Стихи о поэтах: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.
rustih.ru
| Николай Агнивцев | Георгий Адамович | Иннокентий Анненский |
| Алексей Апухтин | Эдуард Асадов | Белла Ахмадулина |
| | Эдуард Багрицкий | Джордж Гордон Байрон |
| Константин Бальмонт | Евгений Баратынский | Андрей Белый |
| Андрей Белянин | Роберт Бёрнс | Александр Блок |
| Иосиф Бродский | Ричард Бротиган | Валерий Брюсов |
| Чарльз Буковски | Иван Бунин | Владимир Бурич |
| Дмитрий Быков | Франсуа Вийон | Поль Верлен |
| Андрей Вознесенский | Максимилиан Волошин | Владимир Высоцкий |
| Пётр Вяземский | Генрих Гейне | Иоганн Вольфганг Гёте |
| Зинаида Гиппиус | Глеб Горбовский | Леонид Губанов |
| Николай Гумилёв | Дон-Аминадо | Евгений Евтушенко |
| Сергей Есенин | Николай Заболоцкий | Георгий Иванов |
| Рюрик Ивнев | Редьярд Киплинг | Джон Китс |
| Александр Кушнер | Михаил Лермонтов | Альфред Лихтенштейн |
| Федерико Гарсиа Лорка | Мирра Лохвицкая | Андрей Макаревич |
| Осип Мандельштам | Анатолий Мариенгоф | Леонид Мартынов |
| Самуил Маршак | Владимир Маяковский | Дмитрий Мережковский |
| Арво Метс | Владимир Набоков | Николай Некрасов |
| Николай Огарёв | Уистен Хью Оден | Булат Окуджава |
| Вера Павлова | София Парнок | Борис Пастернак |
| Алексей Плещеев | Эдгар По | Жак Превер |
| Александр Пушкин | Райнер Мария Рильке | Роберт Рождественский |
| Пьер де Ронсар | Николай Рубцов | Борис Рыжий |
| Давид Самойлов | Игорь Северянин | Арсений Тарковский |
| Алексей Толстой | Дилан Томас | Иван Тургенев |
| Фёдор Тютчев | Афанасий Фет | Леонид Филатов |
| Роберт Фрост | Хуан Рамон Хименес | Владислав Ходасевич |
| Марина Цветаева | Саша Чёрный | Уильям Шекспир |
| Геннадий Шпаликов | Поль Элюар |
www.askbooka.ru
Современные стихи о жизни: читать популярные, лучшие, красивые стихотворения поэта классика на сайте РуСтих о любви и Родине, природе и животных, для детей и взрослых. Если вы не нашли желаемый стих, поэта или тематику, рекомендуем воспользоваться поиском вверху сайта.
Я знаю, поэты людям не пишут, потому что поэты выше, выше людей! Но иногда без страстей живут и поэты, умирая за это.
Если ты меня никогда не увидишь и ртом не надышишь моё возрождение, знай, что каждое воскресенье я сама воскресаю, к тебе прилетаю и спрашиваю: «Как дышишь?»
Меня ты не слышишь, занят чем-то серьёзным, а я о звёздах хотела поговорить. Ну ладно, не буду тебя будить.
---------- — Если нам рты завяжут ----- —
Мы стихи писать не перестанем, пока есть мел и забор. Перед нами хоть дверь закройте! Но есть столб, есть листок.
Конечно, сегодня не модно на заборах писать стихи, но если нам рты завяжут, то мы это возродим.
Листовка — это так просто, это бумага и стих. А если бумаги не будет, то мы её изобретём: берестяные свитки, пергаментные слова.
Я знаю, ты злишься, начальник, ведь муза не умерла.
Она умирать не умеет, она будет рождаться вновь. Эх ты, маленький тролльчик, булавкой стирающий кровь с моей стареющей кожи.
Да, может быть, я мертва. Но муза, она всех больше, муза всегда жива!
