Стихи о писателях и творцах. Стихи писателей


Красивые стихотворения про поэтов читать на РуСтих

  1. Лучшее Михаил Лермонтов — Поэт
  2. Лучшее Александр Пушкин — Поэт и толпа
  3. Лучшее Александр Пушкин — Поэту
  4. Ольга Седакова — Старый поэт (Постскриптум)
  5. Дмитрий Быков — Поэту мужества не надо
  6. Борис Чичибабин — Защита поэта
  7. Александр Галич — Так жили поэты
  8. Александр Кочетков — Поэт
  9. Анатолий Жигулин — Поэт
  10. Евгений Евтушенко — Поэт в России больше, чем поэт
  11. Евгений Евтушенко — Поэт
  12. Шарль Бодлер — Похороны отверженного поэта
  13. Михаил Светлов — Жизнь поэта
  14. Татьяна Ровицкая — Поэт
  15. Муса Джалиль — Поэт
  16. Муса Джалиль — Угощение поэта
  17. Александр Пушкин — Прозаик и поэт
  18. Лучшее Александр Пушкин — Поэт
  19. Николай Заболоцкий — Поэт
  20. Николай Языков — Поэту
  21. Владислав Ходасевич — Поэту
  22. Максимилиан Волошин — Доблесть поэта
  23. Максимилиан Волошин — Дом поэта
  24. Вячеслав Иванов — И поэт чему-то учит
  25. Дмитрий Веневитинов — Поэт
  26. Дмитрий Веневитинов — Поэт и друг
  27. Арсений Тарковский — Поэт
  28. Федор Сологуб — Поэт, ты должен быть бесстрастным
  29. Ярослав Смеляков — Поэты
  30. Геннадий Шпаликов — Поэтам следует печаль
  31. Степан Щипачев — Поэты
  32. Игорь Северянин — Поэту
  33. Евдокия Ростопчина — И он поэт
  34. Евдокия Ростопчина — Нашим будущим поэтам
  35. Яков Полонский — Блажен озлобленный поэт
  36. Каролина Павлова — Поэт
  37. Владимир Набоков — Поэт
  38. Михаил Лермонтов — Поэт (Когда Рафаэль вдохновенный)
  39. Николай Карамзин — К бедному поэту
  40. Велимир Хлебников — Поэт
  41. Константин Фофанов — У поэта два царства
  42. Василий Федоров — Поэт не может быть счастливым
  43. Василий Федоров — Жизнь поэта
  44. Иван Бунин — Поэт
  45. Евгений Баратынский — Последний поэт
  46. Александр Блок — Поэты
  47. Александр Блок — Поэт в изгнаньи и в сомненьи
  48. Константин Бальмонт — Поэты
  49. Анна Ахматова — Борис Пастернак (Поэт)
  50. Марк Львовский — И слово правды он несёт
  51. Марк Львовский — Поэт не может без любви
  52. Афанасий Фет — Поэтам
  53. Афанасий Фет — Поэт, пророк, орловский знатный барин
  54. Габдулла Тукай — Поэт
  55. Николай Глазков — Как следует писать стихи
  56. Валерий Брюсов — Атавизм
  57. Станислав Востоков — Я бы так не смог
  58. Анна Ахматова — Поэт (Подумаешь, тоже работа)
  59. Владимир Гиляровский — Поэт-бродяга
  60. Феликс Волховский — Судьба русского поэта

Стихи о поэтах: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.

