Цикл стихов: - "Мысли об искусстве". И, что бы там не говорили; - насколько были мы умны,Однако, всё же Атлантиду пока ещё что не нашли.В советской школе нас учили, что Дарвин точно доказал,Какими раньше люди были и что их труд объединял.
А в коллективе суть мышления, - потребность думать, говоритьВсё началось с изображенья; - как бы еду себе добыть…
Костёр, пещера, тени пляшут. В звериной шкуре человекСидит, гадает; - тени скажут, как надо зверю умереть.И, вдохновлённый тем, что знает! Углём на камне начертил,Где он копьём его пронзает! Рисунок первый сотворил!
Он был тогда, как Раффаэлло! Он первым мысль изобразил!И этот дар, возможно с Неба, - нас от зверей и отличил.С огнём родилось и Искусство. Сейчас гадать не стану яЧто было первым. В жестах чувство или картина от угля.
Рисунки первые на камне понятней нам, чем тот квадрат,Что нам в двадцатом веке стали, как образец преподавать.Какому Дереву начало когда-то дал тот уголёк!Как расцвело, могучим стало и нам плоды свои даёт.
Мы по рисункам узнавали, как люди жили, что могли,Как Мир, - себя в нём открывали и в мастерстве своём росли.Художник; - это Маг, Волшебник! Он кистью, краскою, мазкомДля нас создаст изображенье, о чём он думал, знал лишь он.
И стала мысль материальна и дух в ней есть, и красота.Несёт Божественную тайну, что в нас войдёт от полотна.В картинах всё! Покой пейзажа, с портретов пристальны глазаИ всех сражений кровь, отвага, и совесть будят образа.
Кино, дизайн, архитектура, одежда, техника: - всегдаУвидеть мысль свою в натуре, - поможет след карандаша.Материальна мысль! Я верю! Нельзя словами передатьИ не доступно это зверю; - фантазию нарисовать!
Я покажу лишь два примера, как мне художник доказал,Что мысль свою он так умело и точно в душу передал.Из глубины былых столетий один Мадонну мне послал,А современник неизвестный на стенке дома рисовал.
Я благодарен им обоим и многим тысячам таких,Но выше всех! И он достоин, - углём, кто мысли закрепил.
Акварель
Василий Клименко Сумы
Перехожу на новую диету. Не надо масла! Акварель подай! Я разрушаю контуры предмета, Переливаю краску через край…Я, уловив незримое движенье,Хочу тревожный воздух написать.И цветовое вечера решеньеКак некую загадку разгадать.
Но размывая контуры случайно(Иль, может, с неба капает вода?),Шутя, свою же разрушаю тайну,Лечу вперед, не ведая куда….
Пускай миров разрушена фактура,Но я познал величие игры!Стройнее стала «умная фигура» -Я исключил ненужные жиры…
Кубизм
Верат Олоз
В расщепах и сколах кубизмаДробится им познанный мир,Где твердой ценой катаклизмаЗаквашен живой эликсир.В нем сцепками резких скрещений,Прорывов сквозных чехардой,Контактами рваных смещенийПорядок рисуется свой.Сеть разнообразных сеченийВедет карусель плоскостейОт кажущихся упрощенийК бессчетности сложных затей.Становится формой пространство,Испод – лицевой стороной.Движения непостоянствоВторгается в стройный покой.В разъятости ребер и гранейРодящийся заново ритмСигналами иносказанийПроходит по лезвиям бритв.
Купите картину
Владимир Бордюгов
Который же час? А то люди проходят,Посмотрят, поойкают и отойдут.Конечно, такие картины не в моде,На них всё понятно, к тому же - дебют.
На них всё понятно: вечернее небо,И церковь шатром, да свисающий крест,И бабка с горбом, что проходит бесцельно,Из тех, что не бросят насиженных мест.
Другая - на выжженном поле травинки,А дальше - косцы, даже «слышен» их вздох,И солнце искрящее плавит тропинки,И, кажется, видишь, как «катится» пот.
Купите картину, недорого просит:На краски, на кисти, на холст, на мечту...А время так быстро, так быстро уносит,И зря не купили вы ту «простоту»...---Листок каталога, начальные цены,Под номером десять отмеченный лот...И карточки - вверх, и опять перемены,И снова - на шаг, и открыл, было, рот
Тот самый, что ойкал, купить не решивший «Картинку с церквушкой», что мимо прошёл...Купил бы картину... да взгляд уж остывший...Где взять столько денег... напрасно прочёл...
Художник
Владимир Бордюгов
Скажи, художник, что ты видишь,Что чувствуешь в своей мечте?Быть может, шум волны ты слышишь,И шторм вскипает на холсте?
А может, битва, центр сраженья,На лицах ужас, кровь аорт?Иль вдруг, устав от бурь, движенья,Тебе стал ближе натюрморт?
А может, небо в цвет лазуриИ тихий, спящий, мирный двор?Боярский перст, что указуетИ шлёт проклятья до сих пор?
Мольберт - солдатом перед боем,И кисти - колонка хвосты,И красок гусеницы слоемС палитр сползают на холсты...
Нарисуй меня на фоне окна
Елена Алексеевна Миронова
Нарисуй меня на фоне окна -Ветер настежь распахнул его в дождь.И как будто я сегодня одна,И как будто ты уже не придёшь.