---------- — Как-то плохо поэтам мы верили ---- —
Верили мы поэтам, верили. Сами себе отмерили годы и расстояния, душ больных раздевание.
И как бы поэтам ни верили, мы совесть свою не измерили, не вычислили линейкой: сколько ещё километров до невозвратности мыслей, мыслей не очень чистых.
Мысли рождают поступки, поступки бывают преступны. И чёрт знает, кому мы поверили! Верили им мы и делали не наши идеи в дела воплощая.
Поэты в книгах зависли, прощая. И молчат на всё это — на то они и поэты.
* Верили мы поэтам, верили. Но не по их всё делали.
-------- — Когда-то я читала ----- —
Я когда-то любила читать, любила читать и листать, перелистывать старые книжки.
Росли, подрастали малышки, а я продолжала читать, перелистывать новые книжки уже для своих малышек.
Я любила читать когда-то, когда было совсем маловато телевизора, не было «нета» — чудовища интернета.
Я любила читать и люблю: ежедневно листаю, смотрю электронную свою книгу, но не воинов лики вижу, а политиков. Плаху же я готовлю Пушкиноведам.
Сама себя не люблю за это — за то, что почти не читаю.
И о рыцарях светлых мечтая, пишу свою книгу прилежно, а в глазах тоскою безбрежной плывут, плывут великаны, карлики и болваны древних цивилизаций.
Я несчастная женщина, братцы! И все это уже понимают: «Тебе б замуж иль в бой!» — вздыхают.
---------- — Войны сей, войны все и поэты -------- —
Войны катились войнами, а мы учили добру. Войны. Поэты не воины, поэтов поберегут.
Сила мужицкая, сила! К поэтам она не шла. Бабья краса. Это было? Поэтесса, как тень из сна.
Войны, войны и войны! Поэты же учат добру. Я родилась поэтом. Вот, сижу, себя берегу.
А вокруг бесконечное горе. Я упорно пишу про добро.
На воле, в тюрьме и в поле я твержу: «Мне не всё равно!»Лист бумажный исписан. Вдовы слёзы устали стирать. Я стихи несу тем, кто выжил: — Возьмите исчёрканую тетрадь.
Листочки сложат живые, мёртвых схоронят опять, прочтут стихи над могилой, стихи тех, кто устал их слагать в тиши чужих чемоданов, в гуле лихих поездов.
Память. Вечная память. И море, море цветов несут почему-то поэтам — не героям всех этих войн.
Я устала писать в это Лето. Поговорим потом.
---------- — Видимо, фантастам так лучше ------- —
Думал ли ты об этом, каким вдохновенным бредом врывается в мозг тоска! Одиночество. И глаза не пропускают мимо всё, что в них заходило.
Книжные переплёты, ядерные бои, пехоту прохожих спешащих, котов на диванах лежащих, сов Гарри Потера, орков, троллей и хоббитов.
Ах, гениального мальчика поманит редактор пальчиком: «Пиши свой роман, я его подороже продам!» Ты к этому привыкаешь, к спешке, к деньгам. А знаешь, мы с тобой очень похожи.
Я поэтесса, ты тоже болен безумной идеей: «Я ничего не успею, старость уже стучится, роман ещё не случился, она голой по кухне не ходит.» — Он блинов моих больше не просит.
Мы выбрали жизнь свою сами: короткими волосами думать о длинном пути в одиночестве. Не подходи!
--------- — Как я стала поэтом --------- —
«Как вы стали поэтом?» — Помню: не было ни весны, ни зимы, ни лета, а лишь кочевая луна над пашней стояла. Я в чёрную землю упала и закричала: — Паши!
«Пиши! — зашумело эхо. — О наших делах и грехах.» — Зачем? — пробурчала я, но всё же перо взяла и поломала его о бумагу. Это первая была моя сага.
Сага вторая — жизнь поломатая. А третья сага занятная, самая домоседная: «Здравствуй кошка — соседка моя.»