rustih.ru

Лучшая современная и классическая поэзия

Николай Агнивцев

Георгий Адамович

Иннокентий Анненский

Алексей Апухтин

Эдуард Асадов

Белла Ахмадулина

Анна Ахматова

Эдуард Багрицкий

Джордж Гордон Байрон

Константин Бальмонт

Евгений Баратынский

Андрей Белый

Андрей Белянин

Роберт Бёрнс

Александр Блок

Иосиф Бродский

Ричард Бротиган

Валерий Брюсов

Чарльз Буковски

Иван Бунин

Владимир Бурич

Дмитрий Быков

Франсуа Вийон

Поль Верлен

Андрей Вознесенский

Максимилиан Волошин

Владимир Высоцкий

Пётр Вяземский

Генрих Гейне

Иоганн Вольфганг Гёте

Зинаида Гиппиус

Глеб Горбовский

Леонид Губанов

Николай Гумилёв

Дон-Аминадо

Евгений Евтушенко

Сергей Есенин

Николай Заболоцкий

Георгий Иванов

Рюрик Ивнев

Редьярд Киплинг

Джон Китс

Александр Кушнер

Михаил Лермонтов

Альфред Лихтенштейн

Федерико Гарсиа Лорка

Мирра Лохвицкая

Андрей Макаревич

Осип Мандельштам

Анатолий Мариенгоф

Леонид Мартынов

Самуил Маршак

Владимир Маяковский

Дмитрий Мережковский

Арво Метс

Владимир Набоков

Николай Некрасов

Николай Огарёв

Уистен Хью Оден

Булат Окуджава

Вера Павлова

София Парнок

Борис Пастернак

Алексей Плещеев

Эдгар По

Жак Превер

Александр Пушкин

Райнер Мария Рильке

Роберт Рождественский

Пьер де Ронсар

Николай Рубцов

Борис Рыжий

Давид Самойлов

Игорь Северянин

Арсений Тарковский

Алексей Толстой

Дилан Томас

Иван Тургенев

Фёдор Тютчев

Афанасий Фет

Леонид Филатов

Роберт Фрост

Хуан Рамон Хименес

Владислав Ходасевич

Марина Цветаева

Саша Чёрный

Уильям Шекспир

Геннадий Шпаликов

Поль Элюар

www.askbooka.ru

читать красивые стихотворения поэтов классиков на РуСтих

  1. Лана Карпинская — Вы знаете, что люди могут не вернуться
  2. Наталья Дроздова — Спасибо всем, кто нам мешает
  3. Жюли Вёрс — Любовь искали и не находили
  4. Ирина Самарина-Лабиринт — Мой ребёнок испачкал паркет
  5. Ирина Самарина-Лабиринт — Живи и не суди
  6. Ирина Самарина-Лабиринт — Прожить бы так
  7. Ирина Самарина-Лабиринт — Спросила я у Бога
  8. Ирина Самарина-Лабиринт — Жизнь бумеранг
  9. Ирина Самарина-Лабиринт — У нас с тобою жизнь всего одна
  10. Ирина Самарина-Лабиринт — В часы ненастья и если туго
  11. Лариса Рубальская — А я ей нужен
  12. Лариса Рубальская — Богач
  13. Лариса Рубальская — Бывает
  14. Лариса Рубальская — Всякое бывает
  15. Лариса Рубальская — Двойная жизнь
  16. Лариса Рубальская — Жизнь такая штука
  17. Лариса Рубальская — Хозяйка-жизнь
  18. Ирина Самарина-Лабиринт — Мне ли судить кого-то, кто был не прав
  19. Екатерина Горбовская — О боже, сколько лет прошло
  20. Ирина Самарина-Лабиринт — Я столько лет уже жила
  21. Ирина Самарина-Лабиринт — Неси свой крест
  22. Ирина Самарина-Лабиринт — Мам, отведи меня в детство
  23. Ирина Самарина-Лабиринт — Я родилась
  24. Ирина Самарина-Лабиринт — Пойду, схожу за счастьем на базар
  25. Ирина Самарина-Лабиринт — Не ругай меня, жизнь, ты же видишь, я только учусь
  26. Ирина Самарина-Лабиринт — Солили душу, перцем посыпали
  27. Ирина Самарина-Лабиринт — Мы друг друга слишком часто не прощаем
  28. Ирина Самарина-Лабиринт — Вот меня принесли
  29. Ирина Самарина-Лабиринт — Жизнь без боли, как шашлык без соли
  30. А всё-таки надо