Нарисуй меня костром на ветру -И узнаешь ты,как нежен огонь.Догораю и погасну к утру,Догораю, не согрета тобой.
Нарисуй меня в агонии дня,И однажды, через тысячу лет,О,Худжник, не любивший меня,Ты полюбишь мой печальный портрет.
Живопись
Инесса Митина
Мазок к мазку ложится строго,Картину долго кистью создавать,Терпения, упорства надо много,Чтобы творить и холст не замарать.Художник - Космос на Земле,Такие же объёмы, краски,Они поднимут высоко,забыв о дне,Примерить всем дадут другие маски.
И, побывав в иных мирах,Не выходя из дома,своей кожи,Искусство избегает даже крах,Столкнувшись с маской "рожи".
Само искусство многолико -Рождается оно ль на материкеИли в глухой деревне Пуэрто Рико,Ведь настоящее трогает везде.
Оно захватывает в плен,И не отпустит на свободу,Пока не обратится злое в тлен,Добро войдет да вечно в моду!
Много красок у меня
Каретникова Наталия
Чудесен солнца жёлтый цвет!Ему нигде замены нет!А я люблю ещё зеленый:Он, как кузнечик, удивлённый.
Мне мил ещё и тёмно-синийСо звёздами пунктирных линий.И красный - аленький цветок,Оранжевый - с утра восток.
Мне дорог также фиолет,Но голоубого краше нет!Цвета все радугой - дугой,Так, что мы выберем с тобой?
Всё краски собраны в кружок.Кого забыли мы, дружок?Да вот они: мой уголёкИ белый маленький мелок!
Рисовала девочка на стекле...
Колмакова Ольга
Рисовала девочка на стеклеНа узорно-зимнем да голубом,Оставляя пальчиком теплый следИз прозрачно - радужных облаков…Рисовала девочка, не спеша…Из-под шапки выбился завиток…В облака стремился воздушный шар…Улыбался где-то на Солнце Бог…Рисовала девочка… Мчал трамвайВ беспокойно-снежную круговерть…На окошке стылом качался май…И хотелось нам на него смотреть...И хотелось верить малышке той,Ждать весну и просто на свете жить,Из трамвая выбежать всей толпойИ смеяться весело, от души…И ловить снежинки, и падать в снег…Породнившись разом… и навсегда…--Рисовала девочка на стекле…И стекала струйками вниз вода…
Абстракционизм
Леонид Герт4 В веселом озорстве искусств, Где куст так густ, Ты не найдешь намека тени – Без тени темы.Там нет скрещения дорог,Где торг – оброк.Пространство сузилось некстати,А вы представьте.
И гроздья грёз и гроз в мазок –Еще разок.Как много странных измеренийИ точек зренья.
Бессмыслица заподлицо,Коль нет отцов.Их безотцовщина на веки,Нет даже Мекки.
Есть краски - музыка для чувств:Учусь, лечусь.Не сразу всех увидишь в танце,Но есть повстанцы.
А в целом абстракционизм,Как организм.Не слышно пусть рукоплесканий,Но их искали.
В конце концов, крутой квадратНа сто карат.
Картины 1
Леонид Герт4
Картины висят молчаливо, Неся в своих рамках судьбу. Не любят, и в этом причина, Кричащего строго судью.Ты можешь их громко охаять,А можешь восторженно петь.В ответ отраженья оскалятИль трещинок выпустят сеть.
Люблю я картины в изломе,Пространством закрученный след.Они не приводят к истоме:Измятый лирический бред.
Мне нравятся сонмы парящих(А кто-то бормочет - вот бред),Люблю я гулящих, но спящих,Сомнамбульский тихий обет.
С восторгом сезановских яблокЛюблю отправляться в полет,Где цвет не особенно ярок –Сетчатку мою не протрет.
Ты скажешь, что это виденьеИ ждет в желтом доме постель.Отвечу, что это везенье,Коль чувства не спрятал я в тень
Картины 2
Леонид Герт4
Вдоль очередью картины Предлинными галереями - Квадратные ориентиры Расписаны кистью, перьями.Портреты и натюрморты,Абстракции и реалии,Святые лики и мордыЗадорные или вялые.
Виднеется сеть морщинок,Как тест приличного возраста,Но время не истощилоВдохновенного образа.
Ты взглядом водишь блуждающимПо тем распахнутым окнам.Их, столько лет ожидающим,Не хочешь окутать оком.
Ты ждешь только узнавания,С трудом может, вспомнив автора,Хранишь лишь завоеваниеДобытое там, за партой.
Они в ответ улыбаются,То отсвет твоей улыбки.Они ведь не ошибалися,Тут не было их ошибки.
«Всмотрись, будто смотришь заново.Не бойся, мы не ужалим.Увидишь новое зарево -Мы все-таки возмужали».
Портрет
Леонид Герт4
Портрет сложнейший из всех жанров И в живописи и в скульптуре, Неважно Данте или Жанна, По памяти или с натуры.Рассказ идет о сложном прошлом,О будущем есть предсказанье.Пейзаж непрост, но всё же прощеДуши божественного знанья.
Перестроенье настроеньяПредставить трудно, коль так зыбко:Морщинка первая старенья,Средь сумерек ее улыбка…
И всё намеком, как воспримешь?Заметно что – не всё ль понятно?О, как далек еще здесь финиш,Что вновь пред ним и многократно.
