Сейчас готовили с сыном на музыку паспорт виолончели и наткнулись на замечательный сайт. Там отличная подборка на тему музыкальных инструментов, особенно понравился стих про оркестр, где в одном стихе Сергея Олексяка упоминаются почти все основные музыкальные инструменты.
Кончен вечер. Музыканты, Раздарив свои таланты, Тихо, под аплодисменты Разобрали инструменты И ушли со сцены прочь… Впереди большая ночь… Спать легли в свои футляры Скрипки, трубы и гитары, Барабан, колокола Засопели из чехла… Месяц заглянул в окно… Стало тихо и темно...
Вдруг как вздрогнет, как подскочит Серебристый КОЛОКОЛЬЧИК: «Динь-динь-динь! День-день-день! Ах, какой короткий день! Динь-динь-динь! Не буду спать! День-день-день! Хочу играть!»
«Бом-м-м! – ударил старший брат Медный КОЛОКОЛ в набат. –Успокой свой язычок! Ляг в коробку и – молчок! Пощади родного брата – Завтра у меня соната… Бом-м-м!»
«Види-вити, ви-и-ди-вити! Погодите! Погодите! – Взвизгнула с улыбкой Озорная СКРИПКА. – Ви-и-дите ли, дело в чём – Как-то скучно мы живём! Струны-жилы тянем! А давайте грянем Со всего размаха Что-нибудь из Баха!»
«Бис-с! – забился БУБЕН. – Бис-с! Можно выступить на бис? Я вступление лихо дам Для цыганочки с выходом!»
Словно сказочный дракон Изогнулся САКСОФОН. «Фу-у! – взрычал он едко. – Успокойтесь, детка! Я не понимаю вас. Мне по нраву только джаз! Фуру-фа-фа! Вместе! Ну-с!.. Ну, по крайней мере, блюз! Пфа-фау!..»
«Туру-ду-ту… Вот судьба, – Тихо буркнула ТРУБА, – Все в моём семействе На почётном месте… Младшая сестрица Служит на границе! Под её форшлаги Поднимают флаги! А сестра постарше – На параде в марше! Я и сама хочу, не скрою, Что-нибудь эдакое вот такое… Ту-туру-ду-ту-ту-у!»
В темноте вздохнул РОЯЛЬ И нажал свою педаль: «Таба-даба-дам-пам-пам! Что за споры по ночам? Таба-даба-дам-па-рам! Рад я разным авторам – Листу и Бетховену… Но одна диковина, Часто слышится во сне И тревожит сердце мне: По струнам моим семенят молотки, Играя частушки в четыре руки…»
«Цыки-тасы, цыки-тасы! – Оживились МАРАКАСЫ. – Не найдёте вы сейчас Никого подвижней нас! Ни минутки не молчим – Всё головками бренчим! Мы для вас сыграем танго О стране, где зреет манго! В пляс, амиго маракасы! Цыки-тасы, цыки-тасы!»
Тут вмешалась БАЛАЛАЙКА: «Трень! На танцы налегай-ка! Я слыву ужасно старой… Но ведь сёстры мы с ГИТАРОЙ. Уж, бывало, разойдусь, Да, бывало, распрямлюсь – Пол гудит, крошится стенка От испанского фламенко! Треньки-бреньки! Треньки-бреньки! Разговоры коротеньки… Трень..»
«Пфи-ити, — ФЛЕЙТА пропищала, – Ну, а я давно мечтала Выдать что-то грубое Хоть на пару с тубою!»
Заворчала ТУБА: «Бду-у! Я на это не пойду! Что это за глупости? Попрошу без грубости! Кабы что-нибудь лиричное… Но, простите, это личное…»
«Тин-тин-тон, тин-тон, тин-тон!» – Оживился КСИЛОФОН. - Чем меня усердней бьют, Тем охотнее поют Деревянные пластинки На моей широкой спинке! Ведь, в действительности, я Бойкий мальчик для битья!"
«Тпр-ру, — раздвинулся ТРОМБОН, – Посреди оркестра, – Продолжал угрюмо он, – Мне немного тесно. С широтой моей души Выдь и „Барыню“ пляши!»