  31. Раиса Стукало — Жизнь всего пушинка на ладони
  32. Раиса Стукало — А та страна уже недалеко
  33. Раиса Стукало — Вас никто к этой жизни не принуждал
  34. Раиса Стукало — А жизнь прошла, как будто стороной
  35. Раиса Стукало — А у меня появился знакомый
  36. Раиса Стукало — Куда-то жизнь уйдё
  37. Раиса Стукало — Для души
  38. Раиса Стукало — Я верю, жизнь преподнесёт
  39. Татьяна Кушнарева — В небе темном звёздный хор
  40. Ирина Тетерчева — Всё, казалось, устроится скоро
  41. Ирина Тетерчева — Ты боль моя
  42. Ирина Тетерчева — Голубенький шарик парит во Вселенной
  43. Ирина Тетерчева — Где ложь, где правда
  44. Ирина Тетерчева — На всё ли хватит сердца моего
  45. Ирина Тетерчева — Всё тонет в мрачном равнодушье
  46. Татьяна Кушнарева — Господь мне дал нелёгкий крест
  47. Татьяна Кушнарева — Молитва
  48. Татьяна Кушнарева — Мои года
  49. Татьяна Кушнарева — Раскинув сетку заморочек
  50. Татьяна Кушнарева — Жизнь игра
  51. Николай Дымченко — Я сажусь в свое старенькое кресло
  52. Николай Дымченко — Свеча погасла
  53. Татьяна Кушнарева — Мой род
  54. Раиса Стукало — Все уже было, все уже было
  55. Раиса Стукало — Увозит память наши поезда
  56. Раиса Стукало — Зачем надевала я новое платье
  57. Раиса Стукало — Ах, как мало нам надо для счастья
  58. Татьяна Кушнарева — Посмотрите, я такая же, как вы
  59. Ирина Самарина-Лабиринт — Ваша жизнь это блюдо ваше
  60. Ирина Самарина-Лабиринт — Учитесь жизнь свою благодарить
  61. Виктории Пекер-Ткач — Почему надо жить с оглядкой
  62. Я живу
  63. Юрий Непольский — До чего дошёл прогресс, вместо писем смс

Современные стихи о жизни: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.

rustih.ru

Стихи о писателях и творцах

---------- — Поэты людям не пишут -- —

Я знаю, поэты людям не пишут, потому что поэты выше, выше людей! Но иногда без страстей живут и поэты, умирая за это.

Если ты меня никогда не увидишь и ртом не надышишь моё возрождение, знай, что каждое воскресенье я сама воскресаю, к тебе прилетаю и спрашиваю: «Как дышишь?»

Меня ты не слышишь, занят чем-то серьёзным, а я о звёздах хотела поговорить. Ну ладно, не буду тебя будить.

---------- — Если нам рты завяжут ----- —

Мы стихи писать не перестанем, пока есть мел и забор. Перед нами хоть дверь закройте! Но есть столб, есть листок.

Конечно, сегодня не модно на заборах писать стихи, но если нам рты завяжут, то мы это возродим.

Листовка — это так просто, это бумага и стих. А если бумаги не будет, то мы её изобретём: берестяные свитки, пергаментные слова.

Я знаю, ты злишься, начальник, ведь муза не умерла.

Она умирать не умеет, она будет рождаться вновь. Эх ты, маленький тролльчик, булавкой стирающий кровь с моей стареющей кожи.

Да, может быть, я мертва. Но муза, она всех больше, муза всегда жива!

---------- — Как-то плохо поэтам мы верили ---- —

Верили мы поэтам, верили. Сами себе отмерили годы и расстояния, душ больных раздевание.

И как бы поэтам ни верили, мы совесть свою не измерили, не вычислили линейкой: сколько ещё километров до невозвратности мыслей, мыслей не очень чистых.

Мысли рождают поступки, поступки бывают преступны. И чёрт знает, кому мы поверили! Верили им мы и делали не наши идеи в дела воплощая.

