, тени облаков; В плетенье ритмов льют аккорды Гармоний терпкое вино! Напевы плавно, без усилий, Изгибом лебединых крыльев Парят! Им воскрешать дано Страсть бедуинки, нежность Сольвейг, Крестьянский пляс и шабаш троллей. В них чувств живых кипит родник, Твоё в них бьётся сердце, Григ!К. Дебюсси, Лунный свет
Валерий Доронкин
Лунного сиянья Золотистый звон... Звёздное мерцанье Сыплется в затон... Даль холмов укрыла Сумрачная мгла, Спит на кромке ила у воды ветла.Сквозь листву неслышноЛунный блик скользит,Тень от кроны пышнойБледная лежит.Месяц над осокойВорожит, и вспятьКолдовское окоОтражает гладь...
Ветерочек шалыйПрошумел в тишиИ, зевнув устало,Юркнул в камыши.
Сонный лист сорвалсяВ зеркало воды.Дрогнул и сломалсяХрупкий луч звезды,Тихо всколыхнуласьЛунная волна,Золотом плеснулаНа песок она!..
И в глубокой дрёмеСтихло всё опять.Лишь дрожит в истомеВодяная гладьПризрачною граньюВ сумраке времён...Лунное сиянье...Золотистый звон...
из сборника "Звуков трепетный полёт" Лунный свет Дебюсси
Марина Барщевская
Я городские переулки Покину, убегу весною В сентиментальную прогулку, Где с бергамасскою тоскоюИсчезну, растворюсь в искристомСияньи мягких переливовДорожки лунной серебристой,Туда, где вновь рыдают ивы
О том, как в юности мы смелы,Глупы,исполнены надежды...Ночь волновалась, скрипка пела,И лютни звук струился нежный;
В воде плескались звёзд алмазы,Шептались томно ветра струи,И тихий ангел златовласыйМанил французским поцелуем;
В ритмический узор сплеталисьПечаль и цвет зари рассветной,Лучи Луны пересекалисьС гармонией мелодий светлых...
Серп молодой сверкнёт сквозь ветки;Нет, о прошедшем не заплачу!Я покажу Луне монетки:Быть может, мне пошлёт удачу.
Именно французским поцелуям учила под Луной молодая русская нимфетка Сонечка фон Мекк юного своего репетитора Клода, создателя пьесы из"Бергамасской сюиты" под названием "Сентиментальная прогулка", позже переименованную в "Лунный свет".Несостоявшаяся тёща Надежда Филаретовна отказала Дебюсси от дома, заявив:"Как бы хорошо конюх не ухаживал за лошадьми, в семью я его не приму" ...
Ференц Лист
Нелли Добротолюбова
С березки одинокой жёлтый листУпал на землю, лёгкий и холодный.На краешек скамейки Ференц ЛистПрисел, витая в музыке свободной.
Скрипичный ключ, как истый дирижер,Построил в ряд диезы и бемоли.На сцену вышел скучный ля-минор,А до-мажор закован был в неволе.
От этой музыки повеяло тоской,Осенней грустью и былым прощаньем,И замерла природа: Боже мой!Не допусти душевного страданья…
Лежали листья вытканным ковром,Мечтая о полёте с журавлями,А осень, тронув волос серебром,Венчала тихо Листа с небесами.
Замкнулся круг печали и тоски,Забилось небо в хмуром покрывале.Порвав минорные сюжеты на куски,Сам Лист, как юноша, пошел к роялю.
Он начал страстно, с чистого листа,Над всеми i расставив разом точки.Под звуки музыки забылась та,Что не прислала ни единой строчки.
Открылось ясно: осень впереди.Напрасно ждать, напрасно жить надеждой,Не стоит звать: Постой, не уходи…Любви не быть такой, как прежде.
И, Ференц Лист, аккордом оглушив,Минор печальный удалил со сцены,Слегка мизинец в страсти повредив,Он выпустил шальной мажор из плена.