Иметь лишь острый глаз так мало,Душа должна с душой слиться.О, как же, как рука устала,Но всё равно всё время снится.
Там есть нетронутые струны -Должны, должны, чтоб заиграли.Не приукрасить даже сумрак,Чтобы его не забывали.
Найти натуру так не просто -Душа должна быть многогранна:Пусть больше знаков к ней вопроса,И чтоб отсутствовала крайность.
Не обойтись без интуиции, -Себя художник должен слышать, -Душа порой взлетает птицей -Душой же, не глазами, ищут.
Любовь к натуре, к человеку,Портрет всего лишь только память.Он же, открою тайну, лекарь,Неважно холст или пергамент.
Уменье живописца
Леонид Герт4
Великое искусство живописца - В его полотнах время долго длиться. Он видит прошлое, Быльем пусть запорошено. Предскажет будущее, Как правило, не лучшее - Болезни, казни, козни, Что не бывает поздно. И лишь мазок фиксирует мгновенье: Улыбку света, Смелость ветра, Сомненье тучи На всякий случай, Ревнивость роз, Слезу берез – Бывает ль что-то откровеннее – Задумчивость реки, Душевное волнение волны, Высокомерье снежных гор, Сердец влюбленных разговор. Деление пространства На области пристрастий, И запахи всего и вся, И все на свете голоса. Рисование. Первый урокРисование. Первый урок.Стул, мольберт и в руке карандаш.Лист на кнопках… Ах, будет ли прок?..Мастерство – как далекий мираж.
Просто линия… Криво и вкось.Есть резинка – подруга в бою.Раза с пятого выйдет, небось…На листе я квадрат создаю.
Пополам и еще пополамЯ делю пресловутый квадрат,И скользит по соседним столам,По рисункам соседей мой взгляд.
Клетки шахмат рисую с трудом,И неровно ложатся штрихи -Потемней, посветлей. Странный дом…За какие такие грехи?..
Дом без крыши, без окон, пустой.Черных клеток зияет дыра.«Пешка в дамки» - осталось мечтой.Шашки-шахматы - жизни игра.
Добела «растяну» черный цвет,Превращу грусть в улыбку мечты.Жизнь-рисунок, прекраснее нет,Начинается с первой черты.
Рисование. Второй урок
Людмила Венедиктова
Делим лист мы чертой пополам - Сверху вниз (со второго захода).Нынче тема-задание нам:«Симметричные формы природы»
Муравей, таракан, стрекоза,Жук, кузнечик и божья коровка.Симметричные крылья, глаза,Ножки, пятна рисую неловко.
Росчерк влево и сразу направо,Крылья бабочки, усики, лапки……Полечу над рекой и дубравойНа простор, где ромашек охапки.
В легком танце кружась над цветами,Буду жить я светло, беззаботно.Окрыленная снами-мечтамиЗапорхаю легко и свободно…
Только крыльев с листа не поднять,Заштрихованы намертво крылья…А как хочется вновь научиться летать,И мечту сделать радостной былью! Рисование. Третий урок
Людмила Венедиктова
На стуле ваза, на неё мы смотрим издалёка,Она красива и стройна, и в меру одинока.
Соотношение сторон далёкого предметаКак нам найти, измерить как? Кто нам подскажет это?
Здесь нам поможет карандаш, его берём мы в руку:Визирование - это метод, а может быть, наука.
При помощи карандаша пропорции проверим,Прищурив глаз, «на карандаш» мы ширину измерим,
Потом всё просто: высота – две ширины, не больше,А горлышко в два раза у’же, и даже чуть потоньше.
Теперь попробуй на бумаге изобразить всё это,Стараясь повторить пропорции далёкого предмета.
Рука дрожит. Бумага терпит. Ах, помоги, резинка!Плетётся робких тонких линий сплошная паутинка.
И постепенно, шаг за шагом, конечно же, не сразу,Но на листе посередине вдруг вырастает ваза.
Она красива и стройна, и в меру одинока,И даже выглядит неплохо (для третьего урока).
Рисование. Четвертый урок
Людмила Венедиктова
Урок четвертый. Круг-овал.В пространстве, выше, ниже,Овалов танец - карнавал,С наклоном, дальше, ближе.
Основа форм округлых всех,Объёмности основа,Овал - ждет слава и успех -Рисуем вновь и снова.
И на седьмом или восьмомОвале замечаю,Что в детство светлое свое Я в мыслях улетаю.
Ребёнок рос и рисовалСначала просто линии, Потом зигзаг, потом овал,Луга и небо синее.
Но время шло. Жизнь-карусельТак быстро закрутилась.Карандаши и акварельПопали вдруг в немилость.
А может, просто он забылСвои мечты цветные,Вложил свой божий дар и пылВ намеренья шальные.
В борьбу за деньги и кусок,Который пожирнее,Под солнцем тёплый уголок,Лужок позеленее.
Где та звезда, которой онУлыбку рисовал?Где тот весёлый синий слон,И солнышка овал?
Где круг друзей, квадрат стола,Весёлый звон струны?Где свет и тьма добра и злаНеведомой страны?
На дальней полочке в тениЛежит твоя мечта.Возьми ее и жизнь начни,Как с белого листа!
Рисование. Пятый урок
Людмила Венедиктова
Сегодня перед нами - керосинкаИ нечто странное - не знаю, как назвать. Получится прикольная картинка…Ну, что же - начинаем рисовать.