Поэты в книгах зависли, прощая. И молчат на всё это — на то они и поэты.

* Верили мы поэтам, верили. Но не по их всё делали.

-------- — Когда-то я читала ----- —

Я когда-то любила читать, любила читать и листать, перелистывать старые книжки.

Росли, подрастали малышки, а я продолжала читать, перелистывать новые книжки уже для своих малышек.

Я любила читать когда-то, когда было совсем маловато телевизора, не было «нета» — чудовища интернета.

Я любила читать и люблю: ежедневно листаю, смотрю электронную свою книгу, но не воинов лики вижу, а политиков. Плаху же я готовлю Пушкиноведам.

Сама себя не люблю за это — за то, что почти не читаю.

И о рыцарях светлых мечтая, пишу свою книгу прилежно, а в глазах тоскою безбрежной плывут, плывут великаны, карлики и болваны древних цивилизаций.

Я несчастная женщина, братцы! И все это уже понимают: «Тебе б замуж иль в бой!» — вздыхают.

---------- — Войны сей, войны все и поэты -------- —

Войны катились войнами, а мы учили добру. Войны. Поэты не воины, поэтов поберегут.

Сила мужицкая, сила! К поэтам она не шла. Бабья краса. Это было? Поэтесса, как тень из сна.

Войны, войны и войны! Поэты же учат добру. Я родилась поэтом. Вот, сижу, себя берегу.

А вокруг бесконечное горе. Я упорно пишу про добро.

На воле, в тюрьме и в поле я твержу: «Мне не всё равно!»

Лист бумажный исписан. Вдовы слёзы устали стирать. Я стихи несу тем, кто выжил: — Возьмите исчёрканую тетрадь.

Листочки сложат живые, мёртвых схоронят опять, прочтут стихи над могилой, стихи тех, кто устал их слагать в тиши чужих чемоданов, в гуле лихих поездов.

Память. Вечная память. И море, море цветов несут почему-то поэтам — не героям всех этих войн.

Я устала писать в это Лето. Поговорим потом.

---------- — Видимо, фантастам так лучше ------- —

Думал ли ты об этом, каким вдохновенным бредом врывается в мозг тоска! Одиночество. И глаза не пропускают мимо всё, что в них заходило.

Книжные переплёты, ядерные бои, пехоту прохожих спешащих, котов на диванах лежащих, сов Гарри Потера, орков, троллей и хоббитов.

Ах, гениального мальчика поманит редактор пальчиком: «Пиши свой роман, я его подороже продам!» Ты к этому привыкаешь, к спешке, к деньгам. А знаешь, мы с тобой очень похожи.

Я поэтесса, ты тоже болен безумной идеей: «Я ничего не успею, старость уже стучится, роман ещё не случился, она голой по кухне не ходит.» — Он блинов моих больше не просит.

Мы выбрали жизнь свою сами: короткими волосами думать о длинном пути в одиночестве. Не подходи!

--------- — Как я стала поэтом --------- —

«Как вы стали поэтом?» — Помню: не было ни весны, ни зимы, ни лета, а лишь кочевая луна над пашней стояла. Я в чёрную землю упала и закричала: — Паши!

«Пиши! — зашумело эхо. — О наших делах и грехах.» — Зачем? — пробурчала я, но всё же перо взяла и поломала его о бумагу. Это первая была моя сага.

Сага вторая — жизнь поломатая. А третья сага занятная, самая домоседная: «Здравствуй кошка — соседка моя.»

Вот и всё. Ай выйду ль я в поле, пройдусь ли ещё по воле? Закричу! Нет, не буду, я воин, теперь не больна я, а болен.

----------- — Лучше бы я не читала ----- —

Не читала б ты, Инна, книжек, не стала бы поэтом: не ходила б тогда за летом, а ходила лишь за зимою и во все двери стучалась: кто-нибудь да откроет.

Откроет и в дом запустит, накормит и больше не пустит во все двери стучаться, а позовёт венчаться.

