ПОРТРЕТ
Любите живопись, поэты!Лишь ей, единственной, даноДуши изменчивой приметыПереносить на полотно.Ты помнишь, как из тьмы былого,Едва закутана в атлас,С портрета Рокотова сноваСмотрела Струйская на нас?Ее глаза - как два тумана,Полуулыбка, полуплач,Ее глаза - как два обмана,Покрытых мглою неудач.Соединенье двух загадок,Полувосторг, полуиспуг,Безумной нежности припадок,Предвосхищенье смертных мук.Когда потемки наступаютИ приближается гроза,Со дна души моей мерцаютЕе прекрасные глаза.
1953
читает А.Мартынов
Николай Заболоцкий приходит в литературу на рубеже тридцатых годов, "судьбоносных", ломающих жизни миллионам людей, но его поэзия не крикливая плакатная "агитка", а лирический разговор автора "по душам". Вдумчивый взгляд художника в окружающий мир открывает много загадочного и интересного. Поэт старается найти и обосновать свое место среди людей. У Заболоцкого своя манера повествования, философский взгляд на мир, на окружающую природу. Он видит, как все на земле взаимосвязано и хрупко. Поэт сознает себя составной частью этого прекрасного и гармоничного мира. В сознании поэта природа и человек неразрывно связаны. Они дополняют друг друга, порой вступают в конфликт, но не могут существовать один без другого. Часто Заболоцкий обращается к теме жестокости человека, бездумно губящего красоту, природу, а, значит, и себя самого. Поэт-гуманист не может пройти в своем творчестве мимо этой темы, сделав вид, что ее не существует. Да, люди не только созидают, чаще они губят, пользуясь своим преимуществом перед природой, которое только видимое, эфемерное. Заболоцкий умеет увидеть и передать в стихах неповторимую красоту земли, ее мудрую спокойную величавость. Прекрасный лирик, умеющий донести тончайшие оттенки, запахи, звуки, поэт способен умилиться каждому цветку, молодому весеннему листку.
http://top-referat.ru
www.staroeradio.ru
1.Я нарисую ваш портрет, Ваш образ юный и прекрасный... Где вам всего семнадцать лет, И вас ведет за руку счастье. Мой карандаш в руке как маг, Помощник и руководитель: Один лишь взмах - и на устах Печать таинственныx открытий. Еще мгновенье – новый штрих, В глазах мелькнет загадка жизни... Запечатлею этот миг, Не будьте на меня в обиде! 2.Я нарисую ваш портрет, Уже серьезный и спокойный. Давно прошло семнадцать лет, Как прежде счастья вы достойны. Мой карандаш в руке как маг, Мгновений кратких он хранитель; Пройдут года, и на листах Останется судьбы обитель. Не будем плакать и страдать О том, что было и не стало... Я не устану повторять, Что счастья не бывает мало... 3.Я нарисую ваш портрет: В улыбке спрятаны печали, Где вам в душе семнадцать лет, И вы от счастья не устали. Я постараюсь объяснить Ценителям сего портрета, Что участь наша – просто жить, Нести добро и много света. В одно мгновенье - новый штрих, Не ускользнет из глаз загадка! Запечатлею этот миг, Я знаю точно: все в порядке!
История создания:
Ищу композитора для этой песни
15 632 1 11 лет 10 лет
Тегиwww.realmusic.ru
Анкета
Перед ним лежал листок анкеты.Взгляд его беспомощно блуждал.Что тут думать, право, над ответом?Не был. Не имел. Не состоял.
Вспоминал по гамбургскому счётувсё, что было, мучило и жглось.А в висках стучало обречённо:"Не пришлось. Не вышло. Не сбылось".
НищийСтоит он, молящий о чуде.Глаза источают беду.- Подайте, пожалуйста, люди,на водку, на хлеб и еду!
И тянет ладонь через силу,и тупо взирает вокруг.Да кто же подаст тебе, милый?Россия - в лесу этих рук.
Я еду в троллейбусе тёплом.Луч солнца играет в окне.Но бьётся, колотится в стёкла:"Подайте, подайте и мне!
Подайте мне прежние годы,уплывшие в вечную ночь,подайте надежды, свободы,подайте тоску превозмочь!