Вот и всё. Ай выйду ль я в поле, пройдусь ли ещё по воле? Закричу! Нет, не буду, я воин, теперь не больна я, а болен.
----------- — Лучше бы я не читала ----- —
Не читала б ты, Инна, книжек, не стала бы поэтом: не ходила б тогда за летом, а ходила лишь за зимою и во все двери стучалась: кто-нибудь да откроет.
Откроет и в дом запустит, накормит и больше не пустит во все двери стучаться, а позовёт венчаться.
Счастливое было б время, если бы ты не читала, а детей нарожала и считала у мужа зарплату, ставила на его пиджаке заплату, да говорила подружкам: «У меня есть пивная кружка прямо из Чехии!»
Вот так веха за вехою и катилась твоя история, если б ты не читала Толстого, Чехова и Ахматову.
А теперь вся душа в заплатах и больное, разбитое сердце.
Выросли дети без детства, без детства пошли в институт. Они там, а ты тут.
Твои дочки книг не читают, потому что кое-что знают: нет поэтам на земле места, поэт — ни жена, ни невеста, поэт — вечное одиночество.
Так зачем себе портить отрочество?
--------- — Поэт неизвестник ----- —
Её никто не узнает, её не знает никто. Нет, она не из рая, она надевает пальто, шапочку, белые бусы и идёт в магазин, чтобы сказать: «Как пусто!» или «Пропадом пропади!»
Да, да и тут же исчезнет, как будто и след простыл. Она поэт неизвестник, ей белый свет не мил, из которого слеплено чудо: реки, озёра, моря.
Да что же это такое? «Как пусто!» — мои слова.
----------- — Поэты политики --- —
Поэты каменных веков. Я не любила вас за это. Поэты каменных веков — политики, а не поэты!
Не муза сдохла. Нет, чиста рука, стирающая чудо. И рифма вроде бы проста. Откуда ж ненависть, откуда?
Я на любви построю храм, я Русь прославлю до Курил! Но я ни строчки не отдам на ваш полузаморский пир.
Поэты каменных веков мне братьями всегда казались. Поэты каменных веков врагами стали. Отписались.
----------- — Странности поэтов -- —
Странные поэты бывают: про Русь они забывают, мужик к ним не ходит в гости, и мы их уже не просим быть к народу поближе,
потому что всё выше и выше они над нами взлетают и про народ забывают. А мы им хлопать устали — наверно, плохими стали.
Да ладно уж, ведь средь поэтов кто-то стар, кто-то устал, кто-то слишком долго молчал.
Вот так мы на всё глаза и закрыли. Нас за это в лучшую жизнь не пустили.
---------- — Споры поэтов --- —
Спорили поэты, спорили, сами себя проспорили, а проспорив, отправились дальше: — Кто из нас самый старший?
«Старший — не значит умнее.»
— Ну, всё равно, сильнее, сильнее силою духа!
«Проспорен и он, где Старуха? Старуха нас всех рассудит!»
Старуха: — А с вас не убудет, от ваших споров великих?
— Не убудет! Уж проспорены лики!
--------- — Воин Привычки ----- —
Зачем ты, воин Привычки, спорил всё время с судьбой? Умирая, ты просил спички.
И они пришли. За тобой. «Какого же чёрта!» — мохнатый в душу заглянет твою. — Демона звал, писатель? Я над тобой хохочу!»
Расплескалось синее небо, растворилась чёрная даль. Это в душе поэта навсегда засела печаль.
Одинокому одиноко, глубокому глубоко. Нет, жизнь не выжмет соки, ему теперь будет легко!
Легко ковыряться в душах, легко в белый свет плевать. Конечно, друзей он не слушал, он с белой войной воевал!
Белые, белые войны. Всё белым, белым, бело. На почерневшие кости легло золотое перо.
Как легло, стало мёртвым. На скелет похож новенький стих. Что же ты, воин Привычки, в постели своей притих?