«Мы б исполнили куплеты, – Застучали КАСТАНЬЕТЫ, – Мы с сестрой такие крошки – Что вмещаемся в ладошке И в чудесный перестук Бьём, не покладая рук… Чики-чики-чики-тамы! Нам бы сольные программы!»
«Бо-бо-бо-о! – пропел ФАГОТ. – Я, как говорит народ, Брат народным инструментам… Но слыву интеллигентом. А мечтал служить РОЖКОМ При коровах с пастушком, Пасторали петь… Однако Пастушок не носит фрака»
Отозвался БАРАБАН: «Бан-н-н! Как похож я на большой чан! Подружился бы со мной кок, Я б варить ему компот мог. Приготовил бы ему суп с лапшой… Жаль, что хрупок телом я и душой…»
Пили-ли-ли-лим-плим-плим! Замечательно не спим! – Улыбнулась у стены В сорок две свои струны АРФА золотая – Чёлка завитая. – Я исполню песнь былинную – Задушевную, старинную! Потому как для меня ГУСЛИ русские родня. Вдохновенно и легко Их касался сам Садко!"
«О-о-о! — взмолился КОНТРАБАС. – На часах десятый час! В струнах – гул, болят бока, В голове – дремота… Пожалейте старика – Утром на работу…»
«А и вправду, будем спать, – Пожалела СКРИПКА деда, – Предлагаю напоследок Колыбельную сыграть.
Ну-ка, вместе кто как хочет: Види-ви… Спокойной ночи!
Ту-ру-ду-ту… Бо-бо… Бис-с… Вечер пологом навис…
Динь-динь-динь… Пфа-фау…Тин-тон… Пусть приснится сладкий сон…
Чики-чик… Та-дам-пам… Тпр-ру… Встанет солнце поутру…
Пфи-ти… Бду-у…Цык-цык… Трень-трень… И наступит новый день!...»
http:*//* zanimatika.narod.ru/Nachalka_muzika_stihi1.htm
Вот ссылка на сайт перед и после // уберите звездочки!
А вот и мой музыкант
www.baby.ru
автор: Евгения Кириченко
Твой взмах руки, как взмах крыла.
Своею палочкой волшебной
Ты - чудодейство волшебства
И сказки доброй, добрый гений.
"Щелкунчик",Золушка","Кармен",
Ах, как прекрасны эти звуки!
Так проникают глубоко,
Как водопад в морские руки.
Как в небе птица высоко
Летит, паря над облаками,
"Жизель", прекрасная "Ассоль"
Душой и сердцем рядом с нами.
Оркестр гремит, оркестр могуч,
Но без тебя он глух и робок,
Как лист, озябший на ветру,
Так без тебя оркестр неловок.
Тебе Господь дал два крыла,
Дал дар немого красноречья.
Лишь жаль года, успеть бы всё,
Ведь жизнь - она так быстротечна.
Дирижер
автор: Владимир Беспалов Барский
Он встал – как бог! - над алтарём искусства..
Мелодия – как музыка в Раю,-
вспорхнула – как божественные чувства,–
что прятались у бездны на краю...
И - тишина раздвинулась невольно!..
Но в мире - что без края и конца,-
она – кричит!.. Как будто бездне больно
под замыслами вечного Творца...
И с каждым звуком каждого мгновенья -
под тихий всплеск незримого ручья,-
как жизни гимн! - как месса вдохновенью! -
разыгрывая драму бытия...
Дирижеру
автор: Дина Байтер
Филигранные движенья
Трепетных ,творящих рук,
Пальцев всплеск, кистей kруженье,
Зарождающее звук.
Взмах - и вдруг заплачут скрипки,
Заликуют в унисон,
Струны их - хрупки и гИбки-
Издают то смех, то стон.
Вдох, кивок - и флейта нежно
Разливается в тиши;
Песнь ее, как мир, безбрежна
И чиста, как суть души.
Дирижер ладонь возносит,
Звук взлетает и дрожит,
Нас на крыльях в свет уносит,
Опьяняет, ворожит...