Формат листа, основы композиции,Симметрия, пропорции, объём.Соединяем всё. Серьёзны наши лица,Впервые натюрморт мы создаем.
С натуры пишем странные предметы:Кувшин (?) жестяный (сколько ж ему лет?) На ткани, брошенной на плоскость табурета,И керосиновая лампа (раритет!) .
Сегодня мы усердны, словно дети.Шуршит, стираясь, острый карандаш.Урок итоговый за четверть и, заметьте,С оценкой - сразу объявил учитель наш.
И снова улетают мысли-птичкиВ края, где детство партою скрипит,Пятёрки-двойки, бантики-косички,Доска и мел, дневник и алфавит.
Ах, мысли-мысли, никуда от вас не деться.Щебечете и, перьями шурша,Уносите меня на крыльях в детство,Где на уроки школьники спешат.
Как много вас, воспоминанья-птицы,Сбиваясь в стаи, мечетесь опять,Из памяти выдёргивая лицаИ время поворачивая вспять.
Я снова прогоню вас и закроюОкно воспоминаний о былом. Зачем грустить? Мечта моя со мноюИ будущее пробует крыло.
На картинах выгорают краски...
Людмила Ревенко
На картинах выгорают краски, Кракелюры старят полотно, Поновленья ожидают фрески, Записи прошлись по ним давно.Ходим мы вокруг их оживлённо,Думаем: - А так бы мы могли? - Нет, конечно, - скажут удивлённо, - Мало так талантов у земли. –
- Как же мало, если все мы помним,«День Помпеи», скачет Пересвет,Струйскую, ворочает Пётр камни,Град чтоб на Неве явить на свет.
А вокруг то «Мокрый луг» в тумане,А то «Рожь» качается у ног,С детства что впитали и взираемНа путях и странствиях дорог.
И несутся в двадцать первом векеБелого движения «Исход»…Из Кабула и Чечни калеки,С Крымских гор сошедший Дон Кихот.
Выгорят когда-то эти краски,Трещины лучами пробегут,Но холсты представят жизнь по-русскиНа века - не несколько минут.
Стихи детям. Живопись. Как появилась живопись
Марина Андреева-Доглядная
Дикие люди в пещере сидели,Тоскливо на серые стены глядели:От туда, из мрака к себе их манилаДо этого им незнакомая сила!
Схватив уголёк, что-то с чем-то смешили,И вот, от души рисовать они стали:Охоту, рыбалку, войну и семью.И смыслом напомнили вмиг жизнь свою!
Рисунок
Марина Барщевская
Рисунок... Абрис, перспектива,Обманность плоского объёмаСквозь свето-тени блик игривый,Намёк, - и вот уже знакомым
Казаться станет контур нежный,Посыл графического смысла,Фантазий автора безбрежных...Сеченья золотого числа
Подвластны магии таланта,Значенье термина "красиво"Найдут в пространственной константе.Рисунок... Абрис, перспектива...
Уроки рисования
Надежда Афромеева
За мольбертом, как художник,Я рисую реку, мост,Сизый вечер, летний дождик,Человека в полный рост.
Свет и тень... Движенье осиИ округлость колеса...В паутинках тонких осеньИ прозрачные леса...
Чёрный грифель так послушен!Вот набросок, вот сюжет.Вырисовываю душу,Хрупкую, как лунный свет.
Мягкость тени, чёткость линий.Как достичь таких вершин?И морозит белый инейНенаписанных картин…
Живопись
Надежда Радченко
Живопись - живого воплощение -Вызывает наше восхищение.
Может мастер красками и кистьюПоказать, как ветер шепчет в листьях,Как искрится снег, как дождь рыдает,Как герои любят и страдают…
А ещё нам душу тронуть может,В жизни кое-что понять поможет,Пробуждает мысль, тревожит чувства.Живопись - великое искусство!
Я рисую акварелью
Наталия Требунских
Я рисую акварелью, Создаю свои миры:То прекрасные аллеи,То соседние дворы.Никуда не надо мчаться,От волненья вдалеке.Много ль надо мне для счастья?-Белый лист и кисть в руке.Только я всему хозяйка,Только я могу решать:Будет бледно или ярко,Что добавить, что смешать,Можно «в красках» рассказатьОбо всём, что только любишь...Это лишь моя играЗахочу, и ты в ней будешь!
Китайская живопись
Ольга Альтовская О, сколько грёз и волшебства, Великой тайны мастерства – Полмира в оболочке тесной! Соцветий радужных купель : В картинах тушь и акварель Ведут рассказ о Поднебесной.Цветы и птицы, и бамбук –Всё будто бы плывёт из рук,Скользит за призрачной вуалью.И, утопая в дымке, видТуманных гор – к себе манитИ дружит с каждою деталью.
И каждый мах, и каждый штрихНаполнен смыслом - чуден, тих.В манере - умиротворенье.Будь то журавлик иль трава -Во всём флюиды естества -В движенье, в птичьем оперенье…
Тончайший флёр, тончайший вкус –И эфемерен плоти грузВдали от суетности быта.И за волшебной пеленой -Оттенки краски неземной.В каких краях она добыта?
Мир плотный, грубый, злой, как сыч!Тебе движенья не постичь,Ты обречён на постоянство.Тут – интуиция и слух.Тут обитает нежный духЗаворожённого пространства.