Видишь, алеет алым какой-то другой отряд. Да, он тоже кровавый, но иначе не вытравишь смрад.
Нет, в этот строй не встанет полумёртвый поэт, он с лёгкой руки закидает планету своим памфлет.
Так зачем же ты, воин Привычки, споришь всё время судьбой? «Прикури!» — подержу я спички, потому что ход теперь мой.
---------- — Я стихами лезу в драку ---- —
А стихов у нас, стихов! В русской армии полков столько не было, однако.
Я стихами лезу в драку, я стихами погибаю, со стихами воскресаю!
Не было у нас полков, сколько писано стихов. Не было у нас наград, сколько строчек и тирад!
Мы, любимые поэты, благодарны вам за это: нас вам хочется читать много больше, чем стрелять.
----------- — Стихи рисовались и пелись --- —
Как-то быстро стихи слагались, за ними мы не угнались. Стихи рисовались и пели лёжа в тихой постели, и в автобусе шумном, а на работе отдушиной выплывали из-под пера.
Была б вечно я молода, так вам бы совсем надоела, вы б только моё и пели, а допев, плюнули и растёрли. А я листочек протёрла и новую песню сложила, если б вечно я жила!
* Как-то странно слагались стихи: ни хороши, ни плохи, а совсем интересные. Что приглядываешься? / Неизвестная.
------- — Я миф --- —
Я легенда, я миф, я мечта! Была на Земле, не была?
Не была, потому что земля былью красною проросла, байками, плясками, лебедой, поговорками. Я сюда ни ногой!
Не буду никогда тут я, потому что я не Марфута, потому как я и не Маша. Не Маша, а значит, не ваша.
Ведь много мне и не надо, я миф и моя награда — читающая планета!
А тут я иль меня нет — никому не может быть дела. Лови, поэма новая полетела!
--------- — Стихи о любви ----- —
«Напиши нам стихи о любви». — Не умею, я любовью совсем не болею, а болею жизнью проклятой, краем родным и хатой.
0 любви я писать не умела, в окно глядела, старела, года считая: век, вечность. Ах, о чем вы? Сердечность, сердечность.
Не могу я, устала, не буду! О каждом мужчине забуду, лишь останется дом мой да вечность, и сердечность, сердечность, сердечность.
---------- — Награды для писателей ----- —
Бывает такой писатель, он пишет и пишет, кидает в пространство свои куплеты: «Бери, пространство! И нет мне дел до того, что читают или совсем не листают мои смешные тирады.»
Смерть всё рассудит: награды раздарит, быть может, не тем, кто блистает сегодня. А тем, кто голодный.
---------- — Убить поэта ---- —
Не так-то просто убить поэта за то, за это и за это. Но он пытался, он старался. Поэт писал, поэт зазнался.
А он, ломая свои руки, рыдал от скуки: «Зачем нескромному поэту писать о том, о сём, об этом, и сидя дома в тишине, плевать на киллеров в окне?»
Не так-то просто убить поэта, как оказалось, но об этом расскажет только сам поэт. Цветы к могиле? Это бред!
----------- — Листовки для будущих забастовок добра -- —
«Стихи, значит, пишем?»
Нет, мы видишь, в вечность кидаем листовки для будущих забастовок добра. Вспомнят потом и меня, наградят у памятника цветами (не люблю я цветы, но шут с вами).
Мы, значит, пишем стихи. И они, чёрт возьми, хороши!
----------- — Пишу вам с другой планеты ---- —
Кто-то сравнил меня с Анной Ахматовой, кто-то даже с Цветаевой.
А я сидела лохматая в полном, полном отчаянье, перебирая в жизни какие-то странные числа: «число рождения, число смерти».
Жива я, мертва? Не поверите, пишу вам с другой планеты в смешное, смешное Лето.
----------- — Я сама для себя --- —
Я сама себе сделаю имя, я сама себе вырублю гроб, сама себе памятник вскину, и умру точно к дате и в срок.