Давала музыка любви салют, Седым вискам и пурпурным деревьям, И был мажор героем жизни тут, Забыв всё прошлое без сожаленья.Мендельсон. симфония до мажор 3 части
Елена ЯринаНемецкий композитор МендельсонВ пятнадцать лет симфонии писал…Век романтизма, музыки как сон,Что сам себя вознес на пьедестал.
Едва лишь дирижер взмахнул рукойИ зазвучали скрипки, заиграли.В мир чувств переживаний погруженРаздумий сладостных о встречах, о печалях.
Картины грусти он запечатлелПодобно итальянцу Паганини.Искусством скрипача он овладелИ написал, их исполняют ныне.
Звучит музЫка: встреча. Быстрый темп.Симфоний им написано тринадцать.Достойный юноша - достойный комплимент.Все для оркестра, можем наслаждаться!
Огинский, Михаил Клеофас
Людмила ЛидерКто не знал твоего полонеза?Кто слезой от него не грешил,Замирая над скорбною бездной,Мотыльком свою душу палил.
Сколько было испытано боли,Чтобы в звуках печаль утопить,Слышишь, как они рвутся на волю,В каждой ноте отчаянья нить.
Безысходность - смертельное жало,Словно псом подзаборным скулит,Сердце нАсквозь пробито кинжалом,Нестерпимо разлукой болит.
Жизнь твоя - это хрупкая повесть,Как курок, как нежданная весть,Где незыблимы вера и совесть,Где незыблема гордость и честь!
Полонез ОгинскогоОльга Цветикова
Звук скрипки резал ухо палачом- Огинского играли в переходе. Толпа спешила, как бы ни при чём, Был музыкант одет не по погоде.Взгляд внутрь себя, губами шевелил,А рваный ритм, нарушив все каноны,Так торопился из последних силОбрушить боль в людей чужие клоны.
Мелодия хлестала по лицуС надрывом фа-диезного прощанья:Быстрей, ещё быстрей, прыжком к концу,Презрев надежды ложь и обещанья.
И каждый атом множества толпыЧуть убыстрял шаги - скорее мимо,Стыдясь души бездомной наготыБескрылого больного Серафима.
Звучала скрипка, влажный дул сквозняк,Огинского играли в переходе:Раскрыт футляр, один, другой пятак;Был музыкант одет не по погоде...
Полонез Огинского
Сергей Лузиков
То бравурно звучат аккорды,То льются плавною рекой,Лаская слух. Я знаю твердо,Нет лучше музыки такой!Сей полонез рождает чувстваРазноречивые в душе.И, это вечное искусствоНе разлюбить теперь уже.То вдруг, нечаянно взгрустнется,Услышав мягкий перелив.Разлука, словно тень крадется,Стоишь, дыханье затаив.Но тут, вдруг, тверже загремелиВ груди, надежду возродив,Аккорды, в небеса взлетели,Да за собою поманив.И, развернувшись полной силой,Звенит та музыка в ушах.За ней голубкой сизокрылой,Летит восторженно душа.И вновь волною льются звукиТоржественно и широко.Нет ощущения разлуки,Спокойно мне и так легко!
Раймонду ПаулсуЮлия Борисова Из Питера Вы так высоко парите,Нотой прорезая поднебесье.Нотам подчинился зритель,Словно в небеса поверив в песню.
Мы так далеки, как "да" и "нет",В мечтах о Латвии недальней.Мы живём на лучшей из планет,Средь Вашей музыки хрустальной.
Суетен наш век, но песня - друг,И так всегда и повсеместно.Вы и вышний свет, и ближний круг,Вы - наш единственный Маэстро.
Мы не далеки, как зов рукиИ чёрно-белых клавишь отзыв.Вы у нас один,А в Вас -СВЯТАЯК МУЗЫКЕЛЮБОВЬ.
