Стихи о художниках: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.
rustih.ru
1
Вот она,Перед вами,Коробка с карандашами.
В нееСовершенно свободноВмещаетсяЧто угодно!
В коробкеС карандашамиГоры и океаны…Гномы и великаны…И кот с большими усами.
В коробкеС карандашамиЖивет зеленая елка.Ее украшали долгоХлопушками и шарами.
В коробкеС карандашамиЗаяц бежит вприпрыжку.Он догоняет мишкуС плюшевыми ушами.
В коробкеС карандашамиПодснежник снежок буравит.На воду мальчик ставитКораблик под парусами.
В коробке с карандашамиНедавно прошел дождик.Любуйся теперь, художник,Радугой над лесами!
В коробкеС карандашамиЖелтое солнце пляшетНад желтым песчаным пляжемС веселыми голышами.
В коробкеС карандашамиЦирк, как обычно, полон.Идет по канату клоун,Жонглируя обручами.
В коробкеС карандашамиДети спешат на площадь.И на ветру полощутФлаги над малышами.
ВыВсе на светеНайдетеВ коробкеС карандашами.КОГДАРИСОВАТЬНАЧНЕТЕ,Вы это пойметеСами!
2
Кисть и краски перед нами.Мы рисуем в первый раз.
Всем знакомоНаше знамя –Знамя красное у нас.Развевается в тетради,И на домеЗа окном,И на праздничном парадеВ телевизоре цветном.
Это солнышко в зените,Как горячий желтый глаз.Если криво – извините:Мы рисуем в первый раз!
Перевёз немало грузовГрузовик силён и скор.Вот его широкий кузов,Вот колеса,Вот – шофер.
Мы рисуем понемножку.Лапы…Хвост…Усы…Бока.Узнаете нашу кошку?Тай налейте молока!
Что-то кошка смотрит хмуро.Проведем еще мазок.Уважаемая Мура,Ты б мурлыкнула разок!
Это заяц:“Я от волкаУбежал в тетрадку к вам”.Это звёздочкаНа ёлку —К новогодним торжествам.
Правда, мы рисуем лучше?Нам идет ученье впрок.ЭтоДождь течет из тучиНа раскрывшийся цветок.
Вот арбуз зеленокожий:Полосат, упруг и свеж.Получилось так похоже –Хоть разрежь егоИ съешь!
…Море.Парусные лодки.А под ними,В глубине,Несоленые селедкиЛихо плавают на дне!
Это – сонная страница.Дремлет лампа в ночнике,Кресло,Бабушкина спица,Кошка на половике.Спят герани на окошке,Занавеска и ковер.Спит матрешка,А в матрешкеШесть матрешкиных сестер.За окном ни зги не видно.Как обидно!Время спать.И страницу эту, видно,Некому дорисовать.
КосмодромВ лучах рассветаМы рисуем в первый раз.Серебристая ракетаОтправляется на Марс.Мы в ракете не летали.Как ни хочется, друзья,Но в космические далиБрать детейПока нельзя.Намечается не скороЗамечательный полет,А под кистью фантазераВсеСегодняОживет!
Сколько света! Сколько грома!Сколько всяческих чудес!Но приятноС космодромаВдруг попастьВ зеленый лес.
…На соснуПрисела галка,А малиновка – на вяз.Закрывать тетрадку жалко.Мы рисуем в первый раз!
3
Белый город, белый город,Весь под белым полотном.Очевидно, бедный городОколдован колдуном.
Все на светеВ белом цвете!Это грустно и смешно.На экране беломДетиСмотрят белое кино.
Слышит шелестЛистьев белых в белом сквереБелый гость.Видит шубки белых белокИ рябины белой гроздь.
Белобрысы, как березки.Здесь и клены с давних пор.И застылНа перекресткеБелоглазый светофор.
В магазины загляни-ка:Вот –На чей-то странный вкус –Снежно-белая клубникаИ белехонький арбуз.