Я сама себя славить буду, и с небес кричать себе «ура»! А если вы стихи мои забудете, я скажу: — Пришла моя пора.
Снова на Земле рожусь поэтом диким, и опять я напишу вам кучу строф! Не стереть уже мои вам лики, улыбающиеся между строк.
----------- — Как же хочется рецензии писать --- —
Уберите руки с «Призмы»! От рождения до тризны не пристало унывать.
Как же хочется гулять, как же хочется прощаться, расставаться и встречаться, в гости семьями ходить, крепко-накрепко дружить и рецензии писать в интернет, едрени мать!
stihi.pishi.pro
Стихи о Лермонтове
Валерий Брюсов
К портрету М.Ю. Лермонтова
Казался ты и сумрачным и властным,
Безумной вспышкой непреклонных сил;
Но ты мечтал об ангельски-прекрасном,
Ты демонски-мятежное любил!
Ты никогда не мог быть безучастным,
От гимнов ты к проклятиям спешил,
И в жизни верил всем мечтам напрасным:
Ответа ждал от женщин и могил!
Но не было ответа. И угрюмо
Ты затаил, о чём томилась дума,
И вышел к нам с усмешкой на устах.
И мы тебя, поэт, не разгадали,
Не поняли младенческой печали
В твоих как будто кованых стихах!
Константин Бальмонт
К Лермонтову
Нет, не за то тебя я полюбил,
Что ты поэт и полновластный гений,
Но за тоску, за этот страстный пыл
Ни с кем неразделяемых мучений,
За то, что ты нечеловеком был.
О, Лермонтов, презрением могучим
К бездушным людям, к мелким их страстям,
Ты был подобен молниям и тучам,
Бегущим по нетронутым путям,
Где только гром гремит псалмом певучим.
И вижу я, как ты в последний раз
Беседовал с ничтожными сердцами,
И жестким блеском этих тёмных глаз
Ты говорил: "Нет, я уже не с вами!"
Ты говорил: "Как душно мне средь вас!"
Георгий Иванов
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет,
И перевоплощается мелодия
В тяжёлый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
П. Антокольский
Гроза в Пятигорске
Гроза разразилась и с юноши мёртвого
Мгновенно сорвала косматую бурку.
Пока только гром наступленье развёртывал,
А страшная весть понеслась к Петербургу.
Железные воды и кислые воды
Бурлили и били в источниках скал.
Ползли по дорогам коляски, подводы,
Арбы и лафеты. А юноша спал.
Он спал, ни стихов не читая, ни писем,
Не сын для отца и у века не пасынок.
И не был он сослан и не был зависим
От гор этих, молниями опоясанных.
Он парусом где-то белел одиноким,
Иль мчался по круче конем легконогим,
Иль, с барсом сцепившись, катился, визжа,
В туманную пропасть. А утром, воскреснув,
Гулял у чеченцев в аулах окрестных,
Менялся кинжалом с вождём мятежа.
Гроза разразилась. Остынув от зноя,
Машук и Бештау склонились над юношей,
Одели его ледяной сединою,
Дыханьем свободы на мёртвого дунувши:
"Спи, милый товарищ! Окончилось горе.
Сто лет миновало – мы снега белей.
Но мы, старики, – да и все в Пятигорье, –
Отпразднуем грозами твой юбилей";
И небо грозовым наполнится рокотом,
И гром-агитатор уснувших разбудит.
А время? А смерть? – пропади они пропадом!
Их не было с нами. И нет. И не будет.
Ярослав Смеляков
О, этот Лермонтов опальный,
Сын нашей собственной земли,
Чьи строки, как удар кинжальный,
Под сердце самое вошли,
Он, этот Лермонтов могучий,
Сосредоточась, добр и зол,
Как бы светящаяся туча,
По небу русскому прошёл.
litervsh.ru
|
|
|
|
|
|