Колонковая кистьРегина Маскаева
Колонковая кисть колонка рисовала:Кто такой колонок - она даже не знала,И не ведал зверёк, на куницу похожий,Что он связан с рисующей кисточкой тоже.
Так любила она синеву небосклона,Силуэты холмов, их зелёные склоны,А теперь колонку свою нежность дарила:Колонковая кисточка чудо творила...
Люди Искусства
Руби Штейн «Ван Гог не был сумасшедшим - он просто принимал ошибочно прописанный ему препарат» /Циттлау Йорг/ Песни поэту диктуются музами,«Скрытое» водит художника руку... Разум тому и другому не нужен -Без напряжения всё и без мУки...
Могут без «я» своего обходиться,Словно они - продолженье Природы,Где интеллекта, вообще, - ни крупицы...Люди Искусства - особой породы!
Нет в них, конечно, ни капли божественного! Но, чтобы глаз сделать острым,Ухо отрежет... себе непосредственно...Лишь настоящий художник...
Акварельная жизнь
Сергей Трохименко
Наш бренный мир и в нём всему свой срок, Заведомо непредсказуем, зыбкий. История преподаёт урок, Но человеку свойственны ошибки.Пройдут года и жизни акварель,Безжалостно размоется дождями.Я не пророк... Я не открою дверьк иным мирам, - они нагрянут сами.
Этюды, что мелькают каждый миг,Не появляются внезапно, ниоткуда. Они являются сплетением интриг,А мы воспринимаем их как чудо.
В них ищем ту неведомую нить,Что связывает судьбы воединоИ просим Бога за грехи простить,Рисуя акварелями картину.
Палитра
Татиана Северинова
Я рисую себя из подаренных вами мне красок.За палитру любую с поклоном молитву творю...Что ж для вас - неожиданность резких мазков и окрасок?Что дарили - без скупости вам от души отдаю...
Я б по тучам для вас - восходящее тёплое солнце...Я б для вас рисовала в росинках траву и цветы...Я бы... счастье для вас... Чтобы в каждое ваше оконце...Апельсиновый сок... Как стакан доброты и мечты...
Я б для вас... Пропитала свой холст только вечной любовью...Как дыханье души... По холсту моя тонкая вязь...Коль палитра пуста... Заменяю слезами и кровью...Не судите меня... Если вдруг не по вкусу пришлась...
Я рисую, как умею
Татиана Северинова
Я рисую... Как умею.За мазком кладу мазок...Вот - распахнутые двери,Тут - потеря, там - урок...Что-то краска сыровата...Вышел не мазок -потёк...Где-то есть шероховатость,Где-то кто-то мне помог...По накату... креативно...Где-то так, а где-то сяк...Под вуалью, чтоб не видно...Иль в глаза души бардак...Я рисую... Кистью-строчкой...Вам решать... Сизифов труд?Болью-солью многоточья...Кто оценит? Ну а вдруг?...
Рисунок
Юлия Борисова Из Питера
Одушевлённые штрихи, Как слёзы быстрые бежали,И рифмовались, как стихи.И успокоенно дышали.
Вот брови - мудрая строка.А вот морщинка-запятая.Вела художника рука,Лицо по своему читая.
Жила художника рукаСвоей совсем особой волей,Накинув мягкий тюль штрихаНа слезоточия и боли.
Пусть тело мучалось, грешаНо не предав себя ни разу,В рисунке том жила душа,Росла невидимая глазу.
Легко душе в рисунке жить,Став для злословий незаметнойИ миролюбие хранить.В защитной рамочке корректной.
Мы рисуем Юрий Ардреев
Жизнь, что холст и красок много,Мы рисуем - кто Луну,Кто-то звёздную дорогу,Кто-то просто тишину.Кто-то красит чёрной краской,Кто-то кисть макает в кровь,Кто-то розовой о сказке,Кто-то жёлтой про любовь.Жизнь горит палитрой красок,Яркой радугой в грозу,Маскарадом шоу-масок,Цветом яблони в саду.Блеск дождинки на ресницах,Сок малины на губах,Сон счастливый будет сниться,В светлых, радужных тонах.
Нарисую окно...
Юрий Дадекин
У подъезда зима по щекам отметелила хлёстко.И душе перепало, но мне это всё не впервой,Нарисую окно, а за ним молодую берёзкуИ весёлых стрижей хоровод над согретой рекой.
Если вдруг загрущу, суетой повседневною маясь -Отключу телефон, и на школьных, в линейку, листахНарисую волну, а над нею трепещущий парус,И почувствую свежесть солёных ветров на губах.
Полыхнёт ли закат, над усталой землёй догорая: Если тесно в груди - всё равно неумелой рукойЯ тетрадку свою изрисую от края до края,Даже если художник совсем из меня никакой.
И когда я осилю горбушку последнюю хлеба,Улыбнусь образам, чтобы было прощаться не жаль,Нарисую мечту, синей птицей парящую в небе,Или просто дорогу, сквозь жизнь уходящую вдаль.
К художникам
Юрий Михайлович Агеев
Пусть рушит время города,цивилизации и память, -оно не сможет никогдабездумьем творчества исправить.
Пред воинством безликой тьмысвои усилия утроим.Всё возвратится, если мыталанта в землю не зароем.