Подайте опоры, гарантий,спасенья от избранных каст,подайте, подайте, подайте..."Никто. Ничего. Не подаст.
http://natalia-cravchenko2010.narod2.ru/Stihizvuk/25_Nischii.mp3Читает Ирина КуноваДворник
Дворник Павел Николаиччисто по двору метёт.Кот урчит, собака лает -он и ухом не ведёт.
Поглощён своим уменьем,вычищает всё дотла:до песчинки, до каменьев,догола и добела.
Чтобы стало всё безликим,он метёт всё злей и злей,не оставив ни улики,ни былинки на земле.
Где ты, где ты, зелень лета?Всё под корень, ё-моё.Как он чисто делал этодело чёрное своё!
Пот утёр рукою тучной,сел устало на скамью...Дворник, - я шепчу беззвучно, -душу вымети мою!
Чтобы не ветвились чувства,не клубилась пена дней,чтобы стало чисто, пусто,просто в памяти моей.
Попрыгунья"Вот это облако кричит", -заметил ей художник Рябов.В искусстве разбираясь слабо,она глядит влюблённой бабой,и осень на губах горчит.
"Да, это облако кричит", -она кивает головою.Оно кричит, о чём молчитлуна в чахоточной ночи,о чём ветра степные воют.
Оно кричит, пока он спит,о чём капель по крышам плачет,о чём душа её вопитот первой боли и обид...Она грешна не так - иначе.
РомашкаВсё гадала, всё гадала по ромашке,а ромашкой оказалась ты сама.В чём причина, где ошибка, где промашка?Ранит пальцами холодными зима.
Жизнь трудилась над тобою, обрываяклочья будущего, словно лепестки.И стоишь ты на ветру полуживая,с золотою сердцевиною тоски.
МишкаИсторию эту однажды в письмеприслала знакомая женщина мне.Я бегло хотела его просмотреть,но что-то задело и трогало впредь.И слёзы всегда подступали к лицу,когда то письмо подходило к концу.Вот эти бесхитростных пара страниц:
"Мы с ним познакомились в мире больниц.Впервые такой настоящий был друг,и чувства откуда-то выросли вдруг.Он умер в Аткарске у дальней родни.Туда добиралась я долгие дни -на кладбище, где не остыл его след...Он снится мне вот уж одиннадцать лет.То мчусь я к вагону за ним напролом,а он остаётся один за стеклом.То вдруг он вдали померещится мнеи тут же растает, как снег на окне...Однажды иду я с работы домой.Кругом всё бело - это было зимой, -и я на заснеженных крышах машинему написала слова из души.Увидит ли с неба мой Мишка привет?Пришлёт ли он мне хоть какой-то ответ?И тут вдруг взревел на машине клаксон...Я знала: то он ко мне рвётся сквозь сон!Машина рванула в лихом вираже.Я шла и светло было мне на душе..."
Родная душа. Как нам мучает кровьс движением односторонним любовь,когда не отнять, не оттаять уже...Но взмоет душа на лихом вираже,и в небе сверкнёт ей, себя не тая,бессмертная, Мишка, улыбка твоя.
ЛьдинкаПройти по жизни невидимкой,чистюлей, льдинкой, нелюдимкой,неузнанно скользящей мимотого, что быть могло любимо.Не запятнав ни рук, ни платья,презрев объятья и проклятья,не знавшись с болью и тоскою,во имя воли и покояпарить в своём высоком небе,где пусто, холодно, как в склепе.Парить безбрежно, белокрыльно,с душой, где снежно и стерильно,где, только Богу потакая,живёт лишь Муза, и людскаянога там не ступала сроду...Переборов свою природу,и славы ангелов алкая, -кому нужна она, такая?
В булочнойСтарушка шептала, купюры считала.Совсем ей немного на хлеб не хватало.
Я быстро ей сунула денежку в руку,чтоб только не видеть старушечью муку,
и тут же смешалась с толпой магазинной.Но глянула мельком - и сердце пронзило:
Так губы дрожали и дрожь её била -ведь я той подачкой её оскорбила!
Как стыд меня жёг, я себя проклинала!И долго потом её взгляд вспоминала.