Дирижёр
автор: Валентина Кузьмичева
Как будто властелин планеты
В парадном фраке величаво,
Стоит на сцене дирижёр,
И взмах его красивых рук,
Магическим мановением
Волшебной палочкой,
Будто крылья ангела,
Приводят в движение
Завораживающие,
Летящие из космоса звуки…
Виолончелей, скрипок,
Флейт, гобоев, труб,
Саксофонов, контрабасов,
Кларнетов, гуслей, барабанов…
И зазвучал оркестр!..
Загадочные звуки,
Полутона и переборы,
Лаская слух, уносят нас
В восхитительное таинство,
Чарующей музыки!
В воображении…
Волной бушующего моря,
Пронеслись картинки
Жизни и природы в голове…
А звуки льются и звенят,
Журчат и плещутся,
То плачут, то смеются…
Душа в возвышенном полёте…
Радостных эмоций, чувств,
В забвении и сладкой неге!..
Наш Маэстро
автор: Татьяна Белая Роза
Наш дирижёр - посланник Бога
Для тех,кто в царство погружён,
В царство искусства, без подлога,
Откуда выйдет всяк преображён...
Да, дирижёр наш - трудоголик,
Того же требует от всех,
Не будешь ты тотчас уволен,
Но пострадает наш успех.
Наш дирижёр - венесуэлец,
Горячий темперамент всё ж,
Он счастлив, солнечный пришелец,
Когда задумку ты поймёшь!
Как много авторов известных
Он исполняет наяву,
Всё наизусть - так интересней,
Но по таланту лишь ему!
Наш дирижёр весь - откровенье,
Явленье редкое всерьёз.
Глубины музыки - есть пенье,
И их нам Хобарт преподнёс.
Дирижер
автор: Анатолий Григорьев
Взмахнув смычками,как одним,
оркестр сдвинул своды зала,
и в даль мелодия умчала-
я слился просто вместе с ним.
Маэстро,пусть-же длиться вечно
творенье Ваших добрых рук,
и не испытывая мук
лететь в тех звуках бесконечно.
По воле царственной руки
оркестр плачет и смееться,
и эхом в сводах отдаеться,
как солидарны в тон смычки.
А с края зала ,в полутьме
сидела дама в платье белом
и не моргая, все глядела
да так была близка ко мне!
Я с нею думал об одном,
переживая и вздыхая,
то возвращался я из Рая,
то в бездну с ней летел на дно...
Театр. Дирижер
автор: Инна Овчинникова
Про любовь он всё знал. Был на Баха похож.
Симфонический зал. От волнения дрожь.
Рвут аккорды призыв музыкальных миров,
Это в музыке сердца проснулась любовь.
Будоражило кровь. Трепетала кулиса.
В вдохновлённой душе возродилась актриса.
Нежной скрипки надрыв вперекор всех основ,
Чувства небу открыл сценарист моих снов.
Взмахи крыльев всевидящей ангельской птицы;
И бурлящий с вершины поток без границы;
И касаток игра на морском, на лазурном просторе -
Дирижер отыграл нам и счастье, и горе.
Обрывается звук... Вкус соленой слезы на губах.
От смятенья сжимаю буклет: «И.- С. Бах»!
Для меня загадка дирижёр
автор: Валентина Агапова
Для меня загадка – дирижёр.
Слушаю, мелодии внимаю…
Но, зачем? - не знаю до сих пор -
Палочка в руке его взлетает.
Музыканты в ноты все глядят,
Перед дирижёром тоже ноты.
И играют все, конечно, в лад…
Дирижёр, наверное, при чём-то?
Управляет музыкой. Иль, нет,
Управляет, видимо, оркестром.
Вот играет скрипка, вот кларнет,
Вот гобой, и флейта, и челеста…
А о чём же палочкою взмах,
Иль рукою? Не дано проникнуть
В тайну эту.
Легче мне в стихах
Вставить дактилическую рифму.
Можно бы загадку отгадать…
Но, зачем? Пусть тайной остаётся.
Лишь семь нот. Но так суметь сыграть,
Что в сердца мелодия прольётся!