Объявленье у витрины:“Извините. Но покаЛишь белокВ яйце курином.Нет, товарищи, желтка!”
В зоопаркеТо и делоМишке хочется взреветь:— Почему я белый-белый?Я ж не северный медведь!
Электрички и перроныБелой пылью занесло.ПлачетБелая ворона:Ей совсем не повезло!..
Ты,Мой смелыйИ умелый,Знаешь, как помочь беде!
Ты приедешьВ город белый:Все белым-бело везде!Плачут жители:— Спасите!Надоела белизна!
ВекКосмических открытий,А боятся колдуна!
Ты, мой мальчик,Не спасуешь.Ярких красокПрипасешь.Белый городРазрисуешь,Расколдуешь –И спасешь!
Без опаски,Без подсказкиТы решишь,Художник мой,Где добавить в белой сказкеЖелтой краски,Красной краски,Что раскрасить голубой.
Ты отлично все исправишь,РазукрасишьЦелый мир.Белым-белымТы оставишьТолько сливочный пломбир!
В. Приходько
www.hobobo.ru
| Юрий РыбчинскийПиросмани В золотой стране воспоминаний,На цветных дорогах сновиденийНе меня ты ждешь, мой Пиросмани,От любви с ума сошедший гений.Мы с тобою родились в Тбилиси,Но не я тебе всех в мире ближе,Любишь ты какую-то актрисуРодом из какого-то Парижа. Нико, Нико, Нико Пиросмани,Если б ты меня когда-то встретил,Я б ждала тебя в ночном тумане,Я бы пела песни нашим детям. Нико, Нико, Нико, если б знал ты,Как порой до слез, до боли жалко,Что не мой портрет нарисовал ты,А портрет заезжей парижанки.Не была актрисою великойДочь далекой и капризной Сены,Если бы не ты, безумный Нико,Про нее давно забыли все мы. Нико, Нико, Нико Пиросмани,Если б ты меня когда-то встретил,Я б ждала тебя в ночном тумане,Я бы пела песни нашим детям.Нико, Нико, Нико Пиросмани,Стал бы наш роман с тобой балладой!Жаль, что время встало между намиНепреодолимою преградой. Я нашла недавно возле СеныДом забытой взбалмошной актрисы,И твое украденное сердцеИз Парижа привезла в Тбилиси. Нико, Нико, Нико Пиросмани,Если б ты меня когда-то встретил,Я б ждала тебя в ночном тумане,Я бы пела пеcни нашим детям. | Стихи современного поэта песенника, по-видимому, написанные для исполнения Тамарой Гвердцители.Как и Вознесенскому, не дает поэту не дает покоя «красотка Маргарита». | Антон КузьминСолнце Нико Пиросмани Попытка аналогии. Пролог.Солнце Нико Пиросмани - солнечный зайчик в зеркальце моей души... Структура Креста.В начале 1918 года никому уже не было дела до Нико. Если раньше ему как-то удавалось найти временный кров и работу, то теперь: «Ночь в Тбилиси. Зима. Восемнадцатый год. Мокрый падает снег». Студёно. Вечер сводит с ума. Всем тепло, кроме нас... А на улице холод и тьма. В котловине - Тбилиси. Как врытое в горы гнездо. Это злое ненастье - Откуда оно?...» (Тициан Табидзе, поэма «Восемнадцатый год»).Он ещё находил в себе силы ходить по этому городу, но каждый новый день повторял предыдущий, безнадёжно уставший. Тбилиси жил воспоминаниями. Настоящее было так на него не похоже...Последнюю картину ему заказал духанщик Абашидзе. Нико уже не брал за них деньги - их просто не предлагали, платили едой. Так получалось незамысловато и определённо,- были бы краски, кисти, да банальные черные клеёнки (за неимением холстов). да кров. да хлеб...Спустя год после смерти Нико, 10 марта 1919 года Велимир напишет отголоском: «Мне MHOГO ль надо? Коврига хлеба И капля молока. Да это небо, да эти облака...» ( Велимир Хлебников, «Каменная баба» ). Почти ровесники, незнакомо, они жили перекрёстками бытия. Братьями. Вертикаль Нико - красками от земли к небу, где линия горизонта - вдаль, отделяя чётко голубизну неба от земли... Добро от зла, чёрное от белого... Вертикаль Вепимира - мыслеформами, но так же вдаль...