Для поиска конкретного поэта или стиха воспользуйтесь поиском вверху или списком русских и зарубежных поэтов.
kinderbooks.ru
Осень
Вильгельм Кюхельбеккер
Ветер протек по вершинам дерев; дерева зашатались -Лист под ногою шумит; по синему озеру лебедьУединенный плывет; на холмах и в гулкой долинеСмолкнули птицы.Солнце, чуть выглянув, скроется тотчас: луч его хладен.Все запустело вокруг. Уже отголосок не вторитПесней жнецов; по дороге звенит колокольчик унылый;Дым в отдаленья.Путник, закутанный в плащ, спешит к молчаливой деревне.Я одинокий брожу. К тебе прибегаю, Природа!Матерь, в объятья твои! согрей, о согрей мое сердце,Нежная матерь.Рано для юноши осень настала. - Слезу сожаленья,Други! я умер душою: нет уже прежних восторгов,Нет и сладостных прежних страданий - всюду безмолвье,Холод могилы!
Есть в осени первоначальной
Федор Тютчев
Есть в осени первоначальнойКороткая, но дивная пора -Весь день стоит как бы хрустальный,И лучезарны вечера...Где бодрый серп гулял и падал колос,Теперь уж пусто всё - простор везде,-Лишь паутины тонкий волосБлестит на праздной борозде.Пустеет воздух, птиц не слышно боле,Но далеко ещё до первых зимних бурь -И льётся чистая и тёплая лазурьНа отдыхающее поле...
Листьев сочувственный шорох...
Осип Мандельштам
Угадывать сердцем привык,В темных читаю узорахСмиренного сердца язык.Верные, четкие мысли —Прозрачная, строгая ткань...Острые листья исчисли —Словами играть перестань.К высям просвета какогоУходит твой лиственный шум —Темное дерево слова,Ослепшее дерево дум?
Осень
Николай Гумилев
По узкой тропинкеЯ шел, упоенный мечтою своей,И в каждой былинкеГорело сияние чьих-то очей.Сплеталися травы,И медленно пели и млели цветы,Дыханьем отравыЗеленой, осенней светло залиты.И в счастье обманаПоследних холодных и властных лучейЗвенел хохот ПанаИ слышался говор нездешних речей.И девы-дриадыС кристаллами слез о лазурной веснеВкусили отраду,Забывшись в осеннем, божественном дне.Я знаю измену,Сегодня я Пана ликующий брат,А завтра оденуИз снежных цветов прихотливый наряд.И грусть ледянаяРасскажет утихшим волненьем в кровиО счастье без рая,Глазах без улыбки и снах без любви.
Осень
Алексей Кольцов
Настала осень; непогодыНесутся в тучах от морей;Угрюмеет лицо природы,Не весел вид нагих полей;Леса оделись синей тьмою,Туман гуляет над землеюИ омрачает свет очей.Всё умирает, охладело;Пространство дали почернело;Нахмурил брови белый день;Дожди бессменные полились;К людям в соседки поселилисьТоска и сон, хандра и лень.Так точно немочь старца скучна;Так точно тоже для меняВсегда водяна и докучнаГлупца пустая болтовня.
Солнце осени
Михаил Лермонтов
Люблю я солнце осени, когда,Меж тучек и туманов пробираясь,Оно кидает бледный мертвый лучНа дерево, колеблемое ветром,И на сырую степь. Люблю я солнце,Есть что-то схожее в прощальном взглядеВеликого светила с тайной грустьюОбманутой любви; не холоднейОно само собою, но природаИ все, что может чувствовать и видеть,Не могут быть согреты им; так точноИ сердце: в нем все жив огонь, но людиЕго понять однажды не умели,И он в глазах блеснуть не должен вновьИ до ланит он вечно не коснется.Зачем вторично сердцу подвергатьСебя насмешкам и словам сомненья?
Листья падают...
Сергей Есенин
Листья падают, листья падают.Стонет ветер,Протяжен и глух.Кто же сердце порадует?Кто его успокоит, мой друг?С отягченными векамиЯ смотрю и смотрю на луну.Вот опять петухи кукарекнулиВ обосененную тишину.Предрассветное. Синее. Раннее.И летающих звезд благодать.Загадать бы какое желание,Да не знаю, чего пожелать.Что желать под житейскою ношею,Проклиная удел свой и дом?Я хотел бы теперь хорошуюВидеть девушку под окном.Чтоб с глазами она васильковымиТолько мне —Не кому-нибудь —И словами и чувствами новымиУспокоила сердце и грудь.Чтоб под этою белою лунностью,Принимая счастливый удел,Я над песней не таял, не млелИ с чужою веселою юностьюО своей никогда не жалел.
Осень. Обсыпается весь наш бедный сад...
Алексей Толстой
Осень. Обсыпается весь наш бедный сад,Листья пожелтелые по ветру летят;Лишь вдали красуются, там на дне долин,Кисти ярко-красные вянущих рябин.Весе
kinderbooks.ru
Для поиска конкретного поэта или стиха воспользуйтесь поиском вверху или списком русских и зарубежных поэтов.
kinderbooks.ru
Разумеется, что такое красивые стихи, каждый понимает по-своему. Для кого-то красота заключается в светлой печали элегии, для кого-то — в ёмкой афористичности или образной яркости, для кого-то — в гармонии звучания.
