Он, умирая, предвидел печаль бесконечную.. . Игорь Даньшин
"Пускай меня простит Винсент Ван-Гог За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться, Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, - Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь, Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведет и вас через его зрачок Туда, где дышит звездами Ван-Гог. " Тарковский.
За окнами ночь, беспробудно-глухая, Январьская ночь черно-белого цвета. Красивый художник красиво вздыхает О море и лете.Ах, так далеки, что почти невозможны И лето, и море, и звездные лики. Красиво вздыхает красивый художник О солнечных бликах.
Реальность промерзлой кафешки, как символ Отсутствия жизни, и веры, и сказки. Красиво вздыхает художник красивый И светятся краски.
И тихо плывут в золотой паутине Лазурные волны, и солнце, и горы. Останется в сердце как в храме - картина: Красивый художник. Море.
Собственного сочинения. Хотя построено на метафорах и не совсем про художника в прямом смысле этого слова. Но вс же)Губ своих алых кистью На холсте е тплого тела Он рисовал дождь и листья Очень нежно, красиво и смело.
Всю ночь создавал картину, Вдохновенью отдавшись безбожно. Он вкладывал труд и силу В ту, что любить невозможно.
А утром, глаза продравши, Стащив занавески с окна, Себе показался уставшим - В душе наступила зима.
И ластиком слов чугунных Он дождик и листья те стр. Художников много безумных, Кидающих Музу в костр.
info-4all.ru
автор: Лина Макс
Звонка ожидала неделю,
Назначена встреча в обед.
До входа в метро - на Газели,
С пакетами сквозь турникет...
Я бедный художник-дизайнер,
Заказчик - капризный кретин.
- Эскизы таскаю возами -
Одобри хотя бы один!
Дай денег авансом немножко,
(Не делай лицо кирпичом!
Я старый свободный художник
И знаю давно , что почем).
Я буду лепить всю субботу,
И гипсом дышать в выходной!
Художники любят работу,
И жизни не ищут другой!
Софа художник - дизайнер (стихи детям)
автор: Василиса
Мне разрешили рисовать
И воду дали,краски.
И кисточку в воду макать,
И белый ватман,ластик.
И дали чёрный карандаш,
Что б контур намечала.
И показали мне пейзаж.
Как рисовать,что б знала.
А сёстры заняты всегда -
Кино,мальчишки,танцы,
И хорошо,что иногда -
Могу одна остаться.
Мне карандашек ни к чему,
Я им уж рисовала,
А с красками - вот не пойму,
Воды чего -то мало.
Ой,дело в общем -то пошло,
Ведь воду я пролила.
Пятно ужасное текло,
Я кисточкой водила.
Причёску надо поправлять -
С хвоста резинка где -то,
Измазалась,что не понять,
Каким я стала цветом.
А вот сестрёночки пришли,
Обрадовались очень.
И рот им было не закрыть
С искуством - блеска ночи.
Мне зеркало они суют.
Ну,я немножко в краске,
Зато красива - просто жуть!
Кикимора из сказки.
И что так громко вам кричать?
Немного рисовала -
Свою руку,свою печать,
Куда могла пихала.
Зато какая красота -
Везде Софишки ручки,
Дизайнерская лепота -
С изюминкою штучка.
ljubimaja-professija.ru
Я стукаюсьо стол,о шкафа острия —четыре метра ежедневно мерь.Мне тесно здесьв отеле Istria —на коротышкеrue Campagne-Premiere.Мне жмет.Парижская жизнь не про нас —в бульварытоску рассыпай.Направо от нас —Boulevard Montparnasse,налево —Boulevard Raspail.Хожу и хожу,не щадя каблука,—хожуи ночь и день я,—хожу трафаретным поэтом, покав глазахне встанут виденья.Туман — парикмахер,он делает гениев —загримировалодногобородой —Добрый вечер, m-r Тургенев.Добрый вечер, m-me Виардо.Пошел:«За что боролись?А Рудин?..А вы,именьевозьми подпальни...»Мнеих разговор эмигрантскийнуден,и юркаюв кафе от скульни.Да.Это он,вот эта сова —не тронулвеликоготлен.Приподнял шляпу:«Comment ca va,cher camarade Verlaine?»Откуда вас знаю?Вас знают все.И вотдовелось состукаться.Лет сороквы тянетесвой абсентиз тысячи репродукций.Я раньшеваспочти не читал,а нынче —вышло из моды,—и рад бы прочесть —не поймешь ни черта:по-русски дрянь,—переводы.Не злитесь,—со мной,должно быть, и вызнакомылишь понаслышке.Поговоримо пустяках путевых,о нашинском ремеслишке.Теперьплохие стихи —труха.Хороший —себе дороже.С хорошими я бсвои потрохасложилпод заборомтоже.Бумагигладьоблевываяпером,концом губы —поэт,как блядь рублевая,живетс словцом любым.Я жизньотдатьза сегоднярад.Какая это громада!Вы чуетеслово —пролетариат?—емуграндиозное надо.Из кожинадовылазить тут,а нас —к журнальчикампремией.Когда ж поймут,что поэзия —труд,что место нужнои время ей.«Лицом к деревне»—заданье дано,—за гусли,поэты-други!Поймите ж —лицо у меняодно —оно лицо,а не флюгер.А тут и ГУСотверзает уста:вопрос не решен.«Который?Поэт?Так ведь это ж —просто кустарь,простой кустарь,без мотора».Перотакомув язык вонзи,прибейк векам кунсткамер.Ты врешь.Ещене найден бензин,что движетсердец кусками.Идеюнельзязамешать на воде.В водеотсыреет идейка.Поэтникогдаи не жил без идей.Что я —попугай?индейка?К рабочемунадоидти серьезней —недооценили их мы.Поэты,покайтесь,пока не поздно,во всехотглагольных рифмах.У наспоэтсобытья берет —опишетвчерашний гул,а надорватьсяв завтра,вперед,чтоб брюкитрещалив шагу.В садах коммунывспомнят о барде —какиептицызальются им?Чтобудетс ветоктоварищ Вардинрассвистыватьсвои резолюции?!За глотку возьмем.«Теперь поори,несбитая быта морда!»И вижу,завистьзажглась и горитв глазахмоего натюрморта.И каплетс Верленав стакан слеза.Он весь —как зуб на сверле.Тутк намподходитПоль Сезан:«Ятакнапишу вас, Верлен».Он пишет.Смотрю,как краска свежа.Monsieur,простите вы меня,у насстарикам,как под хвост вожжа,бывалоот вашего имени.Бывало —сезон,наш бог — Ван-Гог,другой сезон —Сезан.Теперьушли от искусствавбок —не краску любят,а сан.Птенцы —у нихмолоко на губах,—а с детствак смирению падки.Большущее имя взялиАХРР,а чешутответственнымпятки.Небосьне напишутмой портрет,—не трутпонапраснукисти.Ведь то желицо как будто,—ан нет,рисуюткто поцекистей.Сезаностановился на линии,и весьразмерсился — тронутый.Париж,фиолетовый,Париж в анилине,вставалза окном «Ротонды».
prostih.ru
|
|
|
|
|
|
