Стихи о художниках: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.
rustih.ru
Итог увяданья подводит октябрь.Природа вокруг тяжела, серьезна.В час осени крайний — так скучно локтямопять ушибаться об угол сиротства.Соседской четы непомерный визитвсе длится, и я, всей душой утомляясь,ни слова не вымолвлю — в горле виситкакая-то глухонемая туманность.В час осени крайний — огонь погаситьи вдруг, засыпая, воспрянуть догадкой,что некогда звали тебя погоститьв дому у художника, там, за Таганкой.И вот, аспирином задобрив недуг,напялив калоши, — скорее, скореетуда, где, румяные щеки надув,художник умеет играть на свирели.О милое зрелище этих затей!Средь кистей, торчащих из банок и ведер,играет свирель и двух малых детейпечальный топочет вокруг хороводик.Два детские личика умудреныулыбкой такою усталой и вечной,как будто они в мирозданье должнынестись и описывать круг бесконечный.Как будто творится века напролетвсе это: заоблачный лепет свирелии маленьких тел одинокий полетнад прочностью мира, во мгле акварели.И я, притаившись в тени голубой,застыв перед тем невесомым весельем,смотрю на суровый их танец, на боймладенческих мышцс тяготеньем вселенным -Слабею, впадаю в смятенье невежд,когда, воссияв над трубою подзорной,их в обморок вводит избыток небес,терзая рассудок тоской тошнотворной.Но полно! И я появляюсь в дверях,недаром сюда я брела и спешила.О счастье, что кто-то так радостно рад,рад так беспредельнои так беспричинно!Явленью моих одичавших локтейхудожник так рад, и свирель его рада,и щедрые ясные лица детейдаруют мне синее солнышко взгляда.И входит, подходит та, милая, та,простая, как холст,не насыщенный грунтом.
Но кроткого, смирного лба простотапугает предчувствиемсложным и грустным.О скромность холста,пока срок не пришел,невинность курка,пока пальцем не тронешь,.звериный, до времени спящий прыжок,нацеленный в близь, где играет звереныш.Как мускулы в ней высоко взведены,когда первобытным следит исподлобьемтри тени родные, во тьму глубинызапущенные виражом бесподобным.О девочка цирка, хранящая дом!Все ж выдаст болезненно -звездная бледность -во что ей обходится маленький вздохнад бездной внизу, означающей бедность.Какие клинки покидают ножны,какая неисповедимая доблестьулыбкой ответствует гневу нужды,каменья ее обращая в съедобность?Как странно незрима она на свету,как слабо затылок ее позолочен,но неколебимо хранит прямотупрозрачный, стеклянный ее позвоночник.И радостно мне любоваться опятьлицом ее, облаком неочевидным,и рученьку боязно в руку принять,как тронуть скорлупкув гнезде соловьином.
И я говорю: — О, давайте скорейкружиться в одной карусели отвесной,подставив горячие лбы под свирель,под ивовый дождь ее частых отверстий!Художник на бочке высокой сидит,как Пан, в свою хитрую дудку дудит.
Давайте, давайте кружиться всегда,и все, что случится, — еще не беда,ах, господи боже мой, вот вечеринка,проносится около уха звезда,под веко летит золотая соринка,и кто мы такие, и что это вдругцветет акварели голубенький дух,и глина краснеет, как толстый ребенок,и пыль облетает с холстов погребенных,и дивные рожи румяных картинявляются нам, когда мы захотим.Проносимся! И посреди тишиныцелуется красное с желтым и синим,и все одиночества душ сплоченыв созвездье одно притяжением сильным.
Жить в доме художника день или дваи дольше, но дому еще не наскучить,случайно узнать, что стоят деревапод тяжестью белой, повисшей на сучьях,с утра втихомолку собраться домой,брести облегченно по улице снежной,жить дома, пока не придет за тобойлюбви и печали порыв центробежный.
1965
prostih.ru
1
Вот она,Перед вами,Коробка с карандашами.
В нееСовершенно свободноВмещаетсяЧто угодно!
В коробкеС карандашамиГоры и океаны…Гномы и великаны…И кот с большими усами.
В коробкеС карандашамиЖивет зеленая елка.Ее украшали долгоХлопушками и шарами.
В коробкеС карандашамиЗаяц бежит вприпрыжку.Он догоняет мишкуС плюшевыми ушами.
В коробкеС карандашамиПодснежник снежок буравит.На воду мальчик ставитКораблик под парусами.
В коробке с карандашамиНедавно прошел дождик.Любуйся теперь, художник,Радугой над лесами!
В коробкеС карандашамиЖелтое солнце пляшетНад желтым песчаным пляжемС веселыми голышами.