Здесь собраны самые разные стихи современных малоизвестных поэтов. Какие-то из этих текстов прекрасны выдержанными развёрнутыми метафорами, какие-то хорошо сбалансированной композицией, какие-то — вдохновенным лиризмом и мелодичностью. Общим для всех опубликованных здесь авторов, на наш взгляд, является чувство вкуса и меры, с которым написано каждое произведение. Некоторые стихотворения сложны для восприятия и требуют вдумчивости со стороны читателя, другие, напротив, просты и схватываются на лету. Надеемся, что вам понравится наша подборка и что вы найдёте здесь для себя действительно красивые стихи. Приятного чтения!
Одесский дождьНи тёплый ни холодныйНевидимыйКак тусклый серый светПлащей – зонтов – накидокНетСыреют спички мокнут крышиПокрылось влагою лицоИ пыль водыВ объёме городскомВсё оседаетТихо и неслышноСонливость дня одолеваетПотеют стёклаМокр асфальтА дождь и не подозреваетЧто он идётСквозь неба шальИ в сущности подобен снуТо пропадёт то исчезаетТо ощущается то таетПо капле брызг за сто секундИ настроение витаетТакой же смутной кисеёйКак призрак лета где-то в маеМанит светлеющей водойКак может литься что не льётсяНеощутимое почтиИдти без тела без путиУкрадкой пряча облик солнцаМинутой долгою ползтиКоснуться холодом рукиЧем?Разобрать не удаётсяПо этой мокроте простойБез ливня струй по мостовойБез луж и пелены косойМы говорим что дождь идётВ ОдессеУж который год…
Летний осенний
Насобирать медовых желудей…В горсти держатьВчера или сегодня
Мой старый парк, за что меня жалелПолсотни летЖурилИ не запомнил?
Каким колором жизнь моя светлаКаким норд-вестом мне очистить душуКакие в кронах бьют колокола
Какие звукиСлушатьСлышатьСлушать
*****
Какой такой особенный резон…
Когда бы не хватило нам резона —Гулять — скулить, дружище внесезонный,
Осенний парк
Демисезонный сон
Я пес,Прячущий рыло под крыльями птицы, зажатой в зубах.Я дрозд,Бьющий крылами и рвущийся в воздух из челюстей пса.В крови,В венах, под шкурой, быть обнаруженным прячется страх,В груди,В сердце, под перьями, птичья надежда взлететь в небеса.ВекаТянется бой — и не видно пока этой схватки конца,СрослисьПтица и зверь в поединке смертельном в один организм(Гляди —Образ двуногий, двурукий, есть даже подобье лица),И имБыть по раздельности — грезы, а может седой архаизм.
Не верь,Если однажды среди сновидений увидишь меняИз звездПтицей зовущей, собакой сопящей из гнусных болот:Я зверь,Жаждущий, жадный, лукавый, но все же бегущий огня,Я дрозд,В огненном вихре фантазий своих рассчитавший полет.
Сотворение легенды
На острове моем необитаемом —ни пальмы, ни березы, ни куста —сырой песок, седой гранит, не тающийв распадке снег, на сопке — два креста.Конечно, очень туго дело с топливом:уходит уйма времени на то,чтоб выловить в волнах обломок тополяи думать о полезности крестов.Когда южак особенно пронзителен,солярой дышит печь до тошноты,я злобно обзываю паразитамиогромные никчемные кресты.Когда и кто поставил их — неведомо,могилы это или створный знак?Седые, обкогтенные медведями,стоят они.Зачем мне больше знать?
Последний шторм четыре дня свирепствовал.Потом прибило к берегу волнойподарок, неожиданный и редкостный, —огромное дубовое бревно.То утро было очень даже ласковым,и океан астматиком сипел.Мальчишеское, мелко-хулиганскоезанятие придумал я себе.О смерти и бессмертии не думая(хоть поводов и времени — вагон),полмесяца тесал свой крест из дуба я,а стружками кормил живой огонь.
…Вот, сам себе произнеся напутствиеи уподобясь рыжему Христу,понес я крест, кряхтя и богохульствуя,на небольшую хоть, но высоту.На полдороге охнул: а не бросить ли?Кому он нужен, этот мой кураж?Ну, подивятся, скажем, люди взрослые:какой дурак корячил крест на кряж?…-но дотащил.И водрузил.Ни слова я,мил топлива лимит, а я — дурак.
Но три креста, огромные, суровые,-нет, в этом что-то есть…Да будет так!