А. Пахмутовой
Галина Филиппова 7
Маленькой Великой женщинеНе нужен высочайший трон,Она мелодией бессмертной Зашла в сердца и каждый дом,Аккордом искренним и сильным,Открытой, нежной и простой,Остановила мир мобильныйСвоей распахнутой душой.Не будет нас, забудут прочих,Она, сквозь бури и века,Звучать в пространствах будет громчеИ волновать наверняка!Всё потому, что не устанетНести добро и чистоту,Всё потому, что щедро даритЛюбовь свою и красоту!Поклон Вам низкий, Аля, Коля,От жителей простых Земли!Бог есть! И радостью, и больюВы нас тропой Его вели!Александре Пахмутовой
Геннадий СивакМузыка исходит из души,Вот не видел женщины милее,Посвящают ей свои стихи,От общенья с ней стаем добрее.Весь Союз наш благодарен ей,Как она прекрасна у рояля,Нет ведь композитора ценней,Всех она улыбкою встречает.Сам Господь ее боготворит,Здесь талант, положенный на ноты,Чудо музыкальное творит,Мы же забываем про заботы.Все ее творения хитыИ поют их явно миллионы,Море в них сердечной чистоты,Ей рукоплескали стадионы.Все ее задумки хороши,С мужем своим верным вечно рядом,Ведь она ЗВЕЗДА, с открытым взглядом,Музыка исходит из души…
Слушая Пуччини
Борис НеменовРазлился в зале полумрак...Звучала музыка Пуччини.Волшебный звук – небесный знакПо этой чудился причине.
ТОСКИ мелодия плылаИ жаждал жить Каварадосси...И грусть, как хрупких два крыла,Несла из лета прямо в осень.
Звучала мощно и светлоБоль и торжественность, и тайна –Надежда обдала теплом.Была действительность печальна.
Огромный зал, едва дыша,В безмолвном замер восхищеньи.И нежный ангел, неспеша,Спустился с неба, в озареньи.
И вдруг внезапно, как обвал,Нарушив тишину по праву,Взорвался потрясённый залВ осколках криков «бис» и «браво».
Трагизм прочувствовав, как сласть,Забыв на миг про боль, в запале,Мы над собой уратив власть,В ожог ладони отбивали.
И мне признаться не позор,Что жизни так не жаждал прежде,Что гимн пою я с этих порЛюбви и Вере, и Надежде.
Болеро Равеля
Марина Барщевская
Взгляд, Но не в глаза, (Сдержанность чувства...),- Яд! Им навсегда Разум и сердце отравятся...ТакЭхо вдали,Отзвуки грома,-Знак:Вспыхнут огни,Небо дождями обвалится.
Ток!Воздух густейОт напряженья,Рок...Громче, быстрей,Словно огонь разгорается.
Лёд Топится в пар,Страсти кипенье.Жжёт Огненный жар.Души в экстазе сливаются...
БольКомом в груди:Жизнь бысротечна...СольГрешной землиВременем не растворяется.
В его руках /Растропович Сергей ИвволгинВ его руках - светилась, оживалаИ, локон возлагая на плечо,Романсы пела, всё казалось мало...И лились звуки дивные ручьём.
Ах, что творили с нею эти руки…Смеяться заставляли и рыдать,И радоваться канувшей разлуке,Ценя прикосновений благодать.
И слившись с ним, покручивая шпилькой,В объятиях почувствовав расцвет,Картинку воспевала за картинкой,Неся Шахерезадою рассвет.
А пальцы рук касались нежно шеиПри каждом новом звуке, не спеша.Лилась из уст услада, хорошея:- О, как же ты, родная, хороша!
Достигнув оба пика вожделенья,Застыли под заоблачную трель,Введя на миг весь зал в оцепененье,Маэстро и она, виолончель.