В коробкеС карандашамиЦирк, как обычно, полон.Идет по канату клоун,Жонглируя обручами.
В коробкеС карандашамиДети спешат на площадь.И на ветру полощутФлаги над малышами.
ВыВсе на светеНайдетеВ коробкеС карандашами.КОГДАРИСОВАТЬНАЧНЕТЕ,Вы это пойметеСами!
2
Кисть и краски перед нами.Мы рисуем в первый раз.
Всем знакомоНаше знамя –Знамя красное у нас.Развевается в тетради,И на домеЗа окном,И на праздничном парадеВ телевизоре цветном.
Это солнышко в зените,Как горячий желтый глаз.Если криво – извините:Мы рисуем в первый раз!
Перевёз немало грузовГрузовик силён и скор.Вот его широкий кузов,Вот колеса,Вот – шофер.
Мы рисуем понемножку.Лапы…Хвост…Усы…Бока.Узнаете нашу кошку?Тай налейте молока!
Что-то кошка смотрит хмуро.Проведем еще мазок.Уважаемая Мура,Ты б мурлыкнула разок!
Это заяц:“Я от волкаУбежал в тетрадку к вам”.Это звёздочкаНа ёлку —К новогодним торжествам.
Правда, мы рисуем лучше?Нам идет ученье впрок.ЭтоДождь течет из тучиНа раскрывшийся цветок.
Вот арбуз зеленокожий:Полосат, упруг и свеж.Получилось так похоже –Хоть разрежь егоИ съешь!
…Море.Парусные лодки.А под ними,В глубине,Несоленые селедкиЛихо плавают на дне!
Это – сонная страница.Дремлет лампа в ночнике,Кресло,Бабушкина спица,Кошка на половике.Спят герани на окошке,Занавеска и ковер.Спит матрешка,А в матрешкеШесть матрешкиных сестер.За окном ни зги не видно.Как обидно!Время спать.И страницу эту, видно,Некому дорисовать.
КосмодромВ лучах рассветаМы рисуем в первый раз.Серебристая ракетаОтправляется на Марс.Мы в ракете не летали.Как ни хочется, друзья,Но в космические далиБрать детейПока нельзя.Намечается не скороЗамечательный полет,А под кистью фантазераВсеСегодняОживет!
Сколько света! Сколько грома!Сколько всяческих чудес!Но приятноС космодромаВдруг попастьВ зеленый лес.
…На соснуПрисела галка,А малиновка – на вяз.Закрывать тетрадку жалко.Мы рисуем в первый раз!
3
Белый город, белый город,Весь под белым полотном.Очевидно, бедный городОколдован колдуном.
Все на светеВ белом цвете!Это грустно и смешно.На экране беломДетиСмотрят белое кино.
Слышит шелестЛистьев белых в белом сквереБелый гость.Видит шубки белых белокИ рябины белой гроздь.
Белобрысы, как березки.Здесь и клены с давних пор.И застылНа перекресткеБелоглазый светофор.
В магазины загляни-ка:Вот –На чей-то странный вкус –Снежно-белая клубникаИ белехонький арбуз.
Объявленье у витрины:“Извините. Но покаЛишь белокВ яйце курином.Нет, товарищи, желтка!”
В зоопаркеТо и делоМишке хочется взреветь:— Почему я белый-белый?Я ж не северный медведь!
Электрички и перроныБелой пылью занесло.ПлачетБелая ворона:Ей совсем не повезло!..
Ты,Мой смелыйИ умелый,Знаешь, как помочь беде!
Ты приедешьВ город белый:Все белым-бело везде!Плачут жители:— Спасите!Надоела белизна!
ВекКосмических открытий,А боятся колдуна!
Ты, мой мальчик,Не спасуешь.Ярких красокПрипасешь.Белый городРазрисуешь,Расколдуешь –И спасешь!
Без опаски,Без подсказкиТы решишь,Художник мой,Где добавить в белой сказкеЖелтой краски,Красной краски,Что раскрасить голубой.
Ты отлично все исправишь,РазукрасишьЦелый мир.Белым-белымТы оставишьТолько сливочный пломбир!
В. Приходько
Для любителей искусства :)
Дневник посвящен стихам о моих любимых, гениальных и известных всему миру художниках — о Ван Гоге, Михаиле Врубеле и Рембрандте ван Рейне
M. A. Врубелю
От жизни лживой и известной
Твоя мечта тебя влечет
В простор лазурности небесной
Иль в глубину сапфирных вод.
Нам недоступны, нам незримы,
Меж сонмов вопиющих сил,
К тебе нисходят серафимы
В сияньи многоцветных крыл.
Из теремов страны хрустальной,
Покорны сказочной судьбе,
Глядят лукаво и печально
Наяды, верные тебе.