Промчалась зима, а за нею и лето.Я снова иду мимо булочной этой.
Смотрю - у дверей притулилась старушка,в дырявом пальтишке с облезлой опушкой,
и жалко на хлеб у прохожих просила:"За ради Христа...С вами крестная сила..."
Та самая... Встретиться взглядом не смею.Но что же судьба за год сделала с нею?!
Та нищая гордость и глаз её холод -всё съел, обглодал унижающий голод.
И голос смиренный в привычных моленьяхуже не умел различить оскорбленья.
В натруженных пальцах тщедушно, неловкосжимала она, как цветок, сторублёвку.
И, встретившись взглядом, глаза опустила.Узнала? Прочла мои мысли? Простила?..
1995
Светлая душа"Что-то Вам я хотела сказать...Что-то очень хорошее...Я молилась за Вас..." - сквозь улыбку потупленных глаз.С каждым годом слова её, письма, звонки всё дороже мне.В этой светлой душе за пластом открываю я пласт.
Ни корысти, ни злости, ни тени чего-либо плотского,и глаза - как промыты небесной живою водой.Некрасивая девочка, выйдя из строк Заболоцкого,ожила для меня в этой женщине немолодой.
Как доверчиво сердце, открыто бесстрашно, непуганно.Нераскрытый судьбою и временем смятый бутон...В некрасивых чертах, искажённых с рожденья недугами,вижу то, что пленяет на ликах пречистых мадонн.
Уголовники
Своей жизни несчастной виновникии ответчики за грехи,мне читают стихи уголовники,и глаза у них так тихи.
Пальцы треплют листок тетрадочныйи улыбка - где был оскал.Словно лица их добрый сказочникна мгновение расколдовал.
И казалось мне - в той обители,где суров и насильствен кров,нет мошенников и грабителей,нет насильников и воров.
Мы - другие? А вы уверены,если честно взглянуть назад?Всем нам жизни срока отмерены,все ответим мы за базар.
Всё - случайности, всё - условности.Я их слушала, не дыша.И к презумпции невиновностимолчаливо взывала душа.
http://nmkravchenko.livejournal.com/3451.html
nmkravchenko.livejournal.com
Портрет
Любите живопись, поэты!Лишь ей, единственной, даноДуши изменчивой приметыПереносить на полотно.Ты помнишь, как из тьмы былого,Едва закутана в атлас,С портрета Рокотова сноваСмотрела Струйская на нас?Ее глаза - как два тумана,Полуулыбка, полуплач,Ее глаза - как два обмана,Покрытых мглою неудач.Соединенье двух загадок,Полувосторг, полуиспуг,Безумной нежности припадок,Предвосхищенье смертных мук.Когда потемки наступаютИ приближается гроза,Со дна души моей мерцаютЕе прекрасные глаза.
1953
читает А.Мартынов
Николай Заболоцкий приходит в литературу на рубеже тридцатых годов, "судьбоносных", ломающих жизни миллионам людей, но его поэзия не крикливая плакатная "агитка", а лирический разговор автора "по душам". Вдумчивый взгляд художника в окружающий мир открывает много загадочного и интересного. Поэт старается найти и обосновать свое место среди людей. У Заболоцкого своя манера повествования, философский взгляд на мир, на окружающую природу. Он видит, как все на земле взаимосвязано и хрупко. Поэт сознает себя составной частью этого прекрасного и гармоничного мира. В сознании поэта природа и человек неразрывно связаны. Они дополняют друг друга, порой вступают в конфликт, но не могут существовать один без другого. Часто Заболоцкий обращается к теме жестокости человека, бездумно губящего красоту, природу, а, значит, и себя самого. Поэт-гуманист не может пройти в своем творчестве мимо этой темы, сделав вид, что ее не существует. Да, люди не только созидают, чаще они губят, пользуясь своим преимуществом перед природой, которое только видимое, эфемерное. Заболоцкий умеет увидеть и передать в стихах неповторимую красоту земли, ее мудрую спокойную величавость. Прекрасный лирик, умеющий донести тончайшие оттенки, запахи, звуки, поэт способен умилиться каждому цветку, молодому весеннему листку.
http://top-referat.ru
www.staroeradio.ru
|
|
|
|
|
|