Рисуйте пальцем по стеклу,карандашами - по бумаге,к мольберту или же столуприльните в творческой отваге.
Не познан мир, он лишь открытдля отраженья и созданья.Художник может быть забыт,но нет покою оправданья!
Как легко рисовать картину
Юрий Рехтер
Как легко рисовать картину, Будоражит холста изыск, Краски, тюбики, мастихины, Карандаш предваряет кисть.Проступает из тьмы вчерашнийОслепляющий солнца круг,Будто грузно взрезает пашню,Закалённым металлом плуг.
А за ним, с высотою споря,Поднимается на флагштокНад сверкающей бездной моряШелестящий от ветра шёлк.
Тонким контуром обведённый,Привлекательный, как искус,Сердца ритмом неугомоннымЦветомузыки бьётся пульс.
И звучит парохода зычный,К горизонту зовущий крик,Из гнезда вылетает птичка...Замирает прекрасный миг.
veravverav.blogspot.com
Рождение акварели
Г.Э.
Первый мазок по листу увлажненной бумагиКистью еще без краски, прозрачным по белизне.Отсвечивают очертания тела, изгиб бедра,Нежные купы деревьев, набухшие облака.Все уже видится ясно. Не огрубить бы теперь, не испортить,Проявить прозрачное для других.Глаз художника
Посмотрим сквозь этот глаз. Застывшая протоплазма,Разрастаются, ветвятся все гуще кристаллы,Цветы и листья сияют гранями – окаменели,Как драгоценности, навечно, чтоб не завянуть.А тут что? Белокаменные фигуры среди пустыни,Точно памятники облакам. В высоте над нимиПроплывают еще способные стать чем угодно.Отвернешься, посмотришь снова – уже другие.Глянем теперь сюда. На водах цвета бутылкиМежду листьев кувшинки, словно плавучий остров -Карточный домик. Вальты улыбаются дамам,Не тревожась о ряби – приближающемся дуновении.Что-то при нас происходит. Нежилые коробки без оконСмяты обломками камнепада, как консервные банки.Препарированая фигура из сочленений и мышц,Увита цветными сосудами – проволокой механизма.Задерживаться здесь не будем, рядом в разгаре праздник.Кувыркаются флаги, дома, отменено тяготение,Навеселе колобродят деревья, разводит лучамиСолнце, нарисованное ли ребенком, увиденное во сне ли.Вот и художник – ребенок, заросший годами,Как слоями древесных колец. Сквозь кору на щекеПроступает лицо коровы, подсолнух – воспоминаниеОбо всем, что не исчезает, пока хранится внутри.Что ж, пора возвращаться в мир привычный, знакомый.Но что с ним успело случиться? Как будто сняласьПоволока с переводной картинки, очертания, краскиПрояснились, освеженные влагой, – обновился зрачок.Поздний Пикассо
Женщина и мужчина, соединенные чудовищной силой,Поединок, корежащий, как коррида,Выползшие из орбит глаза, оскал, поцелуй или пожирание,Вдавленные одно в другое, перепутанные тела.Чья тут рука, чья нога? Вместе несет в провал,Где распадается разум, где все восторг или ужас,Предчувствие неизбежного. Очнешься, вспоминаешь другое,Называемое нежностью и красотой. Девочка ведет под уздцыУсмиренного Минотавра. Художник посмеивается над собой:Обессиленный карлик любуется пышной плотью,Тычет кистью в округлости, в курчавую щелку.Вот что прекрасно в искусстве – если забыть о безднах,Лишь прикрытых поверхностью. Рука ведет кисть сама,По ту сторону мастерства – от всего надо освободиться.Обреченный бык, упрямый мужской бодец. Умиротворения нетИ на девятом десятке. Неизбежность покоя страшит,Как разложение тел, как видение смерти,Глянувшей однажды из зеркала. Измученные глаза,Скорбный рот, оголенный череп автопортрета –Желание до последнего сопротивляться,Оставив потом в мастерской пустой белый холст,Словно дверь, открытую в неизвестность.Хаим Сутин
Хаим – жизнь.Курица оцепенела в руке местечкового резника,Блеск ножа, вспышка яростной крови,Крик застрял в перехваченном горле – кажется, навсегда.Жизнь – попытка освободиться, вытолкнуть крик.Голый юноша с детской губастой улыбкойСмотрит на чистый холст, как влюбленный на девушку,Обмакнул осторожно кисть в красную краску –Брызнула первая кровь, вскрикнул первый мазок.Алая рана рта, нервно сцеплены пальцы,Многоцветно пульсируют жилы, напряжены,Беспокойно вздернуты плечи, взбудоражены складки,Изумленье смещает черты, лицо живее, чем в жизни.Мир неправилен, вздыблен, тревожен, если не омертвел.Кисть в руке – сопротивление небытию. Ребе сказал:Не изображай ничего, что имеет душу, это запрещено.Краски вопят с холста: разве мертв натюрморт?Пейзаж освежеванных тел, распятых, цветущих кровью,Ритуальная бойня, молитва, заклинание боли.Вскрыта земля, копошась, расползаются склоны,Обнажены потроха цвета глины, пульсируют жилы дорог,Взбаламучено, взбугрено небо, рощи срываются с места,Деревья летят кувырком с горы, запутаны волосы-ветви,Дома вцепились корнями в землю, наклонились не в сторону ветра –Против ветра, чтоб удержаться на крутизне.