А. Н. Скрябину
Валерий Доронкин
Он рвался мечтой в поднебесные выси, Где счастье от воли чужой не зависит, Где тёмных инстинктов не властвует плен, Души не касается мерзостный тлен. Он верил: волшебная сила искусства Вернёт приземлённым возвышенность чувства, И прокляв порочный притон Сатаны, Они устремятся к пределам иным, Туда, где свободная, яркой кометой В пространствах, наполненных солнечным светом, Душа воспарит, ликованья полна, Туда, где бессмертны любовь и весна.Но тише! Играют «Поэму экстаза»!В ней вспышками молний по граням алмаза,В метаньях огня страстный возглас трубы:«Сюда! Ближе к свету! К истокам судьбы!»В пульсациях смелых, тончайших гармоний, В тунике, венце, со звездой на ладониМне чудится женщина — муза, мечта,Прекрасна, мудра, неподкупна, чиста,Скользит в облаках, излучая сиянье,Вселяя надежды, врачуя страданья.И рушится жалкий мирок суеты, Пред ликом сходящей с небес Красоты!
Михаил ТаничАлексей Алексеевич Романов
Ты взглядом с давнего портретаВсем задаёшь один вопрос:«Ждёт пуля каждого поэта,Дорога к кладбищу из роз?».
Не стало с нами Михаила.Не выстрел, многие лета.Какая в нём таилась сила,Прошёл войну и лагеря.
Забыть такого - верх кощунства.О, песни… сколько же в них чувстваВложил достойнейший поэт?
Как неутешна скорбь державы.Ушёл от нас в мерцанье славы,Что б жить стихами много лет.
Михаилу Таничу
Геннадий СивакНа дальней станции сошел,Не беспокоясь…Все беды, пережив в большом огне,Забыв про страх,На испытания настроясь,До дней последних помнил о войне…
На дальней станции сошел,Не мимоходом,Вокруг была сожженная земля, Но очень повезло,Что был, любим народом,А рядом настоящие друзья.
На дальней станции сошел,Но не забыл устои,Лесоповал, знай не родимый дом…Упал как перст ничком…С собой, оставив совесть,Растаяв тихо в небе голубом…
На дальней станции сошел,Остались песни…Вот и сегодня вместе их поемВсе в памяти храня,Свой, ожидая поезд,Мы Бытие свое осознаем…Ян Френкель
Антонов Валерий
Любил не форте, а пиано,ценя спокойные тона.Немало тихих песен Янапоёт вполголоса страна. Адажио из Спартака /Хачатурян
Марина Барщевская
Рабов порыв неукротимый, Свободы пламенной азарт,- Блистательный упадок Рима В расцвете. Переменчив фарт.Зигует с вытянутой дланьюЛегионер...А завтра онТолпой подвержен поруганью,Разбит, унижен, окружён...
Затихли огненные ритмы,Победный грохот колесниц,Братоубийственные битвы,-Слепые шлемы без глазниц...
В тираноборческую сагуЛирический вступает глас.И гладиаторов отвагаЗабыта, и коварный Красс...
А на истории арену, Сует затмивши крутоверть,Дуэт любви и откровенийВойдёт, кляня разлуку-смерть.
Я этой музыкой болею.И каждый раз сдержать слезу,Боясь насмешек,не умею,И не хочу , и не могу...
Что это,- держит,не отпустит-Физиологий резонанс?Воздействие армянской грусти,Ранящий душу диссонанс?
Переплелись надрыв и счастье,Тоска и нежность в монолит.В часы свершений иль ненастьяМне эта музыка звучит.
Памяти великого композитора Владимира Шаинского
Геннадий Сивак
Вагон его летел стрелой по жизни, Да остановки делал по пути, Была она суровой и капризной, Но точно ведал, где, когда сойти...Блистал, светился ярким бриллиантом,Мелодии ведь классно сочинял,Весь восхищался мир его талантом,Да шлягеров немало написал.
И всех встречал открытою душою,И улыбался часто и шутил,Он слыл великолепно звездою,Поверьте, что достойно жизнь прожил.