И в час на огненном закате
Меж гор предвечных видел ты,
Как дух величий и проклятий
Упал в провалы с высоты.
И там, в торжественной пустыне,
Лишь ты постигнул до конца
Простертых крыльев блеск павлиний
И скорбь эдемского лица!
Валерий Брюсов
Михаил Врубель. Демон поверженный. 1902 г.
Ван Гогу
Зачем Ван Гог вихреобразный
Томит меня тоской неясной?
Как желт его автопортрет!
Перевязав больное ухо,
В зеленой куртке, как старуха,
Зачем глядит он мне во вслед?
Зачем в кафе его полночном
Стоит лакей с лицом порочным?
Блестит бильярд без игроков?
Зачем тяжелый стул поставлен
Так, что навек покой отравлен,
Ждешь слез и стука башмаков?
Зачем он с ветром в крону дует?
Зачем он доктора рисует
С нелепой веточкой в руке?
Куда в косом его пейзаже
Без седока и без поклажи
Спешит коляска налегке?
Александр Кушнер
Пускай меня простит Винсент Ван-Гог
За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, —
Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведет и вас через его зрачок
Туда, где дышит звездами Ван-Гог.
Тарковский Арсений
Винсент Ван Гог. Звездная ночь. 1889 г.
Рембрандт
Он умер в Голландии, холодом моря повитой.
Оборванный бог, нищий гений.
Он умер и дивную тайну унес нераскрытой.
Он был королем светотени.
Бессмертную кисть, точно жезл королевский, держал он
Над царством мечты негасимой
Той самой рукою, что старческой дрожью дрожала,
Когда подаянья просил он.
Закутанный в тряпки, бродил он окраиной смутной
У двориков заиндевелых.
Ладонь исполина он лодочкой складывал утлой
И зябко подсчитывал мелочь.
Считал ли он то, сколько сам человечеству отдал?
Не столько ему подавали!
Король светотени — он все ж оставался голодным,
Когда королем его звали.
Когда же, отпетый отпетыми, низший из низших,
Упал он с последней ступени,
Его схоронили (с оглядкой!) на кладбище нищих.
Его — короля светотени!
…Пылится палитра. Паук на рембрандтовской раме
В кругу паутины распластан.
На кладбище нищих. В старинном седом Амстердаме
Лежит император контрастов.
С порывами ветра проносится иней печально,
Туманятся кровли и шпили…
Бьет море в плотины… Не скоро откроется тайна,
Уснувшая в нищей могиле!
Но скоро в потемки сквозь вычурный щит паутины
Весны дуновенье прорвется:
Какие для славы откроются миру картины
В лучах нидерландского солнца!
И юный художник, взволнованный звонкой молвою,
И старый прославленный гений
На кладбище нищих с поникшей придут головою
Почтить короля светотени.
А тень от него никогда не отступит. Хоть часто
Он свет перемешивал с нею.
И мастер контраста — увы! — не увидит контраста
Меж смертью и славой своею.
Всемирная слава пылает над кладбищем нищих:
Там тень, но и солнце не там ли?
Но тише! Он спит. И на ощупь художники ищут
Ключи неразгаданной тайны.
Новелла Матвеева
Рембрандт ван Рейн. Автопортрет. 1661 г.
azbyka.ru
Он, умирая, предвидел печаль бесконечную.. . Игорь Даньшин
"Пускай меня простит Винсент Ван-Гог За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться, Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, - Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь, Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведет и вас через его зрачок Туда, где дышит звездами Ван-Гог. " Тарковский.
За окнами ночь, беспробудно-глухая, Январьская ночь черно-белого цвета. Красивый художник красиво вздыхает О море и лете.Ах, так далеки, что почти невозможны И лето, и море, и звездные лики. Красиво вздыхает красивый художник О солнечных бликах.
Реальность промерзлой кафешки, как символ Отсутствия жизни, и веры, и сказки. Красиво вздыхает художник красивый И светятся краски.
И тихо плывут в золотой паутине Лазурные волны, и солнце, и горы. Останется в сердце как в храме - картина: Красивый художник. Море.
Собственного сочинения. Хотя построено на метафорах и не совсем про художника в прямом смысле этого слова. Но вс же)Губ своих алых кистью На холсте е тплого тела Он рисовал дождь и листья Очень нежно, красиво и смело.
Всю ночь создавал картину, Вдохновенью отдавшись безбожно. Он вкладывал труд и силу В ту, что любить невозможно.
А утром, глаза продравши, Стащив занавески с окна, Себе показался уставшим - В душе наступила зима.
И ластиком слов чугунных Он дождик и листья те стр. Художников много безумных, Кидающих Музу в костр.
info-4all.ru
|
|
|
|
|
|