Счастливое было б время, если бы ты не читала, а детей нарожала и считала у мужа зарплату, ставила на его пиджаке заплату, да говорила подружкам: «У меня есть пивная кружка прямо из Чехии!»

Вот так веха за вехою и катилась твоя история, если б ты не читала Толстого, Чехова и Ахматову.

А теперь вся душа в заплатах и больное, разбитое сердце.

Выросли дети без детства, без детства пошли в институт. Они там, а ты тут.

Твои дочки книг не читают, потому что кое-что знают: нет поэтам на земле места, поэт — ни жена, ни невеста, поэт — вечное одиночество.

Так зачем себе портить отрочество?

--------- — Поэт неизвестник ----- —

Её никто не узнает, её не знает никто. Нет, она не из рая, она надевает пальто, шапочку, белые бусы и идёт в магазин, чтобы сказать: «Как пусто!» или «Пропадом пропади!»

Да, да и тут же исчезнет, как будто и след простыл. Она поэт неизвестник, ей белый свет не мил, из которого слеплено чудо: реки, озёра, моря.

Да что же это такое? «Как пусто!» — мои слова.

----------- — Поэты политики --- —

Поэты каменных веков. Я не любила вас за это. Поэты каменных веков — политики, а не поэты!

Не муза сдохла. Нет, чиста рука, стирающая чудо. И рифма вроде бы проста. Откуда ж ненависть, откуда?

Я на любви построю храм, я Русь прославлю до Курил! Но я ни строчки не отдам на ваш полузаморский пир.

Поэты каменных веков мне братьями всегда казались. Поэты каменных веков врагами стали. Отписались.

----------- — Странности поэтов -- —

Странные поэты бывают: про Русь они забывают, мужик к ним не ходит в гости, и мы их уже не просим быть к народу поближе,

потому что всё выше и выше они над нами взлетают и про народ забывают. А мы им хлопать устали — наверно, плохими стали.

Да ладно уж, ведь средь поэтов кто-то стар, кто-то устал, кто-то слишком долго молчал.

Вот так мы на всё глаза и закрыли. Нас за это в лучшую жизнь не пустили.

---------- — Споры поэтов --- —

Спорили поэты, спорили, сами себя проспорили, а проспорив, отправились дальше: — Кто из нас самый старший?

«Старший — не значит умнее.»

— Ну, всё равно, сильнее, сильнее силою духа!

«Проспорен и он, где Старуха? Старуха нас всех рассудит!»

Старуха: — А с вас не убудет, от ваших споров великих?

— Не убудет! Уж проспорены лики!

--------- — Воин Привычки ----- —

Зачем ты, воин Привычки, спорил всё время с судьбой? Умирая, ты просил спички.

И они пришли. За тобой. «Какого же чёрта!» — мохнатый в душу заглянет твою. — Демона звал, писатель? Я над тобой хохочу!»

Расплескалось синее небо, растворилась чёрная даль. Это в душе поэта навсегда засела печаль.

Одинокому одиноко, глубокому глубоко. Нет, жизнь не выжмет соки, ему теперь будет легко!

Легко ковыряться в душах, легко в белый свет плевать. Конечно, друзей он не слушал, он с белой войной воевал!

Белые, белые войны. Всё белым, белым, бело. На почерневшие кости легло золотое перо.

Как легло, стало мёртвым. На скелет похож новенький стих. Что же ты, воин Привычки, в постели своей притих?

Видишь, алеет алым какой-то другой отряд. Да, он тоже кровавый, но иначе не вытравишь смрад.

Нет, в этот строй не встанет полумёртвый поэт, он с лёгкой руки закидает планету своим памфлет.

Так зачем же ты, воин Привычки, споришь всё время судьбой? «Прикури!» — подержу я спички, потому что ход теперь мой.

---------- — Я стихами лезу в драку ---- —

А стихов у нас, стихов! В русской армии полков столько не было, однако.

Я стихами лезу в драку, я стихами погибаю, со стихами воскресаю!