Соединение вертикали и горизонтали, как известно, даёт крест, структуру креста. Крест не самое выдающееся изобретение странного существа человека. И не каждый способен донести его до конца... Неоконченная сказка.В одной солнечной и сказочно красивой стране, жил да был один ягнёнок... Он был очень маленьким и поэтому все его очень любили, особенно дети. В ту пору он ещё не задавался вопросом: за что? Это было естественным - любить просто так... Ничто не омрачало его маленькую жизнь.Шло время, ягнёнок рос, росли и дети... Проза жизни.Нико родился в мае, пятого числа, 1862 года. Кажется… Впоследствии, дат рождения документально не зафиксированных, возникнет с избытком, просто при жизни этому не придавалось большого значения. Так получалось...До тридцати пяти лет Нико безуспешно пытался стать человеком «мира сего». Обрести определённость бытосуществоеания. Кем только не работал - поваром, лакеем, типографом, кондуктором товарных вагонов на Закавказской железной дороге, где, в те же девяностые годы, по воле случая и так же незнакомо, работал писарем Фёдор Иванович Шаляпин, а до того, в 1882 воду, молодой Алексей Пешков, писавший по ночам свой первый рассказ «Макар Чудра».Детское увлечение живописью доставляло искреннюю радость, но денег не приносило. Всё зарабатываемое шло на существенные составляющие жизни. Объединение её частностей с тем, что именуется душой решительно не удавалось. Рисовал по ночам. Формулярный же список пополнялся записями о штрафах: «за опоздание на дежурство - 50 коп.», «за проезд безбилетного пассажира - 3 рубля», «за неявку к поезду - 2 рубля»... Получал же пятнадцать. Четыре года службы кондуктором ясности в жизнь не привнесли - кто?, к чему?, о чём?Потом была молочная лавка. Он - хозяин, слуга, продавец, грузчик и уборщик одновременно. Вставал до рассвета, получал товар, работал так, что к вечеру от художника Пиросмани ничего на оставалось, разве что мысли по ту сторону рационапьного... Но он расплатился с долгами, снял помещение побольше под лавку, украсил её единственными за этот период странного времени написанными двумя картинами -«Белая корова» и «Чёрная». Над входом же повесил красивую вывеску. Конечно же своей работы...Торговля расширялась. Дальнейшее повествование было бы приземлённо-грустно, если бы Нико не был художником... Изменить самому себе не удалось. Жизнь этого не прощает, как правило... Маргарита.Ох уж эта Маргарита! Она была француженкой. Пела и танцевала в кафешантане. Женщина, забравшая сердце художника, а заодно и последние сбережения на eгo последнюю попытку стать человеком «сего мира»... Все цветы Тифлиса, его окрестностей, и привезённых в Тифлис на поездах в тот день, были брошены к её ногам. Этими цветами, нанятые Нико аробщики завалили улицу перед гостиницей, где остановилась она. У безмерно счастливого Нико - день рождения. Он встретил женщину, которую полюбил безоглядно, до беспамятства. За Год Счастья он расплатится откровенной бедностью оставшихся лет. Будет ли он счастлив? По земным меркам - нет, по другим - да, поскольку художник милостью Божьей... На земле же всё будет проистекать банально просто: богатые-бедные, война-мир, рождение-смерть... Кому как выпадет, кто как поймёт свою душу, не имеющей конкретных координат в теле. И которую кто как донесёт к Богу... Монолог Нико.