Жизнь – попытка держаться.Только с кистью в руке одолеваешь тревогу,Если ты без нее – значит, спишь или пьян.Хаим – жизнь.Спит художник на просохшем холсте, укрывшись едва просохшим.Под ним и над ним вздымаются, дышат холмы,Дорога, взобравшись на гору, повернулась, глянула вниз –Кружится голова. Дома громоздятся на плечи друг другу,Заблудилось под ними облако, освежеваны красные крыши,Вздуты реки цвета рубина. В ущельях, рощах, оврагахПроявляются вдруг обитатели – застигнешь врасплох,Отведешь на мгновение взгляд – больше уже не увидишь,Не сможешь вернуться, заблудишься в складках мира.Хаим – жизнь.Ты, наверное, много страдал? –Спросят его. Я был счастлив всю жизнь, –Улыбнется художник детской губастой улыбкой,Спрятанный в катафалке, чтобы проникнуть в город,Который сравнил однажды с телом, цветущим кровью,Мимо постов оккупантов – и там умереть в больнице.Кровь, наконец, прорвется.Крик предсмертного счастья,Молитва огненных красок будет звучать с холстов.Черный квадрат
Вымести мусор обыденности, очиститьсяОт подробностей, жирной мушиной сыпи,От газетного копошения, освободитьсяОт половинчатости полутонов, поднятьсяНад салатом пресных пейзажей, над пустякамиПодбородков, носов, бородавок. ВышеЧистота и легкость, энергия диагоналиБез заботы о цели, горизонталь покояБез постельной пошлости. БелизнаОбобщает радугу. За ее пределом -Полноцветность черного, негатив сияния.Долго его не выдержать – дышать нечем,Надо снова спуститься. Радужные цветаРасцветают в капельной призме. На зеленом лугуЗадирают головы дети, скачут, кричат.Божья коровка с лакированной красной спинкой,Щекоча, пробирается по рукеС мягкими неостриженными ноготками.Вечность
Галерея скульптур. Тема: «Вечность».Материал: песчаник или песок.Степень плотности не имеет значения,Как и меры объема, веса,Единицы времени или таланта,Не говоря о подписях. ВетерокВыдувает где песчинку-другую,Добавляя оспин в лицо, где осыпетСразу струйку. Материал возвращаетсяДюнам или пустыне.НатюрмортБутоны в вазе с водойРаспускаютсяСтановятся цветамиУже убитыеДругие в садуУвядают раньшеЖить остаетсяНатюрморт* * *Г.Э.
Расплыв бесспорной самовольной краски,Полет на гребне пойманной волны,Движенье кисти без поправок – ощущаешь,Как в мире все напряжено, едино,Твердеет, набухает.dorogiegosti.blogspot.com
Феофан Грек. Макарий Египетский. Фрагмент фрески церкви СпасаРукам дано остановитьЗлодейство, что в веках лелеют.И время не могло сломить,И седы власы гордо реют.
Андрей Рублев «Святая Троица»Сиянье бело-голубоеИ золота нетленного свеченьеСвятое породили трое,И всё живет в веках без отреченья.
Дионисий. Святитель Николай Мирликийский. Ферапонтов монастырь. Роспись собора Рождества БогородицыСвятитель, провозвестник, полубогХранитель, защитивший божьи тайны,Он нашу укрепить надежду смог,И все его усилья не случайны.
Иван Никитич Никитин. Портрет напольного гетманаСамодержавию укорЗа вольность жизнь отдать готовый,Не единение, раздор,Не царево, поселок новый.
Андрей Матвеевич Матвеев. Автопортрет с женойЕсть дополнение во взглядах,Непонимание в руках,И пышность, лишняя в нарядах,Самодостаточность в глазах.
Иван Яковлевич Вишняков. Портрет Сарры-Элеоноры ФерморСверканье плеч и роскошь кринолина,Взгляд и улыбка глубоко.Во всём достатка полная картина,А вот до счастья далеко.
Алексей Петрович Антропов. Портрет Петра IIIО, роскошь, о, картинность и державность!Они присущи царственным особам,И в позе исключительность и главность,Неизгладимость, свойственная снобам.
И.П. Аргунов. Портрет неизвестной в русском костюмеТы нам известна, Ты живешь в веках,Наряд сегодня был бы так прекрасен.Есть твердость в удивительных глазах.О, Боже как же этот образ красен!
М.В. Ломоносов. Портрет Петра I. МозаикаДержавен, статен, энергичен,Для ратных подвигов готов.Взгляд ярок, страстен, необычен,Строитель градов и портов.
Ф.С. Рокотов. Портрет Екатерина IIВеликолепие породы,Вкус, страстность, ум велик.И благодарные народыБоготворили этот лик.
В.Л. Боровиковский. Портрет М.И. ЛопухинойНе просто женственна. Богиня:Истома, страсть и снисхожденье.Застыли нежность на картинеИ очень страстное движенье.
В.А. Тропинин. Портрет ПушкинаИным он и не мог бы бытьВзгляд, устремленный сквозь столетья.Рука, способная творить,Восторг, успех и лихолетье.
К.П. Брюллов. ВсадницаОсажен конь и лай собак.Охота удалась на славу,Но что-то в облике не так,Ей что-то очень не по нраву.
А.Г. Венецианов. На пашне. ВеснаБосые ноги, борона,И по-мужски коней ведёт.Еще прохладная весна,А вдруг случится недород.