Когда так много вязкой тишины,что не уплыть в другую половину.Когда снега под снегом не видны,морозом заколоченные в глину,а до капели, черт возьми, дожитьтак хочется, вцепившись мертвой хваткойв неровный край, пока еще дрожиткленовый лист — простуженный и ватный —на нитке потайной.Когда саднитмолчанием надорванное горло,и немота беспамятству сродни,и все твои приметы утро стерлос ладони января, и не прочестьна память ни строки. Когда намекане вымолить на радостную вестьи эта боль (дремавшая до срока),коснувшись, не оставила следатвоей улыбки детской, а минутыостры, как бритвы.Наконец, когдасвет перемешан пополам с мазутом,и время, как ослепшая пчела,в висок незряче бьется, чтоб начаться,но нечем: даль вечерне отцвелаи вроде бы пора уже прощаться…
Мне ангел вдруг слетает на плечои тихо шепчет: «Поживем еще».
Апрелистическое
От ничего срываешься в ответпозёмкой из холодных слов и звуков,но солнце медяком обола рукувдруг обожжёт, и вновь капельный бредразбередит застуженную нежность.Подснежником из луковки душипроклюнется, распустится, грешитьстихом заставит. Сквозь валежник,промёрзших дней закаменевший наст,пушистым и душистым сокотокомна вербное. Людимыми настольковозможно ль быть? В простом прищуре глазугадывать желанье и тревогу,еще необъяснимую пока?Смотреть в тебя, как будто в облакапрокладывать прозрачную дорогу.Придумывать влюблённость, и дышатьвнезапным залпом одного апреля.И кажется, что жизнь и в самом деле,почти до неприличья хороша,и как ребёнок жмурится в постели…
Сегодня ночь, ступив на свежий лёд,быстрее, чем обычно, распласталась,подмяв квадратноглазое жильё —гляди, ещё всё начисто сшибёт,оставив только звёздные кристаллы.
Сегодня снег, поднявшись на ладонь,смиренней, чем обычно, округлилсяпо образу луны немолодой —гляди, а всё же краше лиц Мадоннмолчат её теперешние лица.
Сегодня сон, не ждавший сытных блюд,чудесней, чем… а нет, опять о том же:помолвка, свадьба, дом, семья, уют…Гляди, а я тебя ещё люблюи всё к тому, что так я и продолжу.
Читать другие произведения этого автора
Буран
Шелестит полиэстер, как парус, надрывисто хлопает —Разметает палатку, как пух, завихрение сотое,Разминает, как мыльный пузырь, ветровыми притопами,Угнетает удушливым холодом, наледью штопает.
Не расстегивай молнию, зарясь в белесое месиво:Студенисто-мистической платиной даль занавесило,Задымило феерией снежной, закрасило. НечегоУлюлюканье вьюжное слушать, терять равновесие,
Потому что могучей стихии не нужно признанияИ восторга в глазах человека; подумай заранее,Не грозит ли тебе, добродушный наглец, любованиеНеразгаданной силой смятением и замерзанием.
Не касайся собачки — палатку расщеплет на ниточки(Декомпрессия, кажется), ты в необъятное выскочишь,Очутишься в заснеженной пропасти, встанешь на цыпочки,Извинишься со страху и вымолвишь: я по ошибочке.
Но по-прежнему будет бело в этой мерзлой стихийности,Но ничто нипочем не нарушит буранной стабильности,И тебе, разумеется, этого станет не вынести,И исчезнешь, как в стылом тумане, ты в снежной обильности.
Детство
я провожаю снег в серое небо,тихо читаю снежинкам слова молебна.сколько, сколько, сколько – не сосчитать,я загибаю пальцы – потом опять.
я вышел во двор – маленький, мне 5 лет —смотреть на слезящийся с неба балет.очередная узорница падает на рукав пальто,я гляжу на переплетенья – но всё не то:
правильность белых линий не повторяется,я удивлён, не согласен, мне это не нравится,а белые балеринки, словно смеясь,тонкими ножками затвердевают в новую вязь.
в руку беру карандаш – небоскрёб лилипутов —есть у меня одна или две минуты,пока осторожным дыханием неторопливымя не сотру до капли снега мотивы.
рисую на желтоватых страницах блокнотато ли пьяную мельницу Дон Кихота,то ли изрезанную страхом звезду Давида —я ещё маленький – мне это не видно.
блокнот мне достался от старшего брата,наше детство уже не вернуть обратно,и даже чёрное бабушкино пальто,сколько не лови на него узорниц – уже не то.
Счастье
Тебя повстречаю почти на краю печали,листая свои сновидения и мечтанья.Ты вместе с лучами зарницы проникнешь тайно,вплетая свой образ волшебный в дождя журчанье.Лишь сердце потом, ускоряясь необычайно,заметит, что как-то иначе летают стаи,что стали теплее рассветы, что люди сталинемножко добрее и хмуриться перестали.
И это докажет, что может у края дажетвой лик промелькнуть в силуэте ли, в очертаньях,в тот миг, когда кажется, будто в одних мечтаньяхты только бываешь, и в тихости, и куражась.Но каждое утро рассветлое, в день и в вечер,мы видеться будем всё чаще, и всё случайней,Промчишься, свой облик в таинственность облачая,А я по биению сердца тебя замечу.
bestpoets.ru
|
|
|
|
|
|