«Я понимаю хорошо: богатые и бедные, чёрное и белое. Всё в жизни имеет две стороны - добро и зло. Вот белая корова - это символ нежности, спокойствия, любви, она даёт молоко, мясо, шкуру. Белый цвет - это цвет пюбви... Чёрный бык - он дерётся, орёт - это война...» Картины Нико.Он продолжал писать свои картины. Будет несказанно щедр к окружающему его миру. Несмотря ни на что... На все сокровища eгo соучастия, мир будет отвечать скупо-традиционно. Если раньше о нём говорили, что он «не от мира сего», то теперь его наградят более приземлёнными определениями: «побитый градом», «мозги набекрень», «семь пятниц на неделе». Говориться это будет иногда беззлобно и полушутя, иногда непонимаемо. и от того очевидно-посредственно, как все...Его клеёнки-картины будут надёжно прикрывать всевозможные изъяны на стенах духанов, веселить их завсегдатаев. Они будут скрашивать чей-то повседневный семейный быт, ненавязчиво изменять что-то к лучшему в этом сумбурном мире. Будут изредка покупаться, меняться на недолгий кров, еду, на краски, кисти, в конце-концов просто и щедро дариться, поскольку - все люди братья, надо только суметь это понять, поскольку – любовь… Любовь.«Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я - медь звенящая, или кимвал звучащий. Если имею дар пророчества, и знаю все тайны, и имею всякое познание и всю веру, так - что могу и горы переставлять, а не имею любви, - то я ничто. И если я раздам всё имение моё и отдам тело моё на сожжение, а любви не имею, - нет мне в том никакой пользы. Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; всё покрывает, всему верит, всего надеется, всё переносит. Любовь никогда не перестаёт, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится. Ибо мы отчасти знаем и отчасти пророчествуем;»(ПЕРВОЕ ПОСЛАНИЕ К КОРИНФЯНАМ святого апостола Павла, глава 13). Шесть пасхальных ягнят.Однажды Нико нарисует пасхального ягнёнка. Как всегда интуитивно, но ещё непонятно - почему? Просто белый барашек с грустными глазами глядящими в мир. Следующие пять картин с пасхальным ягнёнком дополнятся сопутствующими элементами: ручейком, пасхальным куличом и крашенными яичками, чёрными птичками, слетающими с небес. Ягнёнок пьющий воду из ручья ещё живой, но птички уже прилетели за ним, и всё готово к празднеству людей... Шесть пасхальных ягнят. Два из них бесследно затерялись во времени... Письмо к Нико. 15 марта 1994 года. Екатеринбург.Дорогой Нико! Шесть Ваших Пасхальных Ягнят не дают мне покоя... Что это? Случайность или тщательно обдуманный Вами шаг к ?... Эта чётная цифра шесть как-то не вяжется со сделанным Вами... Был ли Седьмой Пасхальный Барашек, и, если был, - то где Он?... Монолог Нико.«Когда я пишу погибших ортачальских* красавиц, я помещаю их на чёрном фоне чёрной жизни, но и у них есть любовь к жизни - это цветы, помещённые вокруг фигур, и птичка у плеча. Я пишу их на белых простынях, я их жалею, белым цветом я прощаю им их грех...» *Ортачальские красавицы - женщины лёгкого поведения в домах терпимости Тифлиса. Письмо к Нико. 27 июня 1994 года. Екатеринбург.Дорогой Нико! Проговорённое Вами однажды привело меня к неожиданной мысли о... Листы хроники.