И.Н. Крамской. Христос в пустынеО, стон камней, о, сон пустыни,Усталость, думы, отрешенность.Всё это нас волнует ныне.В сплетённых пальцах обреченность.
В.М. Максимов. Все в прошломЛишь тишина осталась мне,У ног собака, чай в стакане.Жизнь пролетела как во сне,Часть наяву, а часть в тумане.
Н.А. Ярошенко. Всюду жизньЭтап, вагонное окно.Свободу прутья отделяют,А птицы вьются все равно,И вольность нам напоминают.
И.К. Айвазовский. Девятый валМолитве внял девятый вал,И солнце осветило воды.Бог их разглядывал, искал.Он их спасет от непогоды.
И.И. Шишкин. РожьНе затеряться в этой ржи,Деревья маяками стали.Простором этим дорожи,Величье неба увидали.
А.И. Куинджи. НочноеНа темном небе месяц ранний.В ночном движения иные.Река надежд, река сказаний,Просторы близкие, родные.
В.Д. Поленов. Московский дворикИз века в век тропинки торят.И купола вдали сверкают.Смеются, радуются, спорят,Спешат, влюбляются, играют.
И.И. Левитан. МартСнег голубеет, стыло, март.У дома дровни, лес стеною.Не нужно тут дорожных карт,Не часты вьюги здесь весною.
И.Е. Репин. Бурлаки на ВолгеКогда река сама несёт,Иль парус баржу гонит бойко,Не каждый бурлака поймёт,Когда бредёт часами стойко.
В.И. Суриков. Утро стрелецкой казниПодавлен бунт, и утро казниТолпу согнали, гул стоит.В одно смешались горе, праздник,Кто палачей потом простит?
В.М. Васнецов. БогатыриМуромец, Попович, Никитич.Слышно - Муром, святость и труд.И знают рязанец и кривич,Куда они нас поведут.
В.А. Серов. Девочка с персикамиВопрос повис, и нет ответа.Каким он будет новый час?Миг переполнен светом лета,Он всё им высветит сейчас.
М.А. Врубель. Царевна-ЛебедьКипень наряда, ярость тайны,Она как лебедь на земле.И эти вихри не случайны,Корона чуда на челе.
К.С. Петров-Водкин. Утренний натюрмортОтмыты утром все детали,И колокольчики прекрасны.Мы это счастье не проспали,И ожиданья не напрасны.
И.Э. Грабаль. Февральская лазурьБерезы светят голубым.Снег не сошел, еще февраль.Деревья кружевом такимСовсем нам заслонили даль.
Б.М. Кустодиев. МасленицаЕщё зима. Вокруг движеньеВо всём. Особый свет весны,Мы ждём ее преображенья,Мы светлой радости полны.
А.А. Дейнека. Оборона СевастополяКипело море. Враг жесток,Но Севастополь не сдавался.Стена матросов поперек,Бой рукопашный продолжался.
А.А. Пластов. Юность. УтроКак небо в юности прекрасно,Шум камышей, трав разноцветье.Нет, мы родились не напрасно,Мы в эстафете сквозь столетья.
И.С. Глазунов. Вечная РоссияМы родились, нас ждала Русь.И пусть нелегки эти годы,Я в вечность тоже устремлюсьСквозь испытанья и невзгоды.
Василий Кудрявцев
xn--80akfehk0bm6g.xn--p1ai
Француз Поль Валери в одноименном сонете так изображает свое впечатление от этой картины: Преджизненный озноб отчаясь побороть, Исторгнутая в мир из материнской бездны, На солнце, где прибой кочует камнерезный, Алмазы горькие отряхивает плоть. Еще не занялась улыбка, а на белом Плече, отмеченном кровоподтеком дня, Фетида разлилась, искристый дождь граня, И волосы бегут по бедрам оробелым. Обрызганный песок взметнулся вслед за ней,И детский поцелуй стремительных ступнейИспила, зашуршав, сухая жажда впадин. Но взор уклончивый предательски горел, И в озорных глазах смешался, беспощаден, Веселый танец волн с огнем коварных стрел. (Пер. Р. Дубровкина) Новелла Матвеева в сонете «Боттичелли» обращается к этому же сюжету: …Вижу птиц серебряные клювы,Слышу пляску воздуха живую :То эолы, словно стеклодувы,Выдувают вазу ветровую. <…>И встает из моря Афродита – Безупречно любящих защита. Александра Блока волнуют образы русской мифологии, например, птица Гамаюн. В славянских мифах это посланница богов, их глашатай. Она поет людям божественные гимны и возвещает будущее тем, кто согласен слушать тайное. На создание стихотворения «Гамаюн, птица вещая» Блока вдохновила картина Виктора Васнецова (см. http://artcyclopedia.ru/m_vasnecov_%C2%ABgamayun_ptica_veshaya%C2%BB_1895_g-vasnecov_viktor_mihajlovich.htm):
На гладях бесконечных вод,Закатом в пурпур облеченных,Она вещает и поет,Не в силах крыл поднять смятенных... Вещает иго злых татар,Вещает казней ряд кровавых,И трус, и голод, и пожар,Злодеев силу, гибель правых... Предвечным ужасом объят,Прекрасный лик горит любовью,Но ве
schoolfiles.net
|
|
|
|
|
|