Да и, право, стоит ли гадать,
Взмахом ли руки, или душою
Дирижёр сердца умеет брать.
Но любить его за это стоит!
Строгий дирижёр
автор: Марк Львовский
Выходит строгий дирижёр,
Соната до-диез минор,
В сопровождении оркестра,
И у руля стоит маэстро.
А в зале публика шумит,
И опоздавший в зал спешит,
Народу много на эстраде,
Но вдруг все стихли по команде.
И музыканты на местах,
Маэстро с палочкой в руках,
Неудержим и полон планов,
Звучит прекрасно фортепиано!
Дирижер
автор: Риша До
В белой перчатке взметнулась рука-
Флейта послушно выводит мажор.
«Молод, - вздыхают,- ещё дирижёр:
Музыка в сердце уж больно легка!»
Публика молча и не без улыбки
Внемлет страданью взволнованной скрипки.
Вдруг грациознейший палочкой взмах:
Грянул всей силой оркестр и … ах!
Судьи забылись, оставив заботы,
В креслах обитых парчою поникли.
В души людские без стука проникли
Чудной мелодии точные ноты.
Тронул сердец потаенные струны
Славный избранник капризной фортуны.
Плавно взлетают умелые руки-
Льются над залом волшебные звуки.
Чутко внимая мелодии чудной,
Правит душой золотого оркестра
Новый любимец толпы многолюдной
Зеленоглазый мечтатель - маэстро.
Дирижер оркестра
автор: Валентина Гореславец
Титаном видится на сцене,
Ему подвластен каждый звук.
Вдруг затихает все и внемлет, -
Лишь слышен только сердца стук.
Оркестр в трепетном волненьи, -
Так ожидает день рассвет.
Через какое-то мгновенье
Нам тишина являет свет!
Всё в вихре сказочном кружится -
При взмахе палочки в руке
И начинает Мир искриться,
Как блики солнца на реке.
Мы слышим звуки во вселенной,
Колокола той высоты,
Так будь вовек благословенна
Вся гамма чувств и красоты!
И вдруг рождается всесветный
Искрящийся живой фонтан,
Когда в созвучие все это
Вливается Души орган.
Мы видим горные вершины
И сильного орла полет,
Для остановки нет причины,
Мы будем продолжать свой взлёт!
И вот уже небес просторы;
На радуге — цветном мосту
Слышны яснее звуки хора,
Объединяя все в мечту!
Так открывай, Маэстро, Миру
Талантом, Cветом и Душой
Сию Божественную Лиру
С Её высокой Частотой!
Дирижёр
автор: Вера Козубская
Взмахнул руками дирижёр,
И волшебство земли коснулось,
И чудо-музыка проснулась
И выплеснулась на простор.
Но ею он повелевал,
То, низвергая водопадом,
То, шелестел весенним садом,
То круг чертил он, то овал,
То замирал всего на миг,
То разворачивал пространство,
И от его непостоянства
Срывалась музыка на крик.
И в этой круговерти бурь
Летали как шальные руки,
Метались как в экстазе звуки,
И неба виделась лазурь.
Но вдруг окутывал всё мрак,
И наплывали тучи грозно,
И разверзался купол звёздный,
Меня, качая на руках.
Царица музыка! Она
Его рукам была подвластна.
Руководя душою страстной,
Она пьянила без вина.
То уносила на луга,
То возвращала в недра зала
И мир поверженный бросала
К моим ногам.
Дирижер
автор: Эдуард Минасян
Все друг на друга не похожи,
У каждого: свой слух и глаз,
Акцент и почерк, и цвет кожи,
Свой голос – тенор или бас,
Свои реакции движений,
Свой темперамент, свой порыв,
Свои черты преображений,
При неудачах – свой же срыв.
Возможность музыкантов разных
Всех вдохновением сплотить,
Чтобы достичь нот безотказных,
Мечту в реальность воплотить.
Задача в этом дирижера,
Его заслуга и успех
Не столько в смысле тренажера,
Насколько в воспитанье всех.
У музыкантов есть забота,
Вложить так душу в механизм,
Чтобы сплоченная работа
Слила оркестр в организм.