Не было у нас полков, сколько писано стихов. Не было у нас наград, сколько строчек и тирад!

Мы, любимые поэты, благодарны вам за это: нас вам хочется читать много больше, чем стрелять.

----------- — Стихи рисовались и пелись --- —

Как-то быстро стихи слагались, за ними мы не угнались. Стихи рисовались и пели лёжа в тихой постели, и в автобусе шумном, а на работе отдушиной выплывали из-под пера.

Была б вечно я молода, так вам бы совсем надоела, вы б только моё и пели, а допев, плюнули и растёрли. А я листочек протёрла и новую песню сложила, если б вечно я жила!

* Как-то странно слагались стихи: ни хороши, ни плохи, а совсем интересные. Что приглядываешься? / Неизвестная.

------- — Я миф --- —

Я легенда, я миф, я мечта! Была на Земле, не была?

Не была, потому что земля былью красною проросла, байками, плясками, лебедой, поговорками. Я сюда ни ногой!

Не буду никогда тут я, потому что я не Марфута, потому как я и не Маша. Не Маша, а значит, не ваша.

Ведь много мне и не надо, я миф и моя награда — читающая планета!

А тут я иль меня нет — никому не может быть дела. Лови, поэма новая полетела!

--------- — Стихи о любви ----- —

«Напиши нам стихи о любви». — Не умею, я любовью совсем не болею, а болею жизнью проклятой, краем родным и хатой.

0 любви я писать не умела, в окно глядела, старела, года считая: век, вечность. Ах, о чем вы? Сердечность, сердечность.

Не могу я, устала, не буду! О каждом мужчине забуду, лишь останется дом мой да вечность, и сердечность, сердечность, сердечность.

---------- — Награды для писателей ----- —

Бывает такой писатель, он пишет и пишет, кидает в пространство свои куплеты: «Бери, пространство! И нет мне дел до того, что читают или совсем не листают мои смешные тирады.»

Смерть всё рассудит: награды раздарит, быть может, не тем, кто блистает сегодня. А тем, кто голодный.

---------- — Убить поэта ---- —

Не так-то просто убить поэта за то, за это и за это. Но он пытался, он старался. Поэт писал, поэт зазнался.

А он, ломая свои руки, рыдал от скуки: «Зачем нескромному поэту писать о том, о сём, об этом, и сидя дома в тишине, плевать на киллеров в окне?»

Не так-то просто убить поэта, как оказалось, но об этом расскажет только сам поэт. Цветы к могиле? Это бред!

----------- — Листовки для будущих забастовок добра -- —

«Стихи, значит, пишем?»

Нет, мы видишь, в вечность кидаем листовки для будущих забастовок добра. Вспомнят потом и меня, наградят у памятника цветами (не люблю я цветы, но шут с вами).

Мы, значит, пишем стихи. И они, чёрт возьми, хороши!

----------- — Пишу вам с другой планеты ---- —

Кто-то сравнил меня с Анной Ахматовой, кто-то даже с Цветаевой.

А я сидела лохматая в полном, полном отчаянье, перебирая в жизни какие-то странные числа: «число рождения, число смерти».

Жива я, мертва? Не поверите, пишу вам с другой планеты в смешное, смешное Лето.

----------- — Я сама для себя --- —

Я сама себе сделаю имя, я сама себе вырублю гроб, сама себе памятник вскину, и умру точно к дате и в срок.

Я сама себя славить буду, и с небес кричать себе «ура»! А если вы стихи мои забудете, я скажу: — Пришла моя пора.

Снова на Земле рожусь поэтом диким, и опять я напишу вам кучу строф! Не стереть уже мои вам лики, улыбающиеся между строк.

----------- — Как же хочется рецензии писать --- —

Уберите руки с «Призмы»! От рождения до тризны не пристало унывать.