Назначил Бог место последней встречи,Вкруг слышались добрейшие слова,Море цветов, горели рядом свечи,Морозная январская Москва.Слушая романсы Шостаковича на стихи Блока
Марина Барщевская
Поэт душой до смерти юн,Он с жизнью рифмами играет.Ему пророчества кидает В полёте птица Гамаюн.
Предгрозовые облакаШлют знаки тайные проклятийБеды, разорванных объятийИ расставаний на века.
Под звуки скрипок вышних сферС природой, временем, пространствомОн странные танцует танцы,И рукоплещет Люцифер.
Но есть предел кипенья бурь.И вот уснёт в ночи тревога,Душа захочет слышать Бога И видеть светлую лазурь.
Величье музыки стиха,Освобождение гармонийТоску вселенскую прогонят,Как призрак песня петуха,
И пассакалий тяжкий стонУтонет в тёмных водах ЛетыПод вихрем музыки и светаВзойдёт Поэзия на трон.-----------Поль Сезанн. "Поцелуй музы" Р. Шуман. Сказочные картины
Ольга Альтовская
Альт лежал на плече. И смычковый минор Воспарял, и мотив уносил в небеса. И в альтовом ключе я вела разговор, И стекало legato, как с листьев роса.Говорила душа. Словно ключ из земли, Истекала мелодия, сказку даря. Фортепьяно ласкалось. И где-то вдали Над озёрной слезой занималась заря...
И молило пространство меня:»Говори! Не молчи!» - И рассвет лучезарного дня, Словно найденный ключ в заповедной двери, Ожиданьем и радостью полнил меня.
veravverav.blogspot.com
Музыка сопровождает человека всю жизнь. Мы внимательно слушаем музыку, восхищаемся виртуозной игрой музыкантов. Всегда интересно почитать, как возникла музыка, как рождались звуки; и какие произведения (сказки, стихи, рассказы) затрагивают тему музыки и музыкантов. Приводим список лишь некоторых произведений, касающихся музыкальной тематики.
Братья Гримм«Чудаковатый музыкант»«Бременские музыканты»«Поющая косточка»
Братья Гримм – знаменитые немецкие лингвисты. Они писали о золотой птице и о мальчике-с-пальчике, о Красной Шапочке и трёх счастливчиках… Ряд произведений двух братьев Гримм, собирателей сказок, — о музыке и музыкантах.
Элинор Фарджон «Шарманка»Элинор Фарджон (1881-1965) – английская писательница, автор занимательных, поучительных сказочных историй. Элинор Фарджон – первый лауреат важной премии Андерсена, присуждаемой лучшим детским писателям.
Г.Х.Андерсен «Соловей»Г.Х.Андерсен (1805-1875) Кажется, сама царица сказок впустила писателя в свой мир чародейств и тайн, чудес и фантазий. Г.Х.Андерсен – всемирно любимый и почитаемый автор.
Урал богат не только дивными самоцветами и железной рудой, мощными заводами и красой природы. Главное его ценность – это люди. Среди них — замечательный писатель Евгений Пермяк. О музыке и музыкантах уральский писатель написал следующие произведения:«На все цвета радуги»«Пастух и скрипка»«Тонкая струна»«Счастливая труба»
Прочитать стихи о выдающемся музыканте Бетховене можно здесь. Автор стихов – знаменитый русский поэт, печатавшийся в журналах «Будильник», «Стрекоза», Константин Льдов.
Ознакомиться с баснями И.А.Крылова о музыке и музыкантах, можно здесь.
С работами Осипа Мандельштама о музыке можно ознакомиться здесь
Стихи о музыке русских поэтов можно почитать здесь
Сказки собственного сочинения о музыке и музыкантах представлены здесь: «В царстве Музыки», «Знаменитые музыканты».
Замечательна книга «Рассказы об Иоганне Себастьяне Бахе». Автор Г.С.Скудина. Рассказы знакомят читателей с некоторыми фактами из жизни и творчества великого немецкого композитора.
detskiychas.ru
|
|
|
|
|
|