В начале последнего года жизни, Нико найдёт свой последний приют в сырой подвальной каморке в доме номер 29, что на Молоканской улице...4 апреля 1918 года, уже под вечер, Нико придёт в свою каморку. По случаю праздника Пасхи кто-то напоит его вином. Он ляжет на пол и пролежит так двое суток. Вокруг безмолвно будут стоять его картины, в ящике лежать кисти и краски. Город будет праздновать Пасху. О Пиросмани же будет некому вспомнить кроме Господа…7 апреля, сосед Нико - сапожник Арчил Майсурадзе заглянет в подвал. Из полумрака услышит стон. «Это ты, Нико?» - спросит Арчил. «Это я. Мне плохо. Я не могу встать.» - ответит Нико... На фаэтоне Арчил, в сопровождении милиционера, отвезёт Нико в Михайловскую больницу. На всём протяжении дороги, по обе её стороны, привязанные к деревьям, будут жалобно плакать украшенные разноцветными бантами пасхальные барашки... Выписка из больничной книги.«7 апреля 1918 года доставлен в приёмный покой неизвестный мужчина, неизвестного звания, бедняк, на вид лет 60. Доставил милиционер Иван Чанадирадзе с Антоновской улицы... В тяжёлом состоянии, с отёками всего тепа, со слабым пульсом, без сознания и через несколько часов, не приходя в сознание скончался. Дежурный врач Гвелесиани.» Антисказка.За несколько дней до Пасхи приводили во двор молодого ягнёнка, украшали и всячески ублажали его, дети расчёсывали его шёрстку и повязывали бантики вокруг шеи. В Пасху взрослые закалывали его к праздничному столу...Белый Пасхальный Ягненок Пиросмани умер в Пасху... Седьмой Пасхальный Барашек... Сам Пиросмани... О теле.Погребено на Кукийском кладбище святой Нины в Тбилиси, в самом дальнем его углу, в месте отведённом для бездомных и безродных. Могила не сохранилась. Усмешка мира... * * * * * * *Объясни мне, - прошу не я,Просит то, что внутри пределомРазлиновано чёрно-белоПерекрёстками бытия...Я сегодня небрит как всегда.Как всегда производная телаЗнает точно, что слово «еда»Означает лишь то, что хотелаПроизводная. Этот законПозволяет скрипеть половицам,Говорить, одеваться, сердитьсяНа причины, которые «Я»Странным образом держит земля... Я пишу неумело в висок,Не научен узлу «Англетера»,Объясни: небеса - потолок,Или синий покой без предела?Я давно полюбил этот цвет.Он, пожалуй, один из немногихПозволяет не чувствовать ноги,И других приземлённых примет...Но стою как на паперти в церкви,И не жалости жду медяка,Подскажи, есть пределы для смерти,Или смерть есть начало конца?Отчего это странное сердцеСреди ночи - слезами навзрыдИсполняет шутливое скерцоКак трагедию? ПолуприкрытГлаз Луны над пасхальный ягнёнком,Он - младенец, ему невдомёк,Что сегодня, таким же ребёнкомПиросмани смертельно уснёт,Что на утро весёлые детиПозабудут про смерти ягнят,Не придут в опустевшие клети,Никого уже не воскресят...Тот, кто мог бы - был первым ягнёнком.Объясни мне - прошу не я.Просит то, что со взглядом ягнёнкаНа исходе последнего дня... 06 февраля 1997г. * * * * *Будет радость, будет день,Из окна - лазурь и море,И задумчивая теньНа колышащейся шторе. Будут тонкий ароматИсточать цветы герани,И малиновый закатСолнца Нико Пиросмани. Будет зеркало окномВ неизвестность наших судеб,Сохранённое стекломЧто-то давнее разбудит… 1987-1989 г.г. Балтийская коса, г.Балтийск (бывший нем. Пиллау) - Свердловск | «Попытка аналогии».Есть и стихи - в конце попытки. |
gab-garevoi.livejournal.com
* * *
Растерты краски, укреплен треножникПостигнув вдохновенья полноту, остановил мгновение художник— поймал звезду, как птицу, на лету. Волшебна кисть. И вот она, фактура: звезда — живая... Слышите? Поет! Но... разнятся творенье и натура, как разнятся паденье и полет.