Оркестр требует вниманья,
Во времени сверяя всех,
Рождает общие желанья,
Несущие в себе успех.
Оркестра музыки звучанье,
Сливаясь с временем в одно,
Приводит публику в молчанье,
Лишь возбуждая слуха дно.
И звуки музыки волшебной
В одно сливаясь до конца,
Подобно жидкости целебной,
Всем души лечат и сердца.
Гармонию вселяя в души,
Очарованием полна,
Звучанием лаская уши,
Летит вибрации волна.
Посвящение Дирижеру
автор: Ирина Савельева-Смирнова
Изящество и легкость - работа Дирижера.
Оркестр дарует музыку легко, непринужденно.
И вдаль несется музыка, и в легкой дымке тает,
Вокруг пространство бережно собою заполняет.
И чистый звук трубы, и пенье сотен скрипок
Несут в себе Любовь, гармонию улыбок,
Спадает пелена и страхов, и сомнения,
И зал наполнен радостью, теплом, благоговением!
И льется, льется музыка живым потоком нежным,
Как Божий Дар Любви, как океан безбрежный!
Бесценный дар Любви - симфония блистает,
Чарующей гармонией пространство наполняет.
Дирижеру
автор: Катерина Бутько
Твой острый взгляд и мановение руки -
И в ожидании все в зале замирают...
Несмелый первый отблеск мастерски
Разносит атмосферу ликованья.
Своей рукой творенью помогая
То в пляс пускаешь ты оркестр, то в мольбу,
То скрипка плачет, сердце раздирая,
То грозный звук литавр стучит в судьбу.
Вот трубы бьют внезапные фанфары!
Ликует зал, виолончели рвутся в бой,
Играет знойная испанская наварра
И настроение спешит вслед за тобой!
О, сколько силы всеобъемлющей и воли
В твоих руках, что ткут мелодию свою!
И зритель внемлет каждому движенью,
Что в танце палочки читается. Твори!
...
Внезапная фермата...Оркестр замирает...
В руках твоих движенья больше нет,
Дыханье лишь трепещет и вздыхает,
И музыка нам шепчет свой секрет:
"Ему я так беспечно покоряюсь,
В его руках надежно и тепло!
И каждый раз я заново влюбляюсь
В его труды, что называю волшебством!"
ljubimaja-professija.ru
ДУХОВЫЕ ОРКЕСТРЫ Я люблю духовые оркестры, Что других мне оркестров нужней. Это все начинается с детства, С довоенных забывшихся дней. Те старинные слушая вальсы, Что запомнил тогда наизусть, Почему-то я делался старше И впадал в непонятную грусть. Поистлели нашивки и канты, Неуместны в эпохе другой, Те военные спят оркестранты Кто под Гатчиной, кто подо Мгой. Позабыть бы давно это надо — Где обратно дорогу найду? Догнивает пустая эстрада В Соловьевском осеннем саду. Мне оркестр духовой не поможет, — Впереди холода и дожди. Отчего же, скажи, отчего же Снова сердце заныло в груди? Не вернуть мне васильевских линий. Что я в жизни хорошего знал? Все уходит, как в фильме Феллини, Где всегда неизменен финал. Где теряешь и дом, и подругу, И годами налаженный быт, А оркестр все ходит по кругу И веселые марши трубит.
АНТИКВАРНЫЕ МАГАЗИНЫ В магазины антиквариата Не хожу, усталый ротозей. Я любил их, помнится, когда-то, В детстве принимая за музей. Но уходят памятные даты, И теперь, почти что старику, Магазины антиквариата Мне внушают странную тоску. В рамах позолоченных картины, Бронза, гобелены, серебро, Все это покрыто паутиной Времени и, видимо, старо. Мне от мысли никуда не деться, В прошлое протягивая нить, О первоначальных их владельцах, Вещи не сумевших пережить. Их унес по перепутьям млечным Смуты и войны девятый вал. Ведь когда я вижу семисвечник, Знаю я, как он сюда попал. Что мы в детстве видели когда-то, Горькие свидетели потерь? В магазины антиквариата Никогда не захожу теперь. В них немноголюдно — лень и скука, Но витают в воздухе всегда Запах тлена, краденого скупка, Пепел разоренного гнезда.