Как же хочется гулять, как же хочется прощаться, расставаться и встречаться, в гости семьями ходить, крепко-накрепко дружить и рецензии писать в интернет, едрени мать!

stihi.pishi.pro

Стихи о писателях, поэтах и их произведениях

Стихи о Лермонтове

Валерий Брюсов

 К портрету М.Ю. Лермонтова

Казался ты и сумрачным и властным,

 Безумной вспышкой непреклонных сил;

 Но ты мечтал об ангельски-прекрасном,

 Ты демонски-мятежное любил!

 

 Ты никогда не мог быть безучастным,

 От гимнов ты к проклятиям спешил,

 И в жизни верил всем мечтам напрасным:

 Ответа ждал от женщин и могил!

 

 Но не было ответа. И угрюмо

 Ты затаил, о чём томилась дума,

 И вышел к нам с усмешкой на устах.

 

 И мы тебя, поэт, не разгадали,

 Не поняли младенческой печали

 В твоих как будто кованых стихах!

 

Константин Бальмонт

К Лермонтову

Нет, не за то тебя я полюбил,

Что ты поэт и полновластный гений,

Но за тоску, за этот страстный пыл

Ни с кем неразделяемых мучений,

За то, что ты нечеловеком был.

 

О, Лермонтов, презрением могучим

К бездушным людям, к мелким их страстям,

Ты был подобен молниям и тучам,

Бегущим по нетронутым путям,

Где только гром гремит псалмом певучим.

 

И вижу я, как ты в последний раз

Беседовал с ничтожными сердцами,

И жестким блеском этих тёмных глаз

Ты говорил: "Нет, я уже не с вами!"

Ты говорил: "Как душно мне средь вас!"

 

Георгий Иванов          

Мелодия становится цветком,

 Он распускается и осыпается,

 Он делается ветром и песком,

 Летящим на огонь весенним мотыльком,

 Ветвями ивы в воду опускается...

 

 Проходит тысяча мгновенных лет,

 И перевоплощается мелодия

 В тяжёлый взгляд, в сиянье эполет,

 В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"

 В корнета гвардии - о, почему бы нет?..

 

 Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.

 - Как далеко до завтрашнего дня!..

 

 И Лермонтов один выходит на дорогу,

 Серебряными шпорами звеня.

 

П. Антокольский

 Гроза в Пятигорске

Гроза разразилась и с юноши мёртвого

 Мгновенно сорвала косматую бурку.

 Пока только гром наступленье развёртывал,

 А страшная весть понеслась к Петербургу.

 

 Железные воды и кислые воды

 Бурлили и били в источниках скал.

 Ползли по дорогам коляски, подводы,

 Арбы и лафеты. А юноша спал.

 

 Он спал, ни стихов не читая, ни писем,

 Не сын для отца и у века не пасынок.

 И не был он сослан и не был зависим

 От гор этих, молниями опоясанных.

 

 Он парусом где-то белел одиноким,

 Иль мчался по круче конем легконогим,

 Иль, с барсом сцепившись, катился, визжа,

 В туманную пропасть. А утром, воскреснув,

 Гулял у чеченцев в аулах окрестных,

 Менялся кинжалом с вождём мятежа.

 

 Гроза разразилась. Остынув от зноя,

 Машук и Бештау склонились над юношей,

 Одели его ледяной сединою,

 Дыханьем свободы на мёртвого дунувши:

 

 "Спи, милый товарищ! Окончилось горе.

 Сто лет миновало – мы снега белей.

 Но мы, старики, – да и все в Пятигорье, –

 Отпразднуем грозами твой юбилей";

 

 И небо грозовым наполнится рокотом,

 И гром-агитатор уснувших разбудит.

 А время? А смерть? – пропади они пропадом!

 Их не было с нами. И нет. И не будет.

 

Ярослав Смеляков

О, этот Лермонтов опальный,

 Сын нашей собственной земли,

 Чьи строки, как удар кинжальный,

 Под сердце самое вошли,

 Он, этот Лермонтов могучий,

 Сосредоточась, добр и зол,

 Как бы светящаяся туча,

 По небу русскому прошёл.

  

litervsh.ru