ЛЮДМИЛА БАРБАС
ПОРТРЕТ
Не надо, художник, меня рисовать: еще далеко до разлуки. Я снова не знаю, куда подевать свои напряженные руки. Не трудно заметить, что счастья в обрез, и ты своей властью отныне меня оставляешь с надеждой иль без, в смиренье, в смятенье, в гордыне? И кто обещает тебе за меня, а мне за тебя поручиться? И, жаль, не хватает былого огня, чтоб что-то могло получиться.
Глеб Горбовский
Художник решил отразить этот мир. Он страсти такие пролил на холсты, как будто в мозгу его вызрел вампир и все исказил до последней черты! Зачем он старался унизить простор? И цвет обессмыслить? Откуда сей пыл? ...Не знал он, что дьявол, прищурив свой взор, рукою его неразумной водил. Как можно, предвидя свой смертный венец-не просто одну из вселенских разлук,-писать без улыбки... безгрешный рассвет и ветра в ветвях фиолетовый звук? Я знаю: хотел он, коверкая жест, вниманье привлечь, как поймать на живца. Но разве гордыня-единственный крест, что должно нести нам тропою творца? Как ясно на сердце. Плывут облака. Питается прошлое правдой живых. И ветры, и воды, и взгляд сквозь века бездонно-прозрачны, как пушкинский стих! Цветы полевые растопчут стада. Затмит пролетающий спутник звезду. Я верю, что правду спасет красота, но кто от неправды спасет красоту?
Федор СУХОВ
ПРИЗВАНЬЕ
Поют ли краски? Да, они поют, Поют и говорят, как все живое Поет и говорит. Я слышу голос Ультрамарина, кадмия и охры, Когда к ним прикасается художник, Когда он их кладет на полотно. Я сам живописую. Сам На цвет и звук опробываю слово. Как много слов без цвета и без звука!— Я возвращаю им и цвет, и звук, Не потому ль слова мои вечерней Иль утренней становятся зарей. Как много слов без сердца, без души! — Я возвращаю им живую душу, Не потому ль слова мои рыдают Иль в крик кричат на утренней заре. И если я забылся сном, разбудят И выведут на улицу меня.
Сергей Дроздов
Из поэмы "Рисунки на скалах"
ПРОЛОГ
А художник — ушел. И от самой воды, убегая в чащобу, сочатся следы. Он — вопрос, я — ответ. А решенье — в крови. И столетья — раскосы, и сабли — кривы. И в застенке — мудрец, и на троне — юрод, и, как стадо, к обрыву бегущий народ. И орущие ведьмы в тюльпанах костров, и два капсюля черных во взгляде раба, и сквозь мазанку — танк, и под Киевом — ров, и над штатом Невада мерцанье гриба. Он — вопрос. Я — ответ. Мы вдвоем. Никого. Лишь на пять тысяч лет я моложе его.
Николай Кононов
ВАТТО
С необузданной зоркостью в толчее узнаю по глазам виноватого. Ах, это черно-коричневое бархатное безразличье, Вялая оркестровка рамы, пряной охры дыханье матовое. И верно, что в кисти что-то беличье есть или птичье. Пресноводная жизнь, пейзажик, и небо звенит итальянское: Безбровое, матовое. Так туда никогда и не добрался Молчун, читатель. Тяжело ли обезызвествленными, вязкими, Непослушными легкими воздух мусолить? Отвернулся, уходить собрался. Окончились галантные сцены, разошлись кавалеры с помятыми лицами, Но еще держится рисовый запах пудры и пятна помады Не растаяли в воздухе. А за окнами продолжается репетиция Геометрического военного парада. Куда трезвее наши праздники, строже. И шепоток повседневности Приглушает сочные краски. Вот и новая жизнь Антуана Ватто, задыхающегося в третьем акте от любви и ревности Или от кашля, проступает из вечернего коричневого тумана. Перемешалось все: молодые курсанты на Дворцовой площади — Как рассада на грядке. Переминаются. От стояния затекли ноги. Устали, и — ветрено. И небо так низко бьется, упруго полощется Над лагерем ландскнехтов у разбитой дороги.