* * *
Темные пустынные аллеи, Солнца остывающая медь. Если сам себя не пожалею, Кто меня сумеет пожалеть? Не с того ли, побороть не в силах Эту боль, невидную врачу, Приезжаю к маме на могилу И слова наивные шепчу? Жизнь уходит. Все, как в танке, глухо. Свадьбою не кончится кино. Надоело улыбаться глупо Там, где плакать надо бы давно. Не унять немую эту муку. Сумерки сгущаются кругом. Враг, что подает в несчастье руку, Все равно останется врагом. Свет вечерний брезжит еле-еле. Изморозь ложится на траву. Не хочу, чтобы меня жалели, — Этим, вероятно, и живу.
ЗОЛОТОИСКАТЕЛИ Картинка забывшейся книжки — Палатка над шумной рекой. Какие мечты у мальчишки? — Собачья упряжка и кольт. Любовь — победившим награда, Сумевшим с пути не свернуть, А золота вовсе не надо, Поскольку не в золоте суть. Угар золотой лихорадки Джек-лондоновских страстей Морочил отравою сладкой Худых ленинградских детей. Как будто и впрямь на каноэ, От школьных забот вдалеке, Плыву незнакомой страною, Сжимая весло в кулаке. Гремящей воды канонада, Азарт, разрывающий грудь, А золота вовсе не надо, Поскольку не в золоте суть.
* * *
За железной стеной моей жизни прошла половина, Среди диких народов, на этой земле коренных. Мы привычно любили сухие грузинские вина, Потому что по жизни не пробовали иных. Для краев, где полгода свирепствует зимняя вьюга, Где измученный пахарь калечил о камни соху, Было Черное море пределом заветного юга, И Марселем казался богатый когда-то Сухум. Мы веками страдали от собственных наших утопий. То, что дорого нам, за границей не стоит и грош. Говорят, что и Пушкина ценят не слишком в Европе, Оттого что на Байрона он изначально похож. Равнодушно внимая раскатам небесного гнева, Как внезапной грозе, что воздушной тревоге под стать, Мы не сдвинем на Запад свое азиатское небо И не сможем, увы, никогда европейцами стать. Не дано нам с рожденья бассейнов и теннисных кортов, Лишь колодец двора да заросший травой водоем. Все, что нравилось нам, оказалось не первого сорта. Мы до первого сорта навряд ли теперь доживем. И уже на закате, сыграть приготовившись в ящик, На холодную землю ступая усталой ногой, Утешаюсь я тем, что любовь к ней была настоящей, Первосортной, единственной — значит, не нужно другой.
* * *
Говорят, что под старость всегда ухудшается почерк. У меня он такой, что нельзя пожелать и врагу. В записной моей книжке сплошной образуется прочерк. Телефон, постоянно звонивший, теперь ни гу-гу. Мне сегодня пространство — последняя в жизни отрада, Самолетное кресло привык подпирать я плечом, Но места, что манили, Австралия или Канада, Только память о прошлом и больше уже ни о чем. За окном по-осеннему холодно, пусто и сыро. Золотыми гвоздями к Вселенной прибит небосвод. Неужели чудес в моей жизни уже никогда не случится? Ничего в ней хорошего больше не произойдет?
ПОЭТ Зря поэт, на амбиции скор, Из другого, мол, выпечен теста, — Он, как роль заучивший актер, Не является автором текста. И когда прекращается связь С небесами, включенная свыше, И стихов обрывается вязь, Никому его голос не слышен. От него откровений не жди В перепалках застольного спора, — Ничего не имея в груди, Что он может сказать без суфлера? Сколько душу его ни лови, Ничего не поймаешь при этом, Потому, вероятно, в любви Не везет настоящим поэтам. Их подругам, увы, невдомек, Не вникающим в музыку строчек, Что в любви объясняется Бог, А не смертный его переводчик, Что готов умереть поутру, Обреченный на адские муки. И антенна дрожит на ветру, Принимая небесные звуки.
magazines.russ.ru
|
|
|
|
|
|