stihi-o.ru
Из Книги отзывов с выставки А.Поздеева в Красноярске, 1964г."Дорогой Андрей Геннадиевич! Приехав посмотреть вашу творческую выставку, я очень остался доволен. Я рад за вас. Как это здорово! В 1965 г. Я буду поступать в ваше художественное училище. Я так же сейчас готовлюсь к экзамену. Я хочу после этого написать вам стихотворение:
Будь беспокойным-не считай отрадойБлагополучия собственного райТвори!-Работай!-Ошибайся!-Падай!-И снова все сначала начинайНе так легко, не так все простоНо пусть в тебе живет огонь живойГлубокого, живого – неудовольствия собойДо самой крышки гробовой!"(Мой адрес пр.Комсосмольский /36/ Марищев)
Константин Еремин, поэт. Посвящение выставке Андрея Поздеева.
«Какое странное круженьеПортретов, раковин, круговИ прочих знаков вдохновенья – Все для друзей и для врагов.
В цветах огромных и росистых, Как луг, расцвечена стенаВ полотнах радужных и чистых Поэта жизнь отражена.
Пусть на холсте с табличкой «Храм»Мне так и не открылись двери,Не в этом суть.Так по утрамВы видите. И я Вам верю.
Марина Маликова, красноярская поэтесса
Памяти Андрея Поздеева
Вот и кончилась дорогаЛюбви, работы и тревог.Дорога посланная Богом,И ты по ней прошел как Бог,Но как земной,Земным был болен.Теряя силы в суете,Ты подчинился высшим силам - лежать распятым на холсте. ***
Николай Еремин, красноярский поэт. (посвящение А.Поздееву)
Мир сложен!Он полон событий!Сомнений и тайн бесконечныхНо чудом природы является гений и в хаосе этом наводит порядокХудожник пишет черную дыруОн днем и ночью в космосе витает –Он хочет знать, чего никто не знает,Что не подвластно кисти и перу.
Пусть черная дыра посередине,И Cвет вокруг - вот только бы суметьИзобразить в космической картине:Рождение, тайну, смерть...Пусть макромир и микромир качнется,Проваливаясь в чертову дыру…Что за чертой у черного колодца?Покуда не узнаю – не умру...
***
Из сборника стихотворений "Перевал" краснояского художника Тойво Ряннеля.
КРАСНЫЕ ЦВЕТЫ
Все обновилось в Красноярске,Где не был я который год-Рекламы краски стали ярчеИ выше ростом стал народ.И в уличных водоворотахЯ что-то главное искал,Смотрел в упор в глаза народа И многого не понимал.Навстречу мне из переулка,Оставив низкий пьедестал,Поздеев бронзовый и гулкий Меня застенчиво обнял:-Привет, старик - сказал он звонко,-Возьми, вот зонтик у меня, А то веселые подонкиПо бронзе палками гремят,- Я не был славой избалован,А чаще - руганью облит,Обидно мне, что грустный клоунВ моем обличий стоит.- И нет меня... но есть картины,.Сомнения и боль моя,И грязь безвременной патины От торопливого литья...-Прощай, старик, беги отсюда-От суеты красивых словИ береги от тусклых буденТворца святое ремесло!-Мечталось в памяти народнойЗаслугами своими жить,Чем пустотелым звоном моднымТолпе забавою служить!Пожав ладонию мой локоть,.Он принял позу старикаНа постаменте невысокомСо звонким зонтиком в руках.Ему не нужно утешенья, Ни холод дула у виска;Ласкает бронзового генияПо жизни прожитой тоска...А время, двигаясь, менялоУглы законов красоты,И люди клали к пьедесталуС улыбкой красные цветы...
Тойво Ряннель, Красноярск. Октябрь 2001 года***
Из стихотворений поэта и писателя Романа Солнцева, написанных в 60-ые годы:
Наступает орава веселых,бледных, умных.В комнате душно.– Ну, зачем тебе столько подсолнухов,а, Андрюшка?Сотня красных здесь, триста медных...(Посоветовать каждый горазд!)А подсолнухи на мольбертах,Как пощечины хамам, горят!А подсолнухи-то хорошие.Точно в ядерном вареве мокли.А подсолнухи – как колесикиогненного перпетуум-мобиле!(Лишь искусство вечно на свете ведь...)
И Андрей поправляет штаны:– Вот спасибо, зашли посоветовать.Мне советы очень нужны.Вот еще хочу подсолнух,желтый с синим, но чуть золотым...Я намазал вон там. Пусть подсохнет.Если выйдет что – поглядим.
Вы, конечно, правы, чего уж там,что сужаю свои возможности,но ведь все мы ходим под солнышком,но ведь все мы ходим под совестью!..– Ты, Андрей, обратись к человеку.К стройкам. К атому. К нашему веку...(А подсолнухи гудят опаленно,точно праздничные стадионы.И тревожные есть, онемелые,будто в полдень солнца затмение!)
– Вот и я говорю: сужаю.Что мне делать с ними, не знаю.Но один еще можно? Под заревомоблаков... Там подумаю я...И, довольные этим признанием,покивав, уходят друзья.
Стихотворения Юли Карпухиной, ученицы 10 класса школы 69, Совет школьного музея 2007-2009гг.:
Образ художника
Как разноцветен стал наш мир вокруг-Когда раскрыл нам душу лучший другНаш лучший друг, умевший так легкоПреображать пустое, неживое полотно.
Завесой тайны покрывал он образ свой-Простой и искренний, поистине живой.Он видел все, как есть, в его твореньях – сутьОн к пониманию ее показывал нам путь
В них свет и тьма, о жизни размышленья,И радость, и печаль душевного волненья.Среди бескрайней лжи людского отчужденья,Он верил в лик добра и отвергал презренье,
Воспринимал он мир, как будто бы во сне,Но явью эти сны являлись на холсте.И не был он рабом общественного мнения,Лишь душу изливал наперекор сомненьям.
Как трудно ведь порою в жестоком нашем миреСебя не потерять, смотреть на вещи шире,На полпути не бросить начатое дело,Среди непонимания идти к вершине смело.
***
Стихотворение «Месиво смерти» Юля Карпухина написала к работе, посвященной гуманистической теме в творчестве Андрея Поздеева. Оно посвящено картинам «Охота на птиц», «Война», «Реквием» (как и художник, создавший свой образ войны на холсте, Юля очень точно выразила ее суть словом)Месиво Смерти
Рушится мир, словно карточный дом.Здесь каждый на гибель свою обречен.Здесь страхом накрыт наступающий день,Сменивший собою полночную тень.
Довлеет над каждым здесь зло и угрозы,Отчаянно льются потоками слезы,Полные боли кромешного ада,Тому, кто погиб, уж не будет возврата.
Кругом все в разрухе: то взрыв, то террор,Смертельный здесь каждому дан приговор.Кровь вперемешку с сырою землей,Месть и жестокость, война за войной.
Судьбы сжигая людские дотла,В мертвых объятиях вечного сна.Но кто-то с улыбкой глядит на мученья,Им месиво смерти - как страсть развлеченья.Тешит бездушные жадные взгляды,За болью чужой себе ищут награды...
Памятник Андрею Поздееву. Автор -Юля Карпухина
В потоке машин бесконечном 
Среди безграничной толпы,Художник гуляет беспечныйИ пишет с натуры холсты.
Прохожих чудак озаряетУлыбкою светлой своей,В руке его зонтик сияетВо время жары и дождей.
И видит он снова и сноваПейзаж городской и портрет,И образ картины готовый,Кто понял ее, а кто нет…
Мудрец, как и прежде, беспечныйС улыбкой по центру идет,В потоке машин бесконечномВстречает и каждого ждет.
ВВЕРХ> НА ГЛАВНУЮ>
mus-pozdeyev.ru
|
|
|
|
